В Лос-Анджелесе пасмурно

Однажды Франческа не досчиталась в фейсбук чата. Чат обязан был называться «НИ РАЗУ НЕ ПОДОЗРИТЕЛЬНОЕ НАЗВАНИЕ» (да-да, именно так, капсом) и насчитывать за ночь под тысячу новых сообщений — то Эмма бесконтрольно чатилась с Дэнни, то Фил пытался что-то втолковать Ти Джею, а Анна просто болтала сама с собой и скидывала старые смешные картиночки. Абсолютная пустота уведомлений поутру Франческу, понятное дело, насторожила, и она полезла проверять. Чата не было. Вообще. Более того, не было и личных переписок с Эммой, где все-все-все последние слухи из Рэспи-Хилл собирались и документировались в подробнейших деталях. Не было общения с Ти Джеем по поводу тонкостей настройки пентаграмм для всяких злых демонят-подростков. А ещё не было ни одного входящего с неизвестного номера. — Войд! Ты лазал в моём смартфоне?! — рявкнула Франческа на всю квартиру, поленившись даже встать с кровати. Тишина, и только лай Паппета был ей ответом. — Какого хуя, — красноречиво прокомментировала Франческа и вышла, замотавшись в одеяло, в коридор. Войда нигде не было. — Паппет, ты его, что, съел?.. — осторожно спросила Франческа у пса, хотя тот по понятным причинам ответить не мог. Заглянула в гостиную. На кухню. За входную дверь. Ни-че-го. Ни одного завалящего растянутого свитера, ни одной забытой упаковки из-под начос, даже бережно хранимый на кухне ножик — и тот пропал. — Таки свалил, — вздохнула Франческа. — Вот же… Она зашла на фейсбук с ноутбука, но ситуация повторилась — ни одного контакта, ни одного чата. В голову Франчески начали закрадываться нехорошие предчувствия. Она залезла в историю браузера — поискать старую новостную сводку, которая в своё время вывела её на Дэнни и Ти Джея. И даже почти не удивилась, когда не смогла её найти. — Какого… хрена… — тихо выдохнула она в пустоту. Через пять минут Франческа уже звонила Льюису. Результат тот же — полный ноль. Через десять — выбежала на улицу, даже не причесавшись, запрыгнула в ниссан и отправилась в сторону Шедоу Хиллс, где жили Фил и Дэнни. Как оказалось, не жили. Совершенно незнакомая женщина с ребёнком на руках извиняющимся тоном проинформировала, что никаких Лэйнов и тем более Дарко здесь никогда не было, и вообще они живут здесь уже двадцать лет, и нечего каким-то незнакомым психологам ломиться к нормальным людям по такому сомнительному поводу. Франческу даже не охватила паника. Только какая-то мучительная грусть. Как будто её… все бросили. Как будто это всё был просто немного сюрреалистичный сон, в котором она была Алисой, а Лос-Анджелес — её Страной Чудес, и из которого было очень болезненно тоскливо возвращаться. Как назло, полил дождь. Как назло, ниссан заглох. Как назло, разболелась нога. Франческа брела по полупустым улочкам в сторону своей квартиры с совершенно апатичным выражением лица. На душе скреблись кошки. Дэнни, Фила и Эммы нет. Войда нет. Дарка нет. Неужели их правда никогда не существовало, а она — просто слишком запавшая на фантазию дура? Не бывает ведь так. Просто не бывает. Как не бывает и мальчишек, способных питаться эмоциями. Не бывает девчонок, призывающих медведей из ниоткуда. Не бывает людей, управляющих огнём и электричеством. Не бывает таких мистически харизматичных мужчин с абсолютно серой кожей и ужасно усталым взглядом. Зато вполне бывают уставшие, потерявшиеся девушки, переходящие дорогу на красный. Франческа резко села на кровати, всё ещё слыша в ушах оглушающий скрип тормозов. За окном было очень темно и лил дождь. В ногах спал Паппет. На тумбочке рядом телефон светился новыми уведомлениями. Она медленно завернулась в одеяло, стараясь не разбудить Паппета, и выпозла на кухню. Ещё не успев включить верхний свет, она наткнулась взглядом на Джейка, старательно заваривающего чай в свете тусклой кухонной лампы. — О! Привет, разбудил, что ли? Ты спала как-то тревожно, я тут решил чай заварить… Вместо ответа Франческа подошла к нему вплотную и крепко обняла, заставив Джейка оторопело уставиться на её макушку. — Ну ты чего? Кошмар, что ли? — Да, — тяжело выдохнула она. — Просто кошмар.