Сказка про Шмеля и Фэйри

Дверь заскрипела, и Сэм снова поклялся завтра же её смазать. Нет машинного масла, так хоть растительным. Полдвенадцатого ночи, Ричи спит - проснется же, вот ведь визжит как противно. Он поморщился, как можно аккуратнее прикрывая дверь и втискивая в запор отполированную до блеска задвижку. Интересно, кто тут жил раньше - обои подранные, полы рассохлись, дверь скрипит, а задвижка как новенькая. Сразу ясно, что для человека самое важное в квартире было запереться покрепче. С другой стороны, в таком-то райончике и понятно. Сэм аккуратно снял с плеча футляр с гитарой и нога об ногу стащил кроссовки. Как и всегда после многочасовой игры пальцы болели так, что он и за ручку двери-то брался фалангами, стараясь беречь подушечки. Он прислонился к стене, прикрыл глаза и невольно усмехнулся, вспоминая, как он шел по темным улицам, освещенным редкими фонарями лишь на углах, и устало пытался придумать план на случай встречи с чоткими пацанчиками. Самое разумное было бы дать деру, но далеко ли убежишь, если колени подгибаются? Драться руками было нельзя, руки надо беречь, руки - это его рабочий инструмент. Можно, конечно, попробовать уболтать. А вообще, ну его - лучше вовсе про такое не думать. Говорят же, что будешь думать - накличешь... - Эй, паря, - раздалось ленивое сзади, - закурить есть? Ну как так-то?! Он обреченно остановился и обернулся. Над ним возвышался крепкий молодой парень. Бритые виски, окованные берцы, карго "под армейку". Угу, гопник классический, одна штука. Мда. Попробовать уболтать, вяло подумалось Сэму. Уболтаешь такого, как же. - Извини, не курю я, - язык после пятичасового пения ворочался так же тяжко, как и мысли. И он кого-то еще собирался убалтывать, благие боги... - Не куришь, говоришь? Сэм подавил желание зажмуриться. Главное гитару сберечь и руки... - Жаль, - вздохнул гопник и поскреб в бритом затылке. - И "Кэпко" закрыт, как нарочно. Ладно, братан, извиняй тогда. Он повернулся и двинулся вверх по улице, туда, где призрачно маячили огоньки круглосуточного супермаркета, который Сэм миновал пять минут назад. Сэм с полминуты ошарашенно смотрел ему вслед. Остаток пути до дома он проделал бодрым шагом. Откуда только силы взялись. Пару раз споткнулся о колдобины, один чуть не выбил глаз кленовой веткой, не замеченной впопыхах, и еще один наступил на собственный шнурок, чудом не превратив презентованные на ресторанной кухне персики в лепешки, но у своей калитки он был буквально через пяток минут. И не запыхался почти - вот что значит адреналин на ночь глядя. Сэм снова посмотрел на персики. Нет, будить Ричи он, конечно, не станет. Просто выложит персики прямо посреди кухонного стола и завтра тот их увидит. - Это что? - сонный голос из коридора заставил Сэма вздохнуть. Ну ничего, так даже лучше. Значит, персики достанутся Ричи прямо сейчас. - Это персики, - Сэм протянул руку. - Витамины выздоравливающим шмелям и все такое. Держи. - Персики? - Ричи зашуршал пакетом, зачем-то сунул нос внутрь и радостно прожужжал из пакетной глубины, - и правда персики! Ух ты, крутота! И все мне? - Все тебе. Помой сперва! Сэм смотрел, как Ричи чуть ли не вприпрыжку бежит в ванную мыть персик, и думал о том, как все-таки немного надо некоторым для счастья. А кое-кому другому для счастья бы сейчас самое то было поспать. Он от души зевнул. - Устал? - сочувственно прочавкал Ричи, вгрызаясь в персик. - Угу, - Сэм встряхнул головой и поднялся, кряхтя, несмотря на протестующие мышцы. - Ты чего, до сих пор не спал? - Так я тебя ждал, - прекрасные голубые глаза юного гопника снова оторвались от персика и выразили искреннее недоумение. Хоть картину пиши. "Граф Ричард Демпси" из Королевской Галереи, да и только. Сэм добрел до умывальника, плеснул в лицо водой и встряхнулся. - Я ж тебе говорил, не жди, - он и сам знал, что толку от его наставлений не будет. Чем крепче Ричи вставал на ноги, тем более напоминал себя самого - вредного подростка, у которого на все есть собственное мнение. Ну и ладно. Главное, чтоб снова не заболел, а то еще одно такое лечение прямо сейчас они не потянут. - А ты мне про шмеля дорасскажешь? - спросил Ричи, тщательно обсасывая персиковую косточку. - А ты спать собираешься? - в тон ответил Сэм. - Нет, - категорично заявил Ричи и принялся ходить вокруг Сэма кругами, скандируя: - Про шмеля! Про шмеля! Про шмеля! Сэм снова вздохнул. Терпеть это было категорически невозможно - этот пацан прямо-таки веревки из него вить пытается. Дабы показать, что веревок из него просто так не свить, Сэм улучил момент и пощекотал Ричи за бок. Тот пискнул и захохотал сиплым басом, которым обзавелся во время болезни. Этого Сэм не вынес. Он сел на пол и заржал, вслушиваясь в кажущийся насквозь прокуренным хохот, сделавший бы честь пирату с двадцатилетним стажем и заливаясь еще сильнее. Ричи повалился рядом с ним, на спину, сипя и дрыгая ногами. - Господи, - простонал наконец Сэм, - Ричи, ну хватит... - Про шмеля, - просипел в ответ несгибаемый Ричи. - Ладно, ладно, - они встали, держась друг за друга и все еще подхихикивая. - Пошли только под одеяло, что ли.