.last station.

На кухне повисла тишина, запутанная в сигаретном дыме. Сердца не бьются. Система сломалась, пробки вылетели, провода сгорели до тла. Они сидят на деревянных, чертовски неудобных стульях и смотрят друг другу в глаза. В пустые потухшие глаза. Как такое реальное "навсегда" превратилось в пустоту? В голове Фрэнка проносятся мысли. Слишком быстро, чтобы ухватиться хоть за одну. Может быть, это вина алкоголя, а может сознание пытается уберечь его от приносящих боль размышлений. Они оба понимают, что конец тут. Он в этом бело-сером сигаретном дыме, в разбитой посуде, в трёх бутылках красного вина на столе. Он в их потерянной вере в любовь. Конец поселился в них и в каждой окружающей вещи. Они знают, что стоит только вдохнуть полной грудью, порезаться об осколок, сделать последний глоток обжигающего алкоголя и все закончится. Руины превратятся в пыль. Поэтому они задержали дыхание и боялись сделать малейшее движение, они хотели сохранить этот мыльный пузырь недосчастья еще чуть-чуть, буквально на немного. Но ничего не получалось. — Теперь я понимаю почему ураганы называют человеческими именами... — еле слышно звучит хриплый голос Фрэнка. Джерард лишь медленно и нерешительно кивает головой. Слишком тяжело говорить, слова застревают где-то в горле и не собираются звучать. У него перед глазами будто лента кинофильма: их маленькая квартирка, наполненная любовью и запахом фруктового чая, поцелуи перед сном, просмотры глупых телешоу по утрам, прогулки по побережью с бутылкой шампанского в руке. Джерард помнит каждую секунду их совместной жизни, каждое маленькое счастье, но это все потеряно. Потеряно в дурацких, глупых, непонятных, но невыносимых мелких проблемах, превратившихся в огромную воронку, которая вот вот убьет их обоих. И увы, ни Фрэнк, ни Джерард, не знали как спастись от этого урагана. Фрэнк задумчиво смотрит на последний целый бокал, стоявший на столе. Смотрит долго, изучая каждый миллиметр блестящего стекла, будто ищет подсказку для спасения, но он ничего не находит, и со злости смахивает его со стола. Раздаётся звон, и оба парня смотрят как единственная оставшаяся невредимой до этого момента вещь, разбивается на тысячу маленьких осколков. Конец. Последняя станция в пути. Тут, наверное, должен прозвучать механический голос, который просит пассажиров покинуть вагоны, но голоса нет, вообще ничего нет. Фрэнк встает, последний раз окидывает взглядом кухню и медленным шагом направляется к выходу. Он чувствует себя героем, но таким проигравшим и никчемным. Да, он смог собрать силы и уйти, но разве это такой смелый поступок? Он надевает джинсовую куртку, натягивает поношенные красные конверсы и уже дотрагивается до дверной ручки, когда слышит сзади быстрые шаги. Он на секунду замирает и в этот момент его обхватывают родные руки. Прикосновение равносильное удару электрического тока в сердца, и они снова бьются. Бьются неровно, неуверенно, но это дело времени. Фрэнк и Джерард — глупцы, огромные идиоты, но все-таки они спаслись от урагана. И теперь нужно собрать осколки, вылить недопитый алкоголь и снова поверить в любовь. После конечной станции всегда есть еще что-то: депо или станция для рабочих, неважно. И если ты готов не покинуть вагон и отправиться дальше, то ты не потеряешься в пустоте, ты найдешь нечто новое после «последней станции»