***
Глава 1
«Хочешь слышать — так услышь, будь все правда или ложь...» Salantina.
Сознание затуманено. Похоже, в бреду. Боль. Сильная боль. Словно через гофру в мойке волоком протащило да за ноги. Что вообще происходит? За что меня так? Даже глаза открыть не могу... Хотя, стоп... Глаза-то я приоткрыл, вот только какого... Почему так темно? Паршивое чувство. Судя по ощущениям, меня словно металлической битой отлупили. Вдох... как же больно дышать! Смахивает на перелом в ребрах, хотя, возможно, лишь трещина. Жить буду. Наверное... Желательно снизить нагрузку в ближайшее время на тело. Ладно, с этим понятно. Зато непонятно почему здесь так темно. И, вообще... Где это, "здесь"? Надо попробовать встать. Ноги-то целые! Вроде. Я на это надеюсь. Хотя бы чувствую их. Какого… по мне паук бегает? Брр... мерзость. Не то, чтобы я пауков боялся, но прикосновения во тьме немного давят на психику. Сел — уже достижение. Так, встаём. Ауч-ч... Да что здесь происходит? Врезался головой во что-то твёрдое и, судя по звуку, деревянное (ну не моя же голова издавала такие звуки!). Придётся теперь руками пространство обшарить, а то гляди ещё, чего доброго, снесу что-нибудь. Прямо — стена. Фанерная, с дверью — закрыто. Сверху — низкий пологий потолок, смахивающий на обратную сторону лестницы. С остальных сторон также ограниченное пространство. Никак не пойму. Где я? Как тут оказался? Меня что, похитили и упрятали в каморку какую-то? Вот вообще не смешно. Толкать дверь в таком состоянии сил не хватит, да и боль не позволяет свободно двигаться. Придётся отдохнуть и обдумать всё как следует — глядишь, похитители объявятся, там и выясним. А пока обратно бы прилечь, а то голова кругом пошла. Сил-то поистратил...***
Ох... Сколько я спал? Мысли тягучие, в голове всё плывёт. Вспоминаю первое пробуждение. Кажется, со мной ничего хорошего. Хотя усталости нет, а вот боль при вдохах никуда не делась. Однако стало светлее. Видимо, до этого ночь была. Слышу шаги сверху, будто мамонт приближается. Бум! Что за... Бум-Бум! Кто так ломится в мою дверь?! Похитители? — Мальчишка, вставай живо! Вставай, кому говорят! — щелчок щеколды с той стороны и удаляющиеся шаги. Что же так странно-то... Похитители выпускают на волю? Неее... Что-то здесь не то... Короче, нечего ждать, надо узнать, что происходит. И ощущения какие-то странные. Будто я уменьшился. Твою ж... Бросил взгляд на себя. Моё тело — не моё, я — не я. Нет, оно моё, но выглядит маленьким, словно меня затолкнули в тело ребёнка. Какого чёрта происходит? Одни вопросы, никаких ответов. Осторожно открываю дверь, выхожу, мда-а-а-а... Неплохой особняк в стиле загородного коттеджа. А вот то, где я был, называется чулан, каморка, кладовка... Мать твою! Они держали меня в чулане??? И, кстати, кто ОНИ? Пару шагов в сторону, предположительно, кухни, и мне открывается просторное помещение, вылизанное до последнего пятнышка; у плиты тощая блондинка что-то готовит, попивая кофе, за столом с газетой в руках сидит мужик размером с маленького слонёнка, так что шеи не видно, да с моржовыми усами; напротив него — подобное маленькое создание с боками, свисающими с табуретки. В этот момент женщина заметила меня. — Иди сюда и следи за беконом, — говорит она требовательным тоном. — Смотри, чтобы ничего не пригорело! Тихо офигеваю, но действую на автомате, будто тело само знает, что ему делать. Так-с, пока на рефлексах жарю бекон, решаю, что обдумаю весь этот бред сумасшедшего, как только уйду из кухни. Краем глаза обращаю внимание на название газеты в руках моржа — «The Times». Полчаса спустя, я в напряженном состоянии позавтракал и свалил обратно в чулан под лестницей. Глубоко вдохнул, выдохнул. Надо подвести итог: тело уменьшено, я непонятно где, непонятно с кем, предположительно в Британии. Вроде все. От такого эмоционального напряжения не грех рукой лицо растереть... Сюрпризы только начинаются — обнаружил очки на своем лице. Никогда в жизни не носил очки, а тут "Бац!" и очки! Сразу и не заметил. Сняв очки, понял, что без них дальше собственного носа не вижу. Действительно обескураживает. Не могло зрение испортиться за один день. — Чего разлёгся? — морж появился в проёме. — Живо принимайся за работу! Вымоешь машину, а потом подстрижёшь лужайку. Ясно? — Да, — нифига мне не ясно, что здесь происходит! Вот так и пролетел этот день, а к вечеру я снова уже заперт в своём чулане. Меня что, в рабство продали? Но это никак не объясняет изменения моего тела. Такого накала эмоций я не испытывал ещё никогда. Надо бы вспомнить последнее до того, как очнулся... Так, я бродил вечером по городу после напряжённой недельки. А все эти экзамены... Помню, как наткнулся на подвыпившую компанию каких-то недотёп. Чего-то мы с ними не поделили, наверное, потому что дальше я больше и не помню. Видать, меня вырубили внезапно... А впрочем, это не так уж и важно сейчас. Короче, план на завтра: выяснить кто я и кто эти люди, что живут в этом доме. А вот вопросом "как я здесь оказался", думаю, пока задаваться не стоит, ибо ответа точно не дождусь. О, кстати! Неплохо бы оценить всю свою внешность. До зеркала надо добраться завтра. Сегодня не до того было, так что завтра с этого можно начать. Может, это даст какие-то наводки… Ну, а сейчас спать. Хватит с меня мозгового штурма, утомился уже.***
Такое утро добрым быть не может по определению. Сначала слоновий грохот над головой, будто стадо гиппопотамов пробежало, а потом снова бомбёжка в дверцу с очередным воплем блондинки: «Вставай! Поднимайся!». «Да встаю, встаю!» — отвечал я мысленно. После вчерашней неразберихи до сих пор голова кругом. Что это за одежда у меня такая? На пять размеров больше положенного и заношена так, что и в сад для работы стыдно выйти. Да, милок, похоже, не балуют тут тебя... меня. Что ж, пора выяснить кое-какие моменты. Я тут подумал, если я оказался в другом теле, то описать данное событие возможно только одним явлением: реинкарнация. Хотя я никогда в подобное не верил, факты налицо, как говорится. Вот только почему реинкарнация в уже повзрослевшее тело? К тому же и память осталась... Странно все это. Только разве что чудик, в которого меня закинуло, крайне важен для чего-то... Или кого-то. Ну, что же мне делать-то остаётся? Пожелать себе только отправляться в новый путь. И… снова кухня. — Приготовишь завтрак, — я не понял. Я тут на правах слуги, что ли? — И не вздумай что-либо испортить! Сегодня день рождения Дадлика, и я хочу, чтобы все было идеально. Так, Дадлик — это, как я подозреваю, тот свиноподобный, которого я видел вчера за столом. Наверняка от него мне и досталась вся одежка. СТОП! Дадлик — это же производное от Дадли, так? И почему мне это так знакомо режет слух? Возможно, работает остаточная память этого тела, но что-то мне подсказывает, что это моя собственная подключилась. Но в России таких имен точно нет. Вдруг картина начинает проясняться, словно кусочки пазла начинают совпадать. С этими людьми ведь есть какая-то история. Вот только где я мог её слышать? Или читать? Не могу вспомнить точно, но, похоже, я с ней знаком неплохо, потому что всё как дежавю. Пока свинёнок разбирает свои подарки, раскладываю яичницу с сосисками по тарелкам. Заглатываю свою порцию, почти не прожёвывая, и сматываюсь в чулан: надо разобраться в ситуации. Спустя пару минут после моего ухода до меня доносятся вопли Дадли. — Тридцать шесть, — он возмущён. — На два меньше чем в прошлом году. — Сынок, ты забыл про подарок от тетушки Мардж, он под большим подарком от мамы с папой, — протараторила его мать скороговоркой. — Но тогда получается всего тридцать семь, — с закипающей яростью произносит Дадли. — Сегодня в городе мы купим тебе еще два подарочка, хорошо? — нашлась мать в предчувствии опасности. — То есть... У меня их будет тридцать... тридцать девять? — заторможено выговорил Дадли, явно туго соображая. Похоже, у этих ребят катастрофически плохо с мышлением. — Да, Дадлик, — в голосе женщины послышалось облегчение. — А-а-а-а, — многозначительный комментарий. — Тогда ладно. В гостиной раздался звонок телефона, и женщина подошла к аппарату. Я не расслышал, о чём шла речь, но через пару минут она вернулась в кухню с неприятным для их семейства сообщением. — Вернон, у меня скверные новости, — озабоченным голосом произносит она. — Миссис Фигг сломала ногу и не сможет приглядеть за мальчишкой. Вот тут я и в самом деле начал сомневаться в своей психике. Два прозвучавших имени в одном предложении и оба знакомы мне. А они говорят мне об истории… одной единственной истории! Но этого же не может быть!... Это же вымысел, сказка, фантастика!!! Нет, нет, парень, просто ты сошел с ума и лежишь сейчас в психушке под галоперидолом. По крайней мере, очень на это надеюсь. От такого поворота событий сердцебиение участилось и стало гулко отдавать пульсом в голове, в ушах зазвенело. Пазл сложился. А история сия звучит как «Гарри Поттер и все, все, все...». Итак. Если я правильно понимаю ситуацию, то сейчас на дворе конец двадцатого века, в то время, как мое время было уже началом двадцать первого. Интересно получается. Мало того, что меня забросило в чужое тело с сохранившейся памятью, так еще и назад в прошлое. Хотя, чего уж там? Всё мелочи по сравнению с тем, что я попал в сказку. Не могу отойти от шока. Ну, а вы чего хотите? Представьте себя на моем месте! Хорошо, что я ознакомился с этой историей в своём мире, а то жалел бы сейчас, ибо знание содержимого книг за авторством Роулинг сейчас способно ввести меня в курс происходящего и обеспечить "прозрение" будущего. Как знать, может эта история тоже останется на чьих-то страницах в качестве сказки, как и та, что я читал. А сейчас нужно срочно решить, как действовать — не каждый день выпадает шанс начать новую жизнь по своему сценарию на чужом поле. (Бечено/Caplizzyvorobeyseaforever/ und /Elisaelisejeva/)