Боль

Как-то печально дописывать фик, но увы. Автор уходит искать новую заявку. - Я рад, мой мальчик, что ты пришел в норму – Майкрофт улыбнулся одной из своих самый официальных улыбок. – Но, думаю, тебе еще надо будет снова привыкнуть к тому, что чай горячий, а ножик острый. Я щипнул струну скрипки, соглашаясь. Мы сидели в гостиной, как в тот день, когда Майкрофт пришел по делу флешки. - Еще я удивлен, что у тебя вдруг наладилась личная жизнь. Я поправил воротник, пытаясь закрыть следы прошлой ночи. - Не думал, что доживу до этого момента. Впрочем, я надеюсь, что хотя бы твоя вторая половина, - Майкрофт сделал ударение на слово «половина». – Будет удерживать тебя от глупых поступков. Я нахмурился, продолжая мучить скрипку. - Не злись, - Майкрофт снова улыбнулся. – Тебе идет влюбленность. Брат уходит. На улице начинается снег. В детстве я мечтал уехать туда, где много-много снега, но мечта так и осталась мечтой. В Лондоне редки метели, чаще всего Рождество приходится встречать без главного атрибута зимы. Джон возвращается домой. От него пахнет морозом и праздником. А еще – цитрусовыми. - Знаешь, я шел и думал, - Ватсон выкладывает на стол продукты. – Что, если бы ты тогда не попал в аварию, мы бы не встретились. - Встретились бы. Моя старая квартира сгорела бы, или еще что-то подобное. - Почему мы не могли бы просто встретиться на улице или в магазине? - Это не для нас. Слишком банально и просто. Потому что каждому дано проблем и желаний по его силам и возможностям.