Дорога к силе

      Я шёл по улице, хмуро понурив голову. Моросил дождь. Всё небо было затянуто серой пеленой. Солнце, ещё вчера приветливо греющее прохожих, сегодня скрылось за тучами.       Я свернул в переулок: так до общаги быстрее дойду. Вроде бы уже и месяц здесь живу, привыкнуть должен был бы, но нет. Хмурые люди, хмурое небо, хмурые пятиэтажки, расставленные по улице так симметрично, что начинает тошнить. Как же надоела эта хмурость, которой буквально пропитан город! Лишь изредка здесь из-за туч выплывало солнце. Нет, прошлый был однозначно лучше! Там светящийся шарик можно было увидеть весьма часто. Эх, куда только военные командировки не закидывают! Мне только двадцать девять лет, а нашу великую уже вдоль и поперёк объездил!       В таких мыслях я шёл по дворам, пытаясь срезать путь к моему временному пристанищу. Вдруг из кустов раздалось: — Слышь, мужик, закурить есть? — Не, бросил. Только я успел ответить, как мощный удар поддых заставил меня согнуться. Рывком в сторону разрываю дистанцию. Нападавший не ожидал от меня такой прыткости, поэтому не сразу сообразил, что к чему. Но вместо него ко мне подскочил сидящий на лавочке гопник, которого я и не заметил. Он ударил меня, а точнее попытался это сделать. Я отразил удар в сторону и заломил ему руку. Противник повалился на землю и зашипел от боли. Вот она — военная выправка. Тем временем первый нападавший отвис, но сделал не то, что было очевиднее всего в этой ситуации. Любой другой бы сразу же начал драпать, ну или прыгнул бы в драку. Но этот достал из кармана старенький, потрёпанный жизнью «Макаров», и прицелившись выстрелил. Пуля ужалила в лёгкое, почти в сердце.       Перед глазами всё начало расплываться, и я упал. — Ген, ты что, мужика что ли грохнул? Нам же срок дадут! Это были последние слова, которые я услышал перед тем, как провалился в темноту.