Haifisch

Взмах. Прыжок. Удар. Характерный лязг металла о металл. Всполох последних лучей заходящего солнца на холодной стали. Кровь. Дыхание тяжелое, сердце колотится под рубашкой, будто собирается выпрыгнуть наружу, абсолютно все мышцы отзываются ноющей болью и словно наливаются свинцом – кажется, что если сейчас остановиться хоть на мгновение, то больше уже не сдвинуться с этого места. Кажется, что при этом сделать еще один шаг или взмах еще более невозможно – тело больше не подчиняется сигналам мозга, оно слишком вымотано, слишком изнурено бесконечным боем. И все-таки…. Снова атака - тень бросается вперед, уже не так молниеносно как раньше, вначале этого сражения, но все равно глаза с трудом улавливают это движение. И снова слышится звон скрещенных мечей и снова остается алая дорожка крови после этого столкновения. Скуало отскакивает назад и мысленно ругается – рука… Черт бы подрал этого Тира! По руке стекает струйка крови – кажется, там будет серьезный порез. Ну, ничего. Сейчас уже нет разницы, на нем столько ссадин, порезов, ушибов, следов ударов… Что одним больше, одним меньше – роли не играет. Куда важнее тот факт, что его противник сам-то еле держится уже… На губах заиграла кривая ухмылка – вторые сутки и для главаря Варии не прошли бесследно. Вот он вытирает рот рукой, выпрямляется, не отводит взгляд от своего соперника… Серые глаза сами внимательно следят за силуэтом в черной форме – сейчас оба вымотаны настолько, что любая мелкая промашка станет подачкой врагу и сигналом к действию. Нельзя упускать из внимания ничего, даже самую малейшую деталь… Цель лишь ухмыляется в ответ. Суперби усмехнулся – больше не подначивает. Поначалу в его адрес летело немало различных достаточно насмешливых фраз, причиной которым было недоверие. Надо отдать должное – старикан быстро заткнулся, когда увидел способности мечника. И стал воспринимать его куда серьезнее. И даже этого оказалось недостаточно – тогда Тир получил первое серьезное ранение, а следом за ним сразу и второе. Да, Суперби всего четырнадцать и что? Он уже побывал в десятках стран, победил десятки, если не сотни соперников самого разного сорта и помола, впитал уйму различных стилей и… И смог заинтересовать ту же Варию. И даже нанести серьезные увечья их нынешнему боссу, не говоря о том, чтобы вести сражение на равных вторые сутки без остановки. Но… Но этого мало. Противник атакует и теперь уже Скуало приходится заблокировать удар и увернуться – из такой позиции весомый урон не нанести, надо бы занять получше… Тир блокирует серию ударов, словно бы играючи, однако видны последствия – вот он раз задел его форму, вот он ее разрезал два… Да, в этот раз он не смог зацепить кожу, но одежде досталось. Ничего, подумаешь, великое дело, следующая атака найдет свою цель. Острие меча летит вперед. Враг ругается сквозь зубы и отступает ненадолго. Атака отражена, даже есть новое ранение, но этого мало. Вообще – мало. Чего-то недостает… Не хватает, еще. Нужно еще. Внутри ворочается нечто темное и глубинное – оно гонит вперед, оно заставляет кровь кипеть, а лезвие практически дымиться, глаза – замечать любые изменения, а мозг моментально критически оценивать обстановку. Оно липкой жаждой растекается по телу, заставляет каждой клеточкой тела рваться вперед дальше, еще дальше – туда, где впереди маячит очередной предел, чтобы с треском прорваться за него. И снова идти дальше. Так бывало всякий раз в стычке с серьезным противником – жажда боя, жажда ощутить самого себя, балансирующим на тонкой грани между жизнью и смертью, жажда получить больше, идти дальше, чтобы удовлетвориться результатом хотя бы ненадолго. Чтобы жажда утихла, а затем вспыхнула с новой силой. Так бывало всякий раз – он не проиграет, даже сейчас. Он сокрушит любую цель на своем пути, какой бы она ни была, в каком бы он сам ни был состоянии. Но сейчас… Сейчас внутри голодного хищника, что так увлекался азартом боя, проснулось нечто новое. Куда сильнее предыдущего. Дыхание сорвалось – он вообще слишком прерывисто дышал, в горле неожиданно резко пересохло. Секунда, через секунду будет новая атака – глаза с совершенно умопомрачительной скоростью отсылали сигналы в мозг – поза, взгляд противника, его состояние, оценка местности, начало движения… Сильный удар отбрасывает Скуало на землю, воздух из легких выбивает – под спиной острые камни, а враг явно целится на шею – она сейчас оказалась лишь на секунду чуть более доступной, чем того требуется. Твою мать! Мышцы подвели весьма не вовремя, нога отказалась слушаться мечника. С таким он сталкивается тоже не впервой, но сейчас от этого зависит не только его жизнь, если он проиграет здесь… Если он умрет сейчас, то он самому себе никогда не докажет, что его дело – не просто игра. Что он действительно великий мечник, что он лучший в этом мире. Он не имеет права здесь проиграть, он не может, никогда в жизни себе не простит подобного, даже если это будет одна несчастная доля секунды последнего его мгновения на этой земле. Меч встречается с камнями где-то за спиной. Скуало ухмыляется, выпрямляясь после успешного переката – победный блеск в глазах противника сменяется удивлением, когда тот понимает, что сам падает на землю. Нет уж! Он не просто отразит удар или переживет атаку, он обернет ее в свою пользу! Зрачки расширены, по серой радужке волнами проносится маньячный блеск. Он его убьет. Здесь и сейчас. Если не сейчас, то когда?! Меч со звоном вылетает из рук соперника, а оружие самого Суперби достигает грудной клетки. С такой силой удара он почти сам не ощущает, как его меч ломает ребра, входит в тело, словно в масло, и навсегда лишает последнее жизни. Вот оно – лежит перед ним, пригвожденное к земле, уже растекается лужа крови… Скуало выпрямляется, опираясь на рукоятку меча. Хочется рваться дальше, хочется снова продолжить сражение – мозг посылает сотню приказов в секунду, он еще не понял, что уже все закончилось. Он это сделал. Действительно сделал. Меч выскальзывает обратно, следом за ним на землю выливается новый поток еще горячей темной крови – где-то там под разорванной формой и сломанными костями пронзено было сердце его противника. Кажется, он только что получил то, чего так хотелось все это время. Серые глаза еще скользят по трупу перед ними, но волна адреналина, заставившая тело напрячься в невозможной ситуации, уже сходит на нет – сердцебиение успокаивается, ясность разума возвращается. - Врооооооооооооой! – широкая и чуть кривоватая улыбка отражается на устах, он победил сильнейшего мечника этого мира!! После тяжелейшего двухдневного боя тот лежит у его ног бездыханный, уже мертвый. И он пал от его меча. Отныне он сильнейший в этом мире – Второй Император Мечей. Никто больше. Неожиданно с полноценным осознанием этого факта внутри разлилось успокоение. Как будто он достиг отметки, за которой заканчивается гонка. Безопасной зоны. Больше нет нужны на всех порах лететь куда-то вперед, бежать, рвать зубами и когтями все, что он видит на своем пути. Теперь в этом нет необходимости – это можно делать ради собственного удовольствия, но острой необходимости, которая заставляла менять страны, как перчатки, сражаться с каждым живым мечником, что он встретит на своем пути, ставить на кон жизнь лишь ради того, чтобы начать жить, - необходимости больше нет. Он доказал. Он сам себе доказал, доказал своей внутренней жажде, на что он способен. Он вышел на принципиально новый уровень – здесь ничего доказывать не надо. Здесь можно просто быть сильнейшим и лишь искать равных для сражения исходя из собственного желания, но не исходя из чего-либо еще. Над полем боя разнесся отчётливый, пусть негромкий и недолгий смех. Скуало повернул голову – догорали последние оранжевые лучи солнца на западе – второй день подошел к концу, он это видит своими глазами. Если подумать… Если подумать, то ровно в этот краткий момент он жив по-настоящему – в краткий миг осознания победы. Осознания, что твоя жизнь, такая хрупкая и драгоценная, была готова надломиться, но все-таки не сделала этого. Что опасность, с которой было так интересно и одновременно тревожно сталкиваться, успешно миновала. Она поражена и больше никогда не сможет тебя потревожить – именно твои усилия, ничьи больше привели к этому результату. Только в этот кратчайший миг и можно жить. Только победа имеет ценность, все остальное – бессмысленно. Последний луч исчезает, на мир падает сиреневое покрывало ночи. О, а вот и приспешники Тира. Спешат сюда, видимо, они все-таки следили за сражением с расстояния. Хотя не удивительно… Теперь их лидер официально мертв… Теперь он – их лидер. Тело вдруг ощутило невиданную усталость – она моментальная заполнила организм до краев, не давая даже пошевелиться толком. Этот.. Эти… Этот мусор кажется, что-то начал вещать про нового босса, служение и церемонию, но слушать не хотелось. Не до этого сейчас. Хотелось… Скуало с трудом устоял, одной силой воли заставляя ноги не подкашиваться. Хотелось есть и спать. Долго, может даже сутки. А потом он будет разбираться со всем, с чем ему надо разобраться. Потом… Перед глазами неожиданно оказалось безмятежное небо, где уже загорались первые звезды. Мечник устало махнул рукой и с трудом осознал, что он уже лежит на земле – никакая сила воли не способна удержать напрягавшиеся столько времени мышцы. Судя по звукам, идет речь о том, чтобы доставить его в резиденцию Варии на машине, пусть… Это все вообще сейчас не имеет значения. Даже то, что он полностью вымотался и едва ли может поднять меч – даже это не имеет значения. Имеет значение, что его путь становления закончен. Он доказал самому себе. Его внутренний хищник увидел – он смог дойти. Он достиг той стартовой точки, от которой его существование можно считать не бессмысленным. От которой он имеет право сам себя назвать лучшим мечником мира. От которой он может начинать жить.