So far.

Первое, что ощущает Стайлз, – это холод. Блядский холод, проползающий под тонкую ткань футболки, путающийся в вихрах волос на затылке и заставляющий ворох мурашек шустрить вверх и вниз вдоль его позвоночника. Он глухо матерится себе под нос и открывает глаза, смаргивая остатки сна. Боже, ощущение, будто он тут уже минут двадцать стоит. Пальцы заледенели, и Стилински с трудом вытаскивает мобильный из кармана. На экране высвечивается 05:07 утра и полное отсутствие сигнала связи, зато правую руку приятно тянет вес привязанного веревкой рюкзака. Стайлз удовлетворенно хмыкает и тянется к его молнии. Он наконец-то рассчитал правильные пропорции между нагруженностью "ручной клади" и временем вымачивания веревки в связующем составе трав. Хотя, возможно, ему просто повезло в этот раз. Тёплый свитер укрывает плечи, и Стилински облегчённо выдыхает, доставая из рюкзака прибор для определения координат и сборник автомобильных карт. "Добро пожаловать в Беллингхем, – мысленно поздравляет себя Стайлз. – Ещё чуток, и Канада". На самом деле до города ещё около пяти-семи километров, и хвала всем волчьим богам, что на этот раз он оказывается рядом с дорогой, а не где-нибудь в глуши или посреди громадного ничего. Возможно, даже удастся поймать попутку. Стилински достаёт из рюкзака тетрадь и присаживается на корточки, открыв её на пустой странице. Сердце бьётся где-то в горле и его всё ещё потряхивает, но надо успокоиться, поэтому парень делает единственное, что способно помочь ему сейчас: заполняет давно прописанные графы. Дата: 27 ноября 2015 года; Время: 05:12 a.m. Координаты: 48°43'14"с.ш./122°21'39" з.д. Ближайший город: Беллингхем. Он ставит галочку напротив пункта "рюкзак" и перечеркивает "куртка". А потом заглядывает в свой путеводитель по штатам и открывает его на разделителе "Вашингтон", чтобы сразу выбрать маршрут на случай, если задержится тут. Это можно было бы сделать и потом, когда он доберется до теплого помещения, выпьет чая и, возможно, даже позавтракает, но Стайлзу плевать, что капли моросящего дождя затекают ему за шиворот. Ему просто необходимо провернуть последовательность определенных действий. Чтобы прийти в себя, чтобы убедить себя, что всё в порядке, и начать нормально дышать, потому что это, блять, уже не смешно. С каждым разом его закидывает всё дальше от дома, а разгадка даже не маячит на горизонте. – Добро пожаловать в свою жизнь, Стайлз, – чертыхается парень и, включив плэйлист на айподе, отправляется в путь. Честно? На хую он всё это вертел. Сперва просто оборотни и ящерка-переросток, потом стая альф с тёмным друидом, решившим, что жертвоприношения – отличный способ познакомиться, затем ушибленные на все места охотники, вражда с феями, восстановление мира с лисицами, а теперь ещё и эта фигня. И Стайлз уже настолько параноит, что спит в одежде с кучей добра по карманам: от не мокнущих спичек до запасных носков, объясняя это тем, что так теплее (особенно, в кедах, да, – очень тепло). Его рюкзак всегда при нем, набитый горой полезных штук, а за шкафом спрятана карта, утыканная красными кнопками отметин. А всё потому, что Стайлз настолько любим судьбой, что та решила преподнести ему абонемент на бесплатный телепорт по стране. Миленький такой подарок, когда ты засыпаешь в своей кровати, а очухиваешься в километрах от дома, без какой-либо чёртовой последовательности, не зависимо от фаз луны и предсказаний гороскопа. Без связи и иногда даже без штанов.