В завтра

На самом деле королём быть скучно. На вершине холодно и одиноко, гнездящаяся у подножья падаль уныло брешет снизу вверх и скалит пожелтевшие клыки. Но трона им не видать, ни в этой жизни, ни следующей. Алекс неприступен как скала, его царство нерушимо. Алекс щелчком пальцев сметает пыль со своей трассы, пыль, которая смеет звать себя гонщиками. Он со скучающим видом мчится к финишной черте и даже не позволяет себе думать о том, что пересечь её может кто-то другой. Что кто-то может просто поравняться с ним. Идти сзади в его воздушном потоке. Эта мысль кажется ему смешной — так не бывает. И быть не может, уверен он, зациклившись на собственной непогрешимости и утонув в забвении. Алекс растерял азарт, в свои двадцать два он перестал себя чувствовать живым. Он — машина, литая со своей гоночной сталью, звонко кричащая во тьме кабинета: «Сэр, есть, сэр!», а затем молча идущая к первенству. Кубку. Пустому поддерживанию звания чемпиона. От которого ни горячо, ни холодно. Просто так должно быть. Наверное. Если бы не одно слово. Имя. Такеши. Которое возвращает мертвого короля к жизни. Сегодня он мертв и на вершине. Завтра — там, где другая падаль. Но жив. И готов сражаться.