Game of hearts

Мальчишка пахнет лавандовым маслом и самую чуточку мускусом. Беленький, чистый, опрятный. Чуть приподнятый подбородок и длинные ресницы, прикрывающие голубые, как сапфиры, глаза. Красивый. - Раздевайся, - лениво бросает принц и отворачивается, чтобы налить дорнийского вина в бронзовый кубок. Всегда только дорнийское. Не в память о доме, нет. Просто Красный Змей всегда выбирает самое лучшее: вино, оружие, одежду, драгоценности... Невесту, шлюх, лакеев... - Милорд... Дейенерис... принцесса ждет вас в саду. Меня прислали, чтобы... - Раздевайся! Оберин вздергивает бровь, и в глазах цвета черного золота отражается пламя десятков свечей, зажженных вдоль стен. - Я... я... - Мальчишка кусает губы, но взгляд по-прежнему самоуверен и не мечется по покоям в поисках выхода. - Но принцесса, милорд... - Я принц! - Хлещет словами, как плетью, и юноша вздрагивает, представляя как на нежной коже его красивой спины вспухают кровавые рубцы, как лопается кожа... - Ты был когда-нибудь с принцем, мальчик? - Не доводилось, - губы так похожие на спелые вишни подрагивают, будто он пытается удержать улыбку. - Знаете, я... - Снимай одежду, - перебивает Оберин, расстегивая верхнюю пуговицу на камзоле. Ему жарко, и одежда кажется тесной, жесткой, неудобной, как лохмотья из мешковины, которые носит беднота. Мальчишка больше не пытается спорить, тянет за завязки, распахивая рубаху. Медленно, дюйм за дюймом оголяя гладкую незагорелую кожу. Принц раздвигает губы в хищной усмешке, ведет ладонью по шее, спускаясь к острым ключицам. Кончики пальцев покалывает, и хочется одним движением сорвать бесполезную ткань, бросить его - такого стройного, узкобедрого, на кровать, навалиться сверху, придавливая к матрасу... Или вначале поставить на колени, заставив... приказав... Тихий шорох у дверей прерывает мысли принца, заставляя вернуться в реальность. - Оберин, я устала ждать тебя на этой жаре. Оливер, наверное, опять заблудился... Милорд? - Дейенерис Таргариен - младшая из детей короля Эйриса, изгибает брови при виде полуголого слуги, опускающегося на колени перед ее нареченным. - Как интересно... В фиолетовых глазах зажигаются яркие искры ярости. Оливер нарочито-стыдливо запахивает камзол и тупит взор, искоса поглядывая на Мартелла. - Я занят, принцесса! Хочется рявкнуть и выставить вон, но Оберин лишь повышает голос, в котором и глухой расслышит звенящую сталь. Острую и несущую смерть, как на турнире или поле боя. - Я все еще ваша невеста, принц Оберин Мартелл. И не потерплю измен и разврата. Боги! С мужчиной? Мужеложество, принц? Рейгар непременно узнает... Она не пытается скрыть отвращения и передергивает плечами. Ее будто в грязи изваляли, заляпали с головы до ног конским навозом. - И выдаст вас за одного из тех кхалов-дикарей, что кочуют по Дотракийскому морю... Такой участи вы хотите? - Да как ты смеешь угрожать мне?! Я - Дейенерис Таргариен, дочь короля, сестра наследника... Ваша будущая жена в конце концов. Вы и после свадьбы намерены... - Не волнуйтесь принцесса, Красного Змея хватит на всех. - Оберин смеется раскатисто, видя растерянность и изумление на побелевшем лице. - А сейчас оставь нас... если только не хочешь присоединиться. Она выскакивает за дверь под непрекращающийся хохот, а Мартелл вновь стягивает одежду с узких плеч красавца-слуги. - Вам нравятся и женщины и мужчины? - спрашивает Оливер, расстегивая камзол господина. - Обычно делают выбор... В его словах сквозит удивление и что-то еще. Скрытое восхищение, быть может? Оберин усмехается. - И упускают половину удовольствия, - прижимает палец к пухлым губам и вдруг сдвигает брови. - Ты слишком много болтаешь, мальчик. Тогда как должен уже ублажать господина. - Как вам больше нравится, принц? - По-моему, - цедит Оберин, сжимая рукою пах мальчишки.