Короткое вступление
18 декабря 2016 г. в 11:12
…И тут Хвост заговорил. Голос его дрожал, выдавая панический страх. Он поднял палочку, закрыл глаза и с трудом произнес:
— Кость отца, отданная без согласия, возроди своего сына!
К ужасу Гарри земля у него под ногами разверзлась, оттуда выпорхнула тонкая струйка праха и, повинуясь мановению палочки, нырнула в кипящую жидкость. Сверкающая поверхность, зашипев, лопнула, искры разметало по сторонам, и жидкость в котле стала ядовито-голубой.
И никто не заметил, что вместе с прахом в котел угодил земляной червяк…
Живой скелет ступил из котла на землю, не сводя глаз с Гарри. А Гарри не мог отвести взгляд от бледного как смерть лица. Три года его преследовали в ночных кошмарах эти красные злобные глаза, тупой змеиный нос, узкие щелки ноздрей…
Лорд Волан-де-Морт возродился.
С выражением злобного удовлетворения на лице Волан-де-Морт выпрямился и высыпал в котел содержимое запасенного Хвостом кожаного мешочка. Люди ненадежны, но есть силы в тысячи раз могущественнее… Резко пахнуло серой, над котлом заклубился красный дым. Зов был услышан.
− Слышь, мужик, а оно тебе точно надо? – подозрительно поинтересовался призванный демон, сверяясь со списком ингредиентов. Ингредиенты соответствовали, запрос был составлен правильно.
− Да! Я взываю и повелеваю тебе: пробуди Зло, тысячи лет томившееся на Дне Миров, и укажи ему дорогу!
− Да ладно, ладно. Развелось тут вас, повелителей… Пробужу и укажу, только потом не жалуйся. – Демон забормотал длинное, зубодробильное заклятие из множества слов, среди которых промелькнуло короткое «Фикбук». Небо расколола молния, дым сменил цвет на черный и сложился в надпись из двух слов на незнакомом языке. Рядом с ней болталось светло-коричневое перо.
− Ну, мужик, ты и больной! Самому на свою голову такое…
Посланец Ада покрутил когтистым пальцем у виска и испарился.
В кустах неподалеку тихо хрустнуло, и в спину Волан-де-Морта уставилась странная, явно маггловская, блестящая штука с дулом. «Яойный драббломет Нц-21», значилось на боку.
− Так, Хвост, Поттер, Волан-де-Морт… Сойдет, − с предвкушением пробормотал кто-то, поворачивая рычажок предохранителя. – Щас будет слэш!