***
— Прекращай подслушивать! — крикнул Мориарти, глядя на стену рядом. Злодей плотнее сжал свой стакан с выпивкой и швырнул в стену. Стекло разлетелось на осколки, а алкоголь оставил пятно и подтеки, — вот, пожалуйста. Ты это видел? Ее не беспокоит то, что я могу ее прихлопнуть одном щелчком пальцев. — Пожалуй, у нее что-то с головой не в порядке. — Ну не-е-ет! — растянул Джим, падая на диван и попутно наливая себе еще в один, уже новый и целый стакан, — она совершенно здорова. — Может скажешь продолжение той оборванной фразы? Не думаю, что она опять все слышит. — Ну, эта кукла словно… — Джеймс опять запинается, делая большой глоток светло-золотистой жидкости. — Джим, не томи. — Я уже говорил ей это. Будь она на годика четыре-то старше, я бы поверил в ее симпатию. Возможно… — Да ладно! — Моран сгибается от приступа навалившего смеха, — злодей-консультант и девочка-подросток! — Заткнись! — почти прогремел Джеймс. Снова оживилась мимика. Он злится. — Прости. — Вместо тупой болтовни — к делу! Какого лешего этот кукловод так распоясался, а-а-а? Я ему указаний не давал. Пускай проявляет свою независимость в гробу! — Патрик Стэн Айверсон: 26 лет, семьи нет, родственников нет, увлечен темой марионеток, коллекционирует ножи и нитки, в Лондоне появился впервые, так как работал в мелких городишках, пока местонахождение неизвестно. — Ну так отыщи его и заставь ползать по полу, моля о смерти-и-и… Понял? — Одна загвоздка, Джим… — Какая помеха может быть у профессионального киллера?! — Он психопат. Первый раз загремел в психушку в 14 лет за убийство своей старшей сестры. Зарезал ее и пришил пуговицы вместо глаз, — Моран говорил это совершенно спокойно и непоколебимо. Он уже давно привык к делам даже похлеще. — Ну-у-у-у, всегда так… Придется с ним поиграться… Что ж, хоть как-то развеюсь. А теперь, у меня есть для тебя заказ. — Слушаю. — Сегодня я хочу очистить квартиру от ненужной прислуги. Делай все чисто. Маленькая девочка, заподозрив что-то, сможет меня заесть своими причитаниями-и-и. Свободен! — Джим снисходительно машет рукой в сторону двери, позволяя подчиненному освободиться. Но Моран на миг задерживается, доставая из кармана помятую желтую бумажку и отдавая ее Джиму. Когда Себастьян покидает комнату, Мориарти разворачивает послание. «Джимми, давай делиться, а? Я тоже хочу с ней играть!» Джеймс небрежно отбрасывает ее в сторону, стараясь не вникать в смысл и думать об отданных приказах. Снова мысли разрывают черепную коробку преступника, вырываясь оттуда и кроша все привычные ему стереотипы о назойливых хнычущих детях. Жаль эту Эмму… Или Эллу. Готовит неплохо. А моя маленькая дурнушка взялась с ней мило побеседовать, тем самым сведя в могилу. Она должна была догадаться, что тут везде камеры и прослушка… Эх. Лиззи скоро станет на годик старше… Какой бы сделать сюрприз, чтоб запомнилось на всю жизнь? Вот уж не знаю. Да еще этот Айверсон. Я не делюсь с психами. Не делюсь ни с кем! Пусть только пальцем тронет, и этот палец будет торчать у него в глотке!Каждый занят своим
3 июля 2016 г. в 00:34
Бедная горничная. Зачем он это с ней сделал? Нужно разобраться. Во-первых, Мориарти сейчас на взводе, к нему опасно приближаться. Во-вторых, я вроде не заперта, можно попробовать слинять, но у меня нет нормальной одежды. В-третьих, можно рискнуть разболтать горничную. Вот оно!
Распустив еще мокрые волосы, я тихо выхожу из своей спальни. Теперь я знаю, что она недалеко от кабинета Джеймса, а в конце — ванна. Три из семи. Что ж, нужно исследовать. Уже мысленно молюсь, чтоб Наполеон оставался в своей норе и не высовывался. Убедившись, что коридор чист, наконец выхожу. До моих ушей доносится звук текущей воды и возня. Это явно не ванна, а кухня. Все так же осторожно подхожу к двери — источнику шума. Осторожно толкаю пальцами грубое дерево.
— Вам не стоит здесь находиться! — тут же до меня долетает волнительное восклицание Эммы.
— Я просто хочу поговорить.
— Я должна позвать мистера Мориарти.
— Вы ничего не должны этому гаду.
Невольно цепенею от непривычного металла в собственном голосе. Девушка вздрагивает. По бледному, исхудавшему лицу начинают течь слезы.
— Успокойтесь, я переговорю с ним, когда остынет.
— Нет, нет!
Девушка едва сдерживается. Я жестом приглашаю сесть за стол. Эмма буквально падает на стул и, закрываясь руками, начинает тихо плакать. Мельком пробегаясь по кухонной обстановке замечаю, что комната похожа на кухню миссис Хадсон, разве что темнее.
— Почему он так со мной? — прерывисто бормочет Эмма.
— Он социопат, который не в состоянии контролировать эмоции. Что вы вообще забыли у него в квартире? Вы же замужем!
— Как?.. — девушка на миг поднимает на меня полный удивления взгляд. Действительно… Я и сама не замечаю, как начинаю читать людей.
— Когда я впервые вошла в квартиру, то увидела на вашем безымянном пальце покраснение и полосу. Только сняли обручальное кольцо.
— Но это невозможно.
— У меня было у кого учиться. Знаете о Шерлоке Холмсе?
— Не произносите его имя в этом доме. У мистера Мориарти к нему неприязнь.
— Не удивительно…
Повисла неловкая пауза.
— Так как это… эм… произошло? — я деликатно намекнула на синяки на шее.
— Я и сама не понимаю, что с ним стряслось. Вышел из вашей комнаты и набросился на меня. Едва не убил…
— Из моей комнаты?! — что он мог там забыть? Смотрел на мое измученное естество или просто скучал?
— Именно. А после задушил меня до полусмерти.
— Все же, почему вы здесь?
— Мой муж он… У него долги. А мистер Мориарти пообещал все уладить, если я стану работать у него.
— Ваш муж вас продал?!
— Выходит так. По началу он меня привлекал, да и сейчас… Он не так плох, когда не зол. Но эти его вспышки… Никогда его не пойму.
— И не пытайтесь. Только такому же человеку, как Мориарти дано это сделать. Хотя, это скорее проклятие чем дар.
— Пожалуй… — Эмма постепенно успокаивается, дыхание выравнивается.
— А вы здесь как?
— Долгая история…
— Вы ведь еще подросток. Он ваш кузен? Дядя?
— Что-то вроде этого. И… Не совсем подросток. Мне скоро 17.
— Когда же?
— Десятого числа…
— Как-нибудь испеку вам торт, — горничная расплывается в дружелюбной улыбке. Жаль, что она страдает от такого монстра.
Снова тишина. Каждый думает о своем.
— Эмма! — опять эта вспышка, идея, рывок. Так неожиданно.
— Да?
— У вас есть мобильный телефон?
— Да…
— Одолжите на минутку, — начинаю смотреть на девушку умоляющим взглядом. Видно, что она колеблется.
— Только тихо, — Эмма достает из карманчика передника серую Нокиа и протягивает мне.
— Интернет?
— Что?
— Мобильный интернет?!
— Есть, вроде…
Отлично! Захожу, вбиваю в поиске блог Джона, копирую номер, начинаю писать сообщение.
Джон! Это Лиз. Я у Мориарти. Не знаю зачем Холмсы упекли меня в заточение, но теперь я вообще черт знает где. Это точно Лондон. Пишу с телефона горничной. Пока еще жива. Шерлок — зануда. Э.Г.
Палец медленно опускается на клавишу отправки.
— Вы не представляете, как я вам благодарна, — возвращаю Эмме телефон, — если вам придут сообщения, расскажите мне по возможности. Спасибо.
< — А теперь вам и впрямь лучше уйти, — сейчас она говорит все с душой, не так напугано и убито, как раньше. Скорее, как заботливая мать. Я молча киваю и выныриваю из кухни. Опять эта тишина. Гнетущая, вязкая тишина, предвещающая бурю. Звонок. Звонок в дверь. Как я и думала! Я бегом добираюсь до спальни и еле успеваю закрыться, краем глаза замечая, как открывается дверь кабинета Мориарти. Почему я последнее время так много слушаю?! Уже раздражает!
Замок щелкает. Джим открывает его сам. Соответственно ключи не доверяет никому.
— Себ, ну наконец! Я тухну от безделья.
— А твоя новая игрушка?
— Наказана и сидит в комнате.
— Надо же. Еще не надоела?
— Не-а. Лиззи пытается быть смелой. Другие, как дуры начинают рыдать и ползать на коленях, а она словно…
— Джим, ты болен.
— Заткни-и-ись.
— Ты не закончил.
— Предлагаю продолжить в компании чудесного виски.
— Я не против.
Преступники шагают к кабинету Джима, точнее комнате между моей стеной и кабинетом. Теперь я припадаю ухом к обоям. Звон. Вода. Налили и пьют… Мориарти еще и отрицает наличие у себя друзей. Моран же ведет себя с ним спокойно и свободно. Единственный человек, который его уважает.
— Так вот… Она словно… Что? — возвращается к теме Себастьян.
— Она… Словно-о-о… Мелкая заноза! Прекращай подслушивать!
Я резко отодвигаюсь от стены, слыша громкий звук разбитого стекла. Сложно как-то описать свое состояние. Пожалуй только: «А-а-а-а-а!!! Как?!». Да как он узнал что я слушаю? Камеры? Но он не мог смотреть в камеры, болтая с Себом… Дедукция? Тоже? Или заметил меня? Так что? Даже Шерлок в свое время не вызывал столько вопросов. Король криминала поражает все больше. Главное, чтоб ему опять резко не стало скучно. Мне хватает одной покалеченной руки.
Уже столько времени прошло, а он молчит. Ну и пусть. Я упала на кровать и просто пролежала так неизвестно сколько. Безделье. Скука. Да я сейчас начну деградировать!