In vino

Will you still love me When I'm no longer young and beautiful?

Спляшем на костях. Спляшем на костях, Лора Марано. Уютная постель казалась непривычно чужой. Лора всхлипнула, поплотнее закутываясь в одеяло и испуганно глядя на окна, за которыми в диком танце носились тени скелетов. Лора - взрослая уже, она бы сказала, что оное - глупость, обыкновенная игра воображения, если бы не знала, что все - взаправду. Что скелеты - настоящие. Что он - настоящий. Реальный. - Хватит, - шептала она. - Оставь меня в покое. Скелеты скребли своими костлявыми руками окна. - Исчезни из моей жизни! Скелеты остановились. Развернулись и ушли. И тени пропали. А Лора наконец заснула. *** Он настоящий, Лора Марано. Не злодей из сказки, не Кощей Бессметный и не обаятельный антагонист из фэнтези-фильма. Он - кошмар. - Не бойся меня, Лора. Легче сказать, чем сделать. Он стоял перед ней и выглядел, как обычный подросток, - в рубашке и джинсах; и если бы не кровь на его руках и не факт того, что Лора действительно знала, кто он на самом деле, она бы сочла его красивым. Она и считала, да и что, думала тогда Лора, может быть круче, чем безобидный флирт с красивым парнем - но, черт подери, кто мог знать, что он окажется бессмертным некромантом с жирным пунктиком к жестоким убийствам. - Уйди. Уйди от меня. Не приближайся! Росс смеялся и водил руками по её щекам, и размазывал по ним кровь, и Лора смотрела на него - испуганная, отчаявшаяся; и - она корила себя за подобные мысли - она хотела умереть. Быть может, так я от него избавлюсь? Глупости, понимала она. Какой труп сможет сбежать от некроманта? У живого тоже немного шансов. - Ты такая красивая, Лора. Он надевал ей на голову корону из костей. - Очень красивая. Вокруг них плясали скелеты. - Позволь мне подарить тебе весь мир. Лора сходила с ума. От отчаяния. От страха. От безысходности. И Лора сказала ему: - Убей меня. Росс посмотрел на неё в недоумении. - Зачем мне убивать тебя, Лора? - искренне удивился он, бережно перебирая её волосы. Обманчивая нежность. Лоре хотелось бы верить, что оное - страшный сон, и наутро она проснётся утром в объятиях Росса - нормального Росса, нежного, милого, доброго. Не того, который стоял перед ней. Но Лора понимала, что образ этот - иллюзорный, созданный её фантазией. А реальность - целует её губы до крови. - Потому что ты хочешь этого, - ответила она. - Я не хочу этого. У Росса был очень красивый голос. Росс сам был красив. И глядя на него, Лора кричала себе «проснись» - черт возьми, он не тот, кем кажется. Ублюдок, вылезший из Преисподней. - Я окружён мертвыми с детства. Вот только не заливай меня своими пиздостраданиями, хотелось сказать ей. Но она молчала. - Живые не так красивы, как мертвые. Мертвые прекраснее всех. Но ты, Лора, ты великолепна. Ты хороша живой. А когда мне будет сорок, или пятьдесят, или семьдесят, или больше я тоже буду хороша? Будешь ли ты любить меня, когда я перестану быть молодой и красивой? Лора надеялась, что нет. Шанс избавиться от него. Вышвырнуть из своей жизни. - Хватит. Лора знала, что оное его не остановит, и он продолжал зарываться руками в её волосы, и целовать её до крови, и сжимать до синяков её предплечья. И вокруг них продолжали плясать призраки. И Лора плакала. Будешь ли ты любить меня, когда я перестану быть живой? Лора собиралась это проверить.