В завтра

Тебе казалось, жизнь разбита на части, задушена собственными руками. Никто не заставлял спиваться и жалеть об утраченном прошлом. Говорят, бывшие короли гонок кончают плохо, но кто, как ни они сами выбирают себе темное будущее? Что им надо, ответить никто не в силах. Победа в любви досталась тебе, Ракете. И в спину ты слышал раздраженное: «Проклятый русский!» Какого черта ты смотришь на солнце через бутылку и потираешь устало веки? Ты забылся в ней, утратил веру в себя и обрюзг. Там ушли жена и ребенок, все стало совсем паршиво. С годами, правда, уже приелось — ничего не поделать. Без шансов, казалось бы, вернуть всё, что было. Если бы не одно слово. Имя. Такеши. В сорок пять жизнь еще не окончена, и есть шанс тряхнуть стариной напоследок. Доказать пацану, что не зря ты был (и есть?) его кумиром. Показать всему миру, на что сегодня способен Ракета. Сегодня ты пьешь один, завтра — уже с Кайзером. Сидите в баре, смеетесь, вспоминаете ушедшие годы. А вечером звонит жена. Возвращается. Здравствуй. Твоё безоблачное счастливое прошлое-будущее.