Дневник серийного психопата

      Стоял дождливый осенний вечер, капли дождя медленно стекали по стеклу, оставляя мокрые дорожки. Все прохожие попрятались по своим теплым домам, а те немногие, которых застал дождь, зябко кутались в свои пальто.       Я как обычно сидел около окна в своем старом любимом кресле и потихоньку потягивал никотиновую дрянь, засоряя себе легкие. Улицы освещались только фонарями, которые придавали ржавый и противный оттенок и без того отвратительному асфальту. Я чувствовал, как тону в этой всепоглощающей бездне. Моя мгла... Это единственное, что есть у меня в этой мрачной и тусклой жизни.       Сигарета подошла к концу, мне начало обжигать пальцы, и тут я услышал тихий, почти неслышный, шорох за моей спиной. Я догадывался, кто это может быть. Как же мне не хотелось смотреть назад, ведь я знал, что увижу до боли изученное существо. — О, мое любимое Безумие, я ждал тебя, — сказал я, не оборачиваясь. Мы незамедлительно прошли на кухню, где уже стояли чашки с горячим чаем, и от них исходил пар, немного окрашивая прозрачный воздух.