Последний раз

Ты не хотел. Ты просто не заметил. Он …Так внезапно. Он… Слишком незаметно. “Прости… Прости…Прости…” Заевшие шесть букв, клином расколовшие твое сознание. “Прости” – жизнь раскололась на “до” и “после”. “До”. А что там было? И не вспомнить. Пьянки, гулянки, посиделки с друзьями, имён которых ты даже не знаешь. Секс на одну ночь, отделённый от грязи и дерьма лишь тонкой плёнкой презерватива. По кругу, по бесконечной, кусая собственную тень в припадке ярости. “После”. Что есть в нём? Цвет Его жизни, цвет, который больше не принадлежит ему. Красный — он подарил его дороге, с жадностью впитавшей все до последней капли. Он подарил его дождю, уволокшему ценную жидкость к себе в берлогу. Он подарил его тебе…тебе, чья одежда впитала частицу Него. Чей мотоцикл уничтожил всё остальное. Перечеркнул бешеной скоростью. Стёр скрипом тормозов, сработавших слишком поздно. Заглушил визгом резины. Стоять на коленях, сжимая искалеченное тело, шепча банальную просьбу: “Очнись! Открой глаза”. Только Он тебя не услышит… никогда. Цепляться за Него, мешая погрузить тело на носилки. Растягивать синтетические минуты, искусственное время. “Здесь и сейчас” растекается липкой массой, омерзительной, пугающей. Она знает, от неё не скроешь…Сжимать его плечи до белых костяшек, не давая спрятать тело за слоем полимера. Всматриваться в неподвижное лицо, приоткрытые глаза — в них ещё виден свет. Он был светлым, был настоящим. Побледневшие губы, в них хранится его секрет. Ты знаешь какой? Изучать каждую черточку, пытаясь найти в них блики жизни. Нет…Да – отвечает холодеющее тело. Нет. Да — кричит застывшее в лёгких дыхание. Да…сбил…Да…забрал…Да…Его больше нет. Нет…разводы крови на твоих руках тому подтверждение. Ты есть. Его нет. А дальше? Что было дальше? Снятие показаний, куча никчёмных бумажек, уверяющих в том, что ты не виновен, в том, что ты по-прежнему человек. Ты в это веришь? Веришь?! А его родственники — нет. Их нашли слишком быстро. Слишком, чтобы ты успел скрыться от ненависти его матери. Ненависти, бьющейся синей жилкой на шее. Вырывающейся вместе со слезами, плачем, надрывным, надломленным. Плачем, переходящим в рёв, звериный, накрывающий, проникающий в душу, скребя по стенкам рассудка. Ты не успел скрыться от гнева Его отца, сжимающего её стан одной рукой, не давая осесть на пол, поддерживая её в горе, в этом мире, не давая заблудиться в собственном отчаянии. Ты не успел скрыться от Его отца, набросившегося на тебя в первые же секунды встречи, как только ваши взгляды пересеклись. Набросился, пытаясь задушить, сдавливая, оставляя на коже следы его рук — следы, пропитавшиеся злостью, гневом, безвыходностью. Ты чувствовал? Я тебя спрашиваю?! Ты чувствовал, как они проникают в слои кожи, забираются в сердце, в каждый капилляр?! Он бы не остановился. Им не помочь, они потеряли…потеряли навсегда. Да. Он бы не остановился. Тебе повезло — спасли представители закона. Тебя да, а его нет…забавно. Вновь трасса, окутанная непроглядной тьмой. Ещё ночь. Ещё…Ты ещё дышишь? Дышишь, вдыхая запах ночи. Для тебя теперь всегда будет ночь… Тёмная, всепоглощающая, всевидящая. Твой палач, Его мститель, притаившийся в холоде Его остывающего тела. Ночь, перешедшая к тебе. Набираешь скорость. Спидометр показывает максимум. Бежишь…Бежишь? Бежишь! От себя, от собственной омерзительности и никчёмности, составляющих человекоподобное существо. Бежишь, попутно пытаясь завести собственное сердце, отказывающееся биться, биться в полную силу, давая жизнь; пытаясь вернуть струсивший разум, спрятавшийся в непрекращающемся головокружении. Бежишь…от Его глаз, оставшихся внутри тебя. Бежишь…это всё, что тебе остается. Дом, лифт, дверь, скрип ключа, хлопок – кадры ускоренной съемки. Тошнотворно. Вкус воздуха, цвет мрака квартиры, безмолвный голос стен. Они тебе противны. Тугой ком – попытка сглотнуть. Не помогает. Включить свет в коридоре. Ринуться в зал прямо с порога, не снимая мотоциклетной куртки и обуви. Ринуться и застыть. Застыть, забыв о пачке сигарет – замене той, что ты выкурил в полицейском участке, пока доказывал человечность своей природы. Забыть о пачке, что так нужна тебе…была... Отголоски света, проникающие в комнату. Открытая раздвижная дверь балкона. Ночной ветер и танец шелковых занавесок и…Он. Лёгкая материя танцует, проходя насквозь через полупрозрачный силуэт, наполненный сиянием луны. Дыхание ветра не касается Его одежды, Его волос, забыв о них, оставляя их неподвижными. Стройная фигура, сотканная из невесомости смерти. Бледное лицо с печатью отрешенности и призма зрачков, наполненная…болью, немой, невысказанной, запертой внутри бестелесной оболочки. Скачок и обрыв. Внутри — нарастающий страх, смеющийся, истерящий, радующийся твоему безумию. Ломка…твоего сознания, осколков твоей реальности. Отступить назад — шаг. Ужас, проступивший в линиях твоего лица, не способен вызвать у него сострадание. Ещё шаг… А внутри вибрирует лишь одно. Вибрирует, вырываясь наружу: — Нет, нет, нет… Нееееет! – снова шаг, схватиться за голову, впиваясь в собственные волосы, отрезвляя себя. Тщетно. Ты видишь, как Он переступает дверной проём, паря в нескольких сантиметрах от пола, плавно, размеренно приближаясь к тебе. Пятишься…пятишься от ауры льда, овевающей эфемерное создание, пятишься от твоего истинного лица, отражённого в штрихах Его небытия. “Ложь…ложь, ложь, ложь!” – изрыгают остатки логики. “Ложь…” – замираешь и тайно надеешься, когда его рука тянется к тебе. Опомниться и кинуться в спальню, со всех ног. Запереться на засов, нащупать выключатель… и как идиот верить, что Он не пройдёт, не посмеет. Не посмеет? О чём ты?! Ему можно всё! Теперь Ему можно всё… Ощущать приближающуюся ауру, уже знакомую тебе, заползающую через щели. Слышать эхо его шагов, беззвучное. Метаться по комнате в поисках спасения. Кровать, тумбочка, шкаф, комод – перерыть всё и найти. Шприц с бесцветной жидкостью. Наркотик – твоё спасение. Сильный. Этого достаточно, чтобы скрыться от Него. Скрыться там, где даже Он не достанет. В конце концов, тебе не впервой. Рывком снять куртку, вколоть в обнажённую руку, прямо в вену. Стоя спиной к двери, ощущать Его присутствие. Он уже рядом с тобой, одаривает искорками холода. А ты…Ты уже далеко. Не пугает. Тебя не пугает Его близость. Смеёшься, оседая на пол возле кровати, искренне удивляясь тому, что потолок такой разноцветный, тому, что стены меняют форму, а иногда просто меняются местами. Смеёшься как ребенок, как умалишённый. Смеёшься тому, как забавно Он приседает рядом с тобой. Смеёшься, когда начинаешь проваливаться в сон, замечая как Он протянул руку к твоему лицу, останавливая ладонь в нескольких миллиметрах от твоей щеки, даруя тот самый холод…который почему-то греет…