***
Он приходит поздно. Стайлз почти заканчивает с докладом, который, как обычно, дотянул до последнего. Он нервно выдергивает флэшку из ноутбука, игнорирует предложение Хейла выпить и торопится скрыться в своей спальне, боясь, что, если не сделает этого, то натворит глупостей. - Не пожелаешь мне сладких снов? - небрежно бросает Хейл прямо в спину, а у Стайлза чешется язык, чтобы попросить его обращаться с такими просьбами к шлюхе, которая уляпала всю его рубашку в губной помаде. Он делает вдох. Разворачивается и натягивает улыбку. - Сладких снов.***
Последний экзамен выматывает Стайлза настолько, что он плетется от лифта до квартиры почти целую минуту. Устало открывает дверь и вваливается в холл, стягивая кеды на ходу. Он чувствует запах орехов, оливкового масла и уксуса, что растекается аппетитным смогом по квартире. И это похоже на то, будто Питер... готовит? На нем нет фартука, и, Боже, спасибо. Потому что Питер Хейл в фартуке - это уже слишком. Но он улыбается и помогает Стайлзу снять куртку, убирая ее в шкаф. А потом обнимает со спины, крепко прижимая к себе, и Стилински думает, что расшибся где-то насмерть, и, скорее всего, его не по-детски глючит сейчас. - Что с тобой? - спрашивает он, стараясь не растекаться от ласки, подобно шоколадке, лежащей в кармане штанов. - Подумал, что ты придешь уставший... - Так и есть, только когда тебя это волновало? Он не может не развернуться, чтобы посмотреть оборотню в лицо. Он непривычно счастливый, как будто выиграл в чертову лотерею, или, быть может, его подружка залетела, и в скором времени семейство Хейлов пополнится еще одним волчонком? - Стайлз... Горячие ладони скользят по бокам. - Что? - Ты приревновал меня вчера. - Это неправда! - Стайлз... - он чуть встряхивает его, заставляя смотреть в глаза. - У меня никого нет. Стилински молчит, купаясь в синеве глаз, как в кипящем молоке. Становится жарко. И вдруг понимает - оборотень говорит правду. Никого нет. В том смысле, которого Стайлз боится, - никого. Он улыбается. - Хорошо. - Ужин? - Было бы круто.