Ведь останутся только двое

"And despite all the truth that's been thrown in my face, I just can't get you out of my mind..."

      «Тесса…» его разум тут же запротестовал. Но они так похожи!       «Тесса!» - он побежал вдогонку.       «Тесса» - почти догнал, прикоснулся к плечу, она обернулась, поняв, что именно ее зовут. И он вспомнил. Вспомнил то, что произошло много лет назад.       Тесса умерла, ее застрелили. Обколовшийся наркоман хладнокровно убил ее в надежде получить хоть что-то на новую дозу. Эта женщина не была Тессой, и не могла ею быть. Она окинула этого не слишком чистого мужчину презрительным взглядом и выудила из сумочки десять франков. Он уставился на купюру, не понимая. Женщина приняла его за попрошайку, за пьяного попрошайку, и уже шагала прочь, а он все еще стоял с деньгами в ладони.        «Тесса…»       Он скитался по улицам, выискивая одному ему известную цель, до конца не зная, что же конкретно ищет, но был уверен, что поймет, когда найдет.       Париж. Этот город казался знакомым и чужим одновременно. Везде мелькали воспоминания. Столетиями он оставался таким же, но в то же время, все было как новое. Часть его страстно желала вернуться на старую баржу, но она сгорела много лет назад. У него больше не было корней. Нигде. В этот раз ему уже не стать прежним Дунканом Маклаудом. У него не осталось для этого ни сил, ни желания.       И вот, наконец, он наткнулся на мост, показавшийся знакомым. Уж не тот ли это, с которого спрыгнула Софи? Как давно это произошло? Он и представить не мог. Прошла целая жизнь. Он засунул в нагрудный карман флягу, что помогала держать в узде отчаяние. Отчаяние, смерти и ошибки прошлых дней.       На что была похожа его жизнь, когда умерла Софи? Так сложно вспомнить, но, во всяком случае, тогда у него еще были какие-то цели, так говорили…. Тогда он еще верил в себя, верил в судьбу, теперь же, он скитается по улицам Парижа, как до этого бродил по свету, выискивая бессмертных. Это и было его целью, теперь не было даже ее. Убей или будешь убит. Больше не осталось бессмертных. Вот тогда он и начал пить, когда не осталось никого, с кем можно было бы разделить собственные невзгоды. Не осталось больше передачи, дарившей жизненную энергию, а ему так хотелось хоть раз взглянуть в небо, вновь почувствовать себя живым. На помощь пришла выпивка. Сначала. Теперь же пришлось расплачиваться. Алкоголь породил опустошение, ставшее его единственным другом, единственным союзником против всего света. Что же осталось от Дункана Маклауда? Он не задавался больше этим вопросом, на смену ему пришло безразличие. Он заглянул в бутылку и сделал еще глоток.       Мать подхватила на руки ребенка и пробежала мимо, бросив, напоследок, взгляд, полный отвращения. Он лишь посмотрел им вслед и плотнее запахнул пальто. Прошло то время, когда он был аристократом. Галантным рыцарем, чьи изящные манеры были далеки от тех, которыми он едва ли утруждал себя сегодня.       Сейчас он был, словно, вывернут наизнанку, одежда шиворот-навыворот и жизнь вверх дном.