Влюблюсь

POV Рома Он что, привык пить растворимое фуфло? Кошмар какой-то. Нет ничего хуже некачественного кофе. Стою, жду. Варю гребанное пойло в турке. Кому я последний раз его делал? Возвращаюсь назад, перед этим закурив. Войдя в комнату, натыкаюсь взглядом на него, стоящего у окна. Скольжу глазами по его фигуре, не боясь быть рассекреченным. Чертова резинка бесит меня. Она сдерживает его волосы… Красивые, золотистые локоны. Плечи расслабленные. Стоит, привалившись к стенке, и смотрит в мое окно. Позвать его? Пихнуть? Всунуть горячую кружку в его руки молча? Подхожу впритык сзади, ближе, чем когда-либо. Прикрыв глаза, вдыхаю его запах. Давая себе минуту слабости, а после, придвинувшись к его уху, тихо оповещаю о том, что его кофе готов. Какой ураган эмоций во мне в этот момент, описать сложно. Говорить нет желания. Молчать… Почему с ним такие обыденные вещи становятся чем-то особенным? Курю. Смотрю в окно. Плечом к плечу с ним. По ту сторону стекла красиво. Золото опавших листьев устилает землю. Полуголые деревья одиноко машут ветками от легкого ветерка. Водохранилище словно мертвое море. Недвижимо. Спокойно. Взгляд прожигает. Внимательный. Заинтересованный. Я чувствую его почти физически. Курить, когда кто-то рассматривает твое лицо, сложно. И я знаю, что я модель, и у меня должно притупиться подобное ощущение… Но когда тебя с расстояния полуметра рассматривают внаглую, мурашки по коже бегут. Он рассматривает… Не выдерживаю накала у себя внутри. Встречаюсь с его глазами. Заталкиваю подлинные эмоции подальше в себя. Синие глаза напротив. Сонные. Уставшие. Смотрят, пролезая к сердцу, врезаясь в ребра. Круша на своем пути все преграды, достигают цели. Касание. Легкое, как перышко. Плавящее. Эротичное. Теплые пальцы на моих губах, дрожью по телу, мгновенной пульсацией в штанах. Черт… Не моргая. Глаза в глаза. Боже… Знает ли он, как выглядит в данный момент? Блеск сапфировых глаз. Диковатый. Дразнящий. Замираю, забыв как дышать. Замираю и жду, что же будет дальше. Мне бы самому его коснуться. Провести пальцем по чертам его лица. Обвести обветренные губы, но я просто стою и смотрю. Пытаюсь понять его эмоции. Я знаю, что не безразличен ему. Ведь будет ли человек рисовать тебя, увидев лишь однажды, просто так? Вряд ли. Зачем он это делает? Осознает ли, какая моя реакция? Догадался? Что-то рассмотрел? Снова касание. Порхающее, почти невесомое. И я не в силах прервать этот контакт. Оборвать эту нить, что между нами появилась. Дотянуться бы до его губ… Ощутить его вкус на языке. Прикоснуться снова кожа к коже. Вдохнуть его запах, зарывшись в волосы за ушком. Смаргиваю наваждение. Затягиваюсь глубоко в себя. Горечь на кончике фильтра от кофе. Он не смачивал его слюной, как я тогда. Но это не помешало ему оставить часть себя на сигарете. Заводит… лишь мысль о том, что это словно поцелуй. Интимно. Сладко. Как-то по-особенному. Допив, отдает мне кружку. Садится на стул и продолжает работать. Выглядит, как зомби, ей-богу. Хочу обнять его и уложить в постель, стянуть ненавистную мне резинку с его волос и укрыть. Погладив по измотанному лицу, ждать, пока он уснет, и долго на него смотреть в тусклом свете комнаты… Мечты. Он моргает все медленнее. Видно, что ему стоит огромных усилий продолжать рисовать. Меня затапливает нежностью к этому хрупкому существу. А он выглядит именно таким сейчас. Младше, чем есть на самом деле. Расслабленнее. — Жень… — не выдерживаю. Хочу, чтобы он прилег, чтоб перестал себя мучить, я ведь не изверг. — М-м? — глухо мычит. Казалось, этот звук отнял у него последние силы. Я хотел подойти, поднять и отвести его к кровати. Уложить и проделать все, чего так хотел… Погладить. Обнять. Укрыть и наблюдать… но, видимо, не судьба. Мне помешал звонок в дверь. Раздраженный иду к двери. Открываю. На пороге моей квартиры стоит омерзительно развратный Сергей. Его тут только не хватало… — Тебе чего? — вырывается. Грубо. Недовольно. — У меня есть кексы, — расплывается в улыбке, сверкая глазами, и поднимает пакетик в руке из булочной. — И? — Чайник ставь, — отпихивает меня и входит. Открываю рот, чтобы гаркнуть да погромче, но вспоминаю что не один дома. Черт… — Ну и какого лешего ты приперся? — зайдя в кухню, спрашиваю. Пока он орудует моей же посудой, как у себя дома… Пиздец. — Решил проверить, врешь ли ты, — ядовито в ответ. Проверил, блять… Теперь я от него не отмажусь ни под каким предлогом. А ссориться уже в который раз чревато, он все же многое для меня сделал. — Не вру. — И где твои обстоятельства? Ты вроде как ходишь со скучающим видом по квартире. И отлыниваешь от работы — вот что я вижу. И это — твоя ложь, — его взгляд способен приморозить к полу. Холодный. Резкий. Обличающий. Чувствую себя овцой перед волком… Стою в дверях. Смотрю на него. Молчу. А я не знаю, что мне ответить. Он все правильно понял. Раскрыл мою ложь. И может, хоть сию секунду послать меня нахуй. — С сахаром? — спрашивает вполне спокойно, а я ошарашенно хлопаю ресницами, не понимая, как можно вот так меняться. Минуту назад был язвительным ублюдком, а теперь спокойный, уравновешенный мужчина. Н-да-а… — Ага… — Сколько? — Одну ложку. И надолго ты? — забираю свою кружку из его рук. — Не знаю. Хочу осмотреться здесь, да и дел никаких уже нет на вечер. Встречу с неплохим автором мне пришлось отменить из-за твоих мнимых обстоятельств. Рушу свою карьеру из-за того, с кем, возможно, и быть не смогу. Глупо? О да-а-а… Я так долго хотел добиться хоть чего-то в музыкальной индустрии. У меня есть шанс, а я хуйней страдаю. Придурок. Корю себя последними словами, вливая обжигающий кофе в желудок. Теплые пальцы у виска… ниже по скуле к губам. Нежно. Чувственно. Поднимаю глаза. Он близко, всего в паре сантиметров. Властный. Зрелый. Знает, чего хочет. Привык брать то, что ему нужно.… А я, как кролик перед удавом, смотрю, не в силах пошевелиться. Понимаю, что если бы не кружка в моих руках, он был бы еще ближе. А я его боюсь. Эта мысль так отчетливо всплыла в мозгу. Он может сделать так, что я сломаюсь, испортить то, чего я так хочу. С легкостью. Расстояние между нашими губами сокращается неимоверно близко. У меня паника внутри, я не знаю, что мне делать… Оттолкну – разозлю. Позволю – предам сам себя. Что бы выбрали вы? Влажный язык по моим пересохшим устам скользит, прося разрешения, мягко раздвигая непослушные губы. Сдаюсь, впуская… Это не мерзко, как я думал. Это приятно, даже слишком. Признаю: целуется он хорошо, умело. Знает, как пробудить желание. Как добиться ответа. — Ты хоть представляешь, насколько сладко и соблазнительно ты выглядишь? — хриплый шепот. Ласкающий. Бог ты мой… Отчего же мое тело так реагирует на этого извращенного ублюдка. — Говоришь так, будто я торт, — фыркаю. — Перестань выпускать колючки, — спокойно. Приглушенно, обволакивает. Моя чашка пропадает. Сильные руки вжимают в стену. Теряюсь… Снова его губы на моих. Ласково. Нежно. Хочу оттолкнуть, понимаю, что это своего рода предательство. Ведь за стеной Женя… Но его хватка не позволяет даже двинуться. Я в ебаном капкане. Скользящий влажный язык по моей шее, мерзко. Мерзко не само ощущение, а то, что тело реагирует, но в мыслях даже сейчас тот, кто находится в моей комнате. Прикрыв глаза, позволяю фантазии заполнить мозг. Воображению нарисовать картину другой реалии. Представляю, что со мной ОН. Легкий укус предплечья, горячие ладони на выступающих кубиках пресса. М-м… Приятно. Сдержанно. — Ты идеален… — голос крушит мои мечтания. Зачем он рот открыл свой поганый? Зачем все испортил… — В комнату? Молча веду его, он хотел дернуть ручку ближайшей двери, но я подтолкнул его вперед. Не хватало мне еще, чтобы он Женю увидел. Алые, как кровь, простыни моей сестры встречают приветливо мое тело. Отдаюсь ощущению умелых ласк своего начальника, может, получив меня, он отстанет. Может, это что-то изменит… Вес чужого тела на мне. А в мыслях Женя… Губы, ласкающие, сводящие с ума. А перед глазами Женя… Руки, пробирающиеся везде, терзающие. Женя — теперь его имя у меня синоним желания. Выгибаюсь от ласк. От требовательных поцелуев. Чувствую пальцы, что проворно пытаются подобраться к моему аналу. Рывок. Легкий хруст. Шипение. — Я не позволю тебе взять меня как сучку, — рычу, открыв глаза. Отбрасывая руку от себя. Трогать? Да. Трахать меня? Нет. — Тише-тише, не горячись, я понял, ты актив, окей, — примирительный поцелуй, чуть более звериный. Сука, опять он все портит… Возбуждение утихает, когда я вспоминаю, с кем я, что не осталось незамеченным для Сергея. Его рот накрывает мою плоть. Обхватывает тугим колечком губ алую головку. Заставляет мой член затвердеть снова. Сдавив челюсть, рычу. От бессилия. Слишком умело он ласкает. Языком по венкам. Губами вдоль ствола. Чуткие пальцы поглаживают мошонку, перекатывая яички. С губ срывается еле слышный стон. Рваный вздох. Как бы я хотел, чтобы это были другие губы. Другие руки. Проваливаюсь в пучину ощущений. Плавлюсь от напора его языка. Так глубоко, я чувствую мышцы его горла, что рефлектно сжимают. Хлюпающие пошлые звуки. Довольное сопение моего любовника. — Возьми меня, орешек, — шепот. Хриплый. Возбужденный. Взять? Да легко. Наверное, все мечтают хотя бы украдкой выебать своего начальника. Ставлю его на четыре кости. Плевок. Слюна стекает между ягодицами. Еложу головкой, размазывая. Я, конечно, скотина, но адскую боль причинять даже такому ублюдку не стану. Раскатываю презерватив. Медлю. — Давай же, — рычит? Пф. Да без вопросов, ему же больно, не мне. Внутрь до упора. Горячо. Туго. Пальцы остервенело сжимают поясницу партнера. Бедра, покачиваясь, задают ритм. Хорошо… Шлепок по ягодицам, оставляя розоватый след на бледной коже. Брюнет выгнулся, подмахивая мне. Не забочусь о его удовольствии, тупо трахаю. Жестко. Резко. Задыхаюсь от накатывающего наслаждения. Чувствую, что разрядка близка. Ускоряюсь. Как хорошо, что звукоизоляция в квартире отличная, и Женя не услышит пошлых стонов. НЕ узнает о том, что произошло в квартире… Войдя до упора, кончаю. Бурно. Долго. Дрожа. С приходом оргазма накатило и сожаление о свершенном. Стыд противный, липкий пропитывал, как дымка, изнутри медленно, но настойчиво. Как в глаза теперь смотреть ему? Как зайти в ту комнату? Я идиот… Господи, убей меня, еблана. Что я натворил? — Я могу остаться на ночь? — Нет, — отвечаю сразу. Порывисто. Слишком быстро. Неправильно. Дико. Ужасно! Как я, блять, мог? Я теперь им обоим в глаза не смогу смотреть. — Лады. Одевается. Неспешно, как ни в чем не бывало. Мне бы его выдержку и хладнокровие. Проходит мимо дверей моей комнаты. И прежде чем я успеваю его остановить, открывает ту рывком. Тихо. Темно. И лишь силуэт на моей кровати. Женя мирно спал. Везение? Как бы ни так. Ярость в аквамариновых глазах Сергея заставила меня похолодеть. И я его понимаю. В то время как на моей кровати спит парень, я трахал его в другой комнате. Мерзко… — Голоден? — спрашиваю, чувствуя каплю вины перед ним. — Не откажусь. Вино есть? — Есть. — Отлично. Идем в кухню. Наспех достаю размороженную еще с утра курицу, ставлю воду на рис. Сергей не мешает. Открыв вино, подает мне нужные ингредиенты. Молча. Спокойно. Он точно хамелеон. Не понять его… Поглощаем пищу, изредка встречаясь глазами. Разговор как таковой не вяжется. Ответы однострочные, немногословные. Напряжение ощущается. Вино выпито, еда съедена, почти вся… Провожу его до дверей. — Утром в офисе, — слышу на прощание и щелчок двери. Бегом в душ. Тру кожу до красноты, смывая чужой запах. Стирая чужие ласки. Матерюсь под нос отчаянно. Виню себя за глупость. Но содеянного не вернешь…. Переодеваюсь, промакиваю полотенцем волосы и, взъерошив их, иду в кухню убрать следы… Но не тут-то было. Не успел я тарелки в раковину сгрузить, как увидел стоящего в дверях Женю. Сонный. Милый… Вина еще сильнее сдавила кольцом свои цепкие лапы на моей шее. Отворачиваюсь. Усаживаю, почти насильно кормлю, все время наблюдая исподтишка. Курю, прогоняя мысли. Пытаюсь опустошить себя. Бля-я… … — Не вкусно? — замечаю, как он кривится после моих слов. — Вкусно, — видно, что выдавливает из себя нехотя. Странный он все-таки. — Тогда не кривись, как будто тебе дерьма в рот напихали, — мой голос ровен, но отчужден. Как же спрятать свой стыд? За какими эмоциями? Не знаю…