Влюблюсь

POV Женя Он не помнит меня — укол по нервам. Он не помнит меня — занозой в сердце. Ненавижу, ненавижу, ненавижу!!! Твою мать… Привалившись к стене кирпичного дома, едва зайдя за угол, закуриваю. Взгляд в никуда. В одну точку, далекую черную и такую же одинокую, как и я. Пиздец, это что вообще было? Он как сгусток сплошных противоречий. Комок из дерьма, разного, блядского дерьма. Я зол, растерян и взвинчен. Я ничего не понимаю, не соображаю. Вспоминаю его взгляд. Холодный. Надменный. Он насмехался, показав сразу, кто хозяин положения. Он указал на первенство, унизил. Горько хмыкнув, запускаю пальцы в волосы. Самое обидное, что, несмотря на всю эту дрянь, на все колючие слова и глаза, что смотрели свысока, я рисовал его, получая полное эстетическое удовольствие. Это лучше физического наслаждения, лучше оргазма, да черт его дери, лучше долбанных сигарет, без которых я и дня прожить не могу. Это был худший мой вечер и лучший одновременно. Я ненавидел эту ситуацию и обожал. Я ждал гребанного послезавтра. Касание наших пальцев... Мимолетное, но я уже не забуду его. В тот момент меня прошибло от макушки до пяток, словно разрядом. Роем мурашек по коже, сбившимся дыханием, а сердце пропустило удар. В мозгу теперь вырезан навеки образ его, сидящего на моей кровати, оголенного по пояс и смотрящего на меня. Зачем я поддался тогда порыву, зачем написал то объявление? Теперь поздно… Я ведь хотел влюбиться? Теперь на, блять, получай… Одна сигарета, две, три… полпачки. Горечь во рту, меня уже тошнит от никотина. Пальцы замерзли, волосы противно щекочут лицо. А в мыслях по-прежнему… Рома… Не думал, что увижу его когда-либо снова. Не думал, что смогу услышать его голос, который обволакивал… Кофейный мальчик, ты свел с ума, теперь окончательно и, боюсь, бесповоротно. Боже… Одна сигарета на двоих, это настолько интимно… Я никогда такого никому не позволял, никогда. Он просто взял мою сигарету, затянулся глубоко в себя, глядя на мою картину, глядя на себя же, словно в зеркало. И я более чем уверен, что он специально, скорее злорадно, чем с каким-то другим подтекстом, смочил слюной фильтр, оставляя частичку себя. А я не смог просто выбросить ее, не испробовав его вкус на тонкой сигарете, однако, как последний трус решил избежать прикосновения… Меня пугала моя реакция на него, очень пугала. Он был так близко… и так далеко в то же время. Плечом к плечу. Я чуял запах его парфюма, жар тела. Ненавижу… Звонит телефон, надрывно, пугая притихших на деревьях птиц. Недовольно роюсь в кармане, достаю потрепанную годами трубку. — Да, мам, — вдох-выдох, голос более-менее ровен. — Жень, а ты где? — В магазин иду, — бесцветно, где эмоции мои? А их нет, мои эмоции уехали на дорогом автомобиле в шикарную квартиру. — Тебе тут принесли конверт какой-то, «от Романа» подписано. — Положи мне на стол. Я скоро буду, — отключаюсь, чтобы она не услышала моего волнения. Конверт… Конверт… Конверт… Как колокол в мозгу. Любопытство, как кислота, выедало изнутри. Блять… Бегу в магазин, быстро закидывая в пакеты покупки. Несусь домой, не глядя под ноги. Даже не куря… Перепрыгивая через ступеньки, распахиваю дверь, скидываю одежду. На кухню, бросаю покупки на стол и в комнату. Быстрее… Рву конверт, непослушными пальцами разворачиваю маленькую записку, бросаю чек на стол. «Послезавтра в 17:00 жду тебя у твоего подъезда. Хочу, чтобы ты нарисовал меня в моей квартире. Прости за пепел… Рома». Перечитываю раз десять, а после снова… Прости за пепел… Серьезно? Не понимаю ничего, теперь уж точно. Когда он настоящий? В какой момент? Когда режет словами, как лезвием? Или когда с неподдельным интересом рассматривает старую чашку с кофе? Молча. Задумчиво. Загадка, сложная, красивая… Разгадаю? Хочу, но надо ли? Не знаю… Смотрю на чек, там пара нолей. Сумма не маленькая. Коль уж засудить хотел, зачем так раскошеливаться? Чувствую себя мерзко, ведь те картины я для себя рисовал, а в итоге продал. Я мог ему все объяснить, но… Но я такой же гордый, как и он. Признаться в том, что мне было неприятно, даже больно расставаться с рисунками, я не мог. Это бы выдало истину моих эмоций, истину чувств. Они не глубоки, но безумны. И я подозреваю, что наши встречи ничем хорошим не закончатся. Я просто стану зависим, я буду дышать и жить лишь тогда, когда он рядом. Пусть и вот так, пусть благодаря его шантажу. Плевать… Чертово объявление. Ненавистный февраль. Они изменили меня, навсегда. Я не помню, когда последний раз видел Марка… Тот явно обижается. А у меня просто нет никакого желания изливать кому-то душу и оправдываться. Он видел мои картины, крутил пальцем у виска и ржал, как истеричка. Глупо, знаю, а что поделать? Вы пытались приказать своему сердцу? Получилось? Не думаю… … Я так и не поспал толком. Ворочался, скрипя кроватью. Пытался совладать с непрерывным потоком мыслей и образов, но не мог. Бесит. В итоге встал я до будильника, влил в себя литр кофе и вышел. Почти два часа качаний в электричке, полтора часа на маршрутке — и я был на месте. Риелтор обещала показать мне три наиболее отвечающие моим требованиям квартиры в центре. Переехать мы хотели давно. Даже не так, мы мечтали об этом. А теперь была такая возможность. Выбрав приемлемый вариант, я чуть более довольный, чем до этого, вернулся домой. Итак… завтра я увижу его. Завтра я снова нарисую божественно прекрасное лицо и глаза, от взгляда которых замираю. И пусть он ублюдок, пусть надменный урод и полнейшая скотина, но он сумел затронуть те струны моей души, которые не смог никто. Обнажил мое нутро, заполнил мысли и сны. Медленно сводя с ума…Это страшно. Страшно терять себя в ком-то малознакомом. Чужом… Однако непослушное сердце замерло в ожидании завтрашнего дня. Притихло. … Я снова не сомкнул глаз, на этот раз я и не ложился. Вдохновение свалилось в полночь. Руки, зудя, требовали кисть или карандаш, неважно что, главное — рисовать. Сигарета в обветренных сухих губах. Волосы беспорядочно разбросаны по голым плечам. Штаны висят на честном слове. А босые ноги замерзли от холода деревянной половицы. Плевать… Я, бегая глазами по холсту, вырисовываю уже знакомое лицо. Рисую увлеченно, детализируя каждую мелочь. Он сидит в кресле, ко мне боком. Обнажен по пояс. Босой и невероятно красивый. Расслабленный, мирный, сонный. С легкой улыбкой на прекрасных устах. Его глаза теплы. А рука крепко сжимает чью-то ладонь. Точнее, это моя ладонь... В моих мечтах, несбыточных фантазиях. Наши пальцы переплетены. Так красиво, так идеально, так желанно. И тепло… Мне невероятно тепло внутри от одной лишь мысли, что подобное может случиться. Кто-то ждет поцелуя. Ласки. Разговора. Жеста. Я же хочу просто подержать его за руку. Ощутить холодные длинные пальцы в своей руке. Согреть. Поцеловать каждую костяшку. Рассмотреть линии его ладоней, а после нарисовать, чтобы увековечить их в памяти. Смеюсь тихо. Безумно. Курю много. Пью кофе. Рисую… И так весь день. Не хочу есть. Не хочу спать. Хочу, чтобы долбанные 17:00 уже наступили. И мне станет на капельку легче лишь оттого, что я увижу его. Похоже, пора лечиться… … Я задремал как раз не вовремя. Прямо в кресле, замерзший и голодный… Тело дало сбой. Предательски. Из блаженной дремы меня вырвал звонок в дверь. Спотыкаясь, ковыляю к дверям, распахиваю. Давя зевок. Поднимаю глаза. — У тебя пять минут и ни секундой больше, — деловито, раздраженно. Карие глаза выражают недовольство, разочарование. — Есть, сэр, — ехидно вырывается, разворачиваюсь, иду в ванную. Ледяной водой по сонному лицу. Хлопаю мутными глазами, пытаясь рассмотреть себя в зеркале. Ну и видок… Чищу зубы, собираю волосы в хвост. Иду к шкафу, хваля себя, что успел спрятать картину. Как чувствовал… Неспешно одеваюсь, естественно, назло ему. Зачем? Кто бы ответил мне… — У тебя минута, — отрезает, сверля соколиным взором. Ух… до мурашек. — Ага… — Женя, не зли меня, я ненавижу непунктуальность. Я, сузив глаза, оборачиваюсь. И откуда смелость вдруг появилась? — Правда? Помнится мне, ты сам мастер опаздывать. Он лишь на секунду выказал удивление. Ошарашенно приоткрыв рот, но тут же собрался. — Ты явно бредишь, мальчик, — холодно, как лед арктический. Вот сука…