Сказка про Шмеля и Фэйри

- Ну, давай, - услышал Сэм шепот из-за кулис. Администратор кивал ему - начинай, мол. Сэм тронул струны и посмотрел в зал. В зале было дымно и людно. Какая-то компашка человек из пяти шумно и матерно обсуждала политику и почему-то джемонских девушек, не забывая время от времени заливисто ржать. И кто тут чего услышит? Он скептически покосился на администратора, но тот яростно просигналил "чего тянешь?" И Сэм снова коснулся струн. - Бежит, бежит дорога, блуждает средь полей, Уводит от порога детей и королей, Ведет на земли Юга, за окоем лесов, Где госпожа Фортуна вращает колесо... Его не слушали - ну и ладно. Он тут не за тем, чтобы его слушали, открыв рты, он тут деньги зарабатывает. Пятьдесят тин за вечер - это неплохо для никому неизвестного музыканта, который приехал из шеховой глуши. Главное, что он сам себя слышал. Никто в зале не обращал на него внимания. Можно просто рот открывать, никто и не заметит. Сэм снова напомнил себе, что деньги ему платят на то, чтобы он играл, а не за то, чтобы его слушали. Жалко, Ричи тут нет. Он бы слушал - ему нравятся песни Сэма. Сэм представил себе Ричи за одним из столиков. Вот за тем, дальним в уголке, например. Если бы Ричи сюда пришел, он как раз его бы и выбрал. Он бы сидел, упираясь локтями в стол и положив подбородок на ладони, и слушал... - И я за солнцем еду, томясь в плену камней, Надеясь на победу, считаю звенья дней, Бежит, бежит дорога по лезвию любви, Эй, смерть, Седой Охотник, Коль можешь, так лови! Постепенно Сэм увлекся. Он смотрел на угловой столик, так и видя там золотой отблеск, и пел одну песню за другой, выбирая самые любимые. Между песнями были паузы, когда ему разрешалось промочить горло и даже уйти ненадолго со сцены. Сэм с удовольствием пил, переводил дух, поглядывал на часы и возвращался. Время текло быстрее, чем он боялся. Вот уже и пол-одиннадцатого. Еще полчаса - и он получит свои пятьдесят тин. И наконец-то пойдет домой. Пальцы привычно болели. Когда отыграешь четыре-пять часов, всегда так. Только сегодня он не просто занимался - сегодня он зарабатывал своим умением деньги. Мысль наполнила Сэма странной гордостью. Пятьдесят тин, не так уж мало. Можно будет купить персиков. Ричи сладоежка, он обожает персики. И радоваться будет так, словно ему не пятнадцать лет, а шесть. Сэм невольно улыбнулся. - Ээй, ппсст! - замечтавшийся Сэм даже вздрогнул от неожиданности. У сцены стоял и требовательно махал ему один из подвыпивших посетителей. Желание улыбаться тут же испарилось. Ну и чего ему надо? Администратор предупреждал, что посетители могут попросить исполнить что-нибудь за дополнительную плату. Посетитель - "Гость, - тут же всплыло в голове, - у нас нет посетителей, у нас только гости, помни об этом!" - был весом килограмм эдак под сто, красен лицом и изрядно выпивши. Сейчас как попросит гимн десантников или "Ах, какой мужчина", - Сэм мысленно застонал. Он откажется - и все, кончилась его работа. Ну Единый, ну пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста... - А можешь еще раз... это... про дорогу? Сэм моргнул. Про дорогу? - Бежит-бежит дорога, - напел он торопливо, еще не веря, - эту? - Да, - разулыбался посетитель, - её. Душевная такая. Сделаешь? - и сунул в руку Сэму хрустнувшую пятерку. Сэм покивал вслед возвращающемуся на свое место посетителю и тронул струны, надеясь, что тот услышал негромкий перебор. Щеки предательски потеплели, неприлично широка ухмылка расползалась сама собой. Оказывается, его не просто слушали, - кому-то еще и понравилось! Он дождался, пока гость усядется, поймал ожидающий взгляд и чуть откашлялся. - Бежит-бежит дорога...