Драбблофлешмоб "Словесные портреты"

Эта встреча - почти случайность. "Смотри - она не принадлежит тебе!..." - в каждом взгляде, в каждом жесте, в каждом наклоне головы он читает эту фразу. Снова и снова. Перечитывая её почти с упоением, непривычным чувством тоскливого восхищения. Уважения. Она ходит по старинным залам с лепными потолками, а он ходит следом, почти не заботясь о том, чтобы показаться хорошим, как обычно - даже напротив, явно перебирая с правдой. Потому что сетью её не зацепишь, страстью её не возьмешь, так может, можно хотя бы ужаснуть её... чем-нибудь. Но нет. Она благожелательно прохладна, вежлива и улыбчива, она снова кивает, и он слышит её, как песню. "Слушай - она не принадлежит тебе!..." Да, она - мелодичная тихая песня, и она песня совершенно не о том, о чем привык вкрадчиво шептать он. Она проходит мимо очередной картины, касаясь её взглядом нежно-нежно, и краски при её приближении оживают. Он вдруг видит в них то, чего никогда не заметил бы один - словно её присутствие добавляет оттенков спектру. Он любуется картиной. Любуется ею. Она вся замирает, натягивается, настораживается, как стрела на тетиве, как струна, рискующая порваться в пронзительном скрипичном соло, когда видит прекрасное. Она увлечена. Она знает свою дорогу. И никогда не пойдет за мерцающим маячком - у неё есть свой собственный свет. Так неуязвима, что это даже хорошо. Чуть-чуть капризна, чуть-чуть скрытна, чуть-чуть осторожна, чуть-чуть пуглива. Сдержанна. Уравновешена. Иногда его утомляют легионы тех, кто хочет выбраться из тьмы. Пусть сегодня будет такой день. Выходной. Залы сменяют друг друга, слова падают вниз, тяжелые занавески колышатся на высоких окнах. "Она не твоя, не твоя, не твоя..." - ритмично отбивают шаги. Он улыбается. Это правильно. Она ведь и не чужая. Она ничья. Совсем. Совершенно. Это, черт подери, так бесполезно. Это, черт подери, так прекрасно.