Модель из New-York

Прядь моих самых рыжих на свете волос, подхваченная порывом ветра, устремилась к весеннему, утреннему небу. Звуки городской какофонии ласкали слух, — который ранее забыл взять наушники с плеером. На электронных часах метро 06:48, что означает, можно не прикрывать волосы часа два. Постоянная носка капюшона уже действует на мозги. Рыжий? Нет! Самый рыжий. Цвет настолько насыщенный, что никакая краска не берёт. Не удивлюсь, что меня видно из космоса. Постепенно всё больше свожусь к выводу что у меня прогрессирует паранойя. И это всё волосы. Из за них никогда не было спокойной жизни... Ну знаете песенку про рыжего мальчика, так безжалостно убившего своего дедушку лопатой? — Вот. Мелодия моего существования. И всё бы ничего... Но беда одна не приходит... Разный цвет глаз. Блин, за что?! Такая яркая внешность — уверена: по мне модельные агенства плачут — и такая не яркая натура характера. Без понятия зачем завязываю и развязываю шнурки уже несколько минут подряд. Лишь бы не видеть взгляды той группки ржущих девиц. И всё же одену капюшон. Наконец-то раздался свист приближающегося вагона метро. С этим местом я встречаюсь каждое утро и вечер. А оно всё ещё безщадно забирает у меня каждый раз деньги за проезд. Которых у меня в обрез, но моя маленькая квартирка слишком далеко находится от центра города, что бы ходить пешком. Так что приходится терпеть и с печальными глазами открывать кошелёк и класть 50 рублей перед толстой тёткой, которая подаёт поездной жетон, каким-то чудом удерживающийся в её огромных фиолетовых ногтях. Занимаю своё постоянное место в углу вагончика и принимаюсь составлять план сегодняшнего дня. На маленьком экране, над головами сидящий идёт клип какой-то группы, но тарахтение вагоном заглушает звук. Время 07:01. Успеваю на смену в МакДаке. Увы, но денег на проживание и еду — нет. И как бы не хотелось, но приходится работать в этом вонючем заведении. Ядовитая вывеска гласит: «Самый вкусный бургер» Ну да, ну да. Если учитывать тот факт что он готовится из очень подозрительных ингредиентов, которые используют даже в том случае, если срок их годности вышел неделю назад. Из колонок грохочет "Время и Стекло". Эту песню ещё не ставили. Новая. «Одеваюсь как никто, я оригинальный бро.»... – надрывается голос в колонках. Мда... Это прям наш диджей сочинял. Открываю стеклянную дверь и на меня тут же рушится противный звук входных колокольчиков, которые опять кто-то повесил. — Какие люди в Голивуде! Ты же сегодня не работаешь. — приветствовал меня парень, который сегодня реально оделся как никто. — А ты сегодня не врубаешь музыку, от которой сера из ушей лезит. Шучу. Она как всегда отстойна. — таким любезнейшим приветствием мы обменивались каждый раз, потому что я всегда работаю не в свою смену, а именно уже запуталась когда моя, а когда нет. Поэтому прихожу каждый день. Надев зелёный фартук с ненавистной буквой М, пошла за кассу. —Добрый день. Что вы будите брать?—я так часто натягиваю улыбку, что мне уже кажется, что мои идеальные скулы только этим и сделаны. * * * Это второе место куда я прихожу давольно часто. Только в отличии от метро здесь Я сдираю деньги. Главный парк города. На высоких, столетних деревьях набухали почки. Клумбы вовсю пестрели тюльпанами и ещё какими-то цветочками. Хоть и весна была ветреной, погода стояла чудесная. Несмотря на поздний час, воздух был обжигающе тёплым и так и хотелось купить мороженое, чтобы чуть-чуть запустить прохладу в накалённое тело. Вот мой дуб. Моё место. Моя маленькая сцена. Они уже здесь. Отлично. Они— три друга. Вечно приходящих на эту лавочку и слушающих меня. Они первыми кидают свои пожитки мне в ярко-красную коробочку для сборов денег. Сначала я никогда её не приносила с собой, а только играла в своё удовольствие, но... Однажды она появилась в моей жизни... На моём месте, под моим дубом. И продолжает существовать, побрякивая мелочью и мятыми купюрами. Но сегодня их двое. Отсутствовал блондин. И как мне показалось, он единственный из них не смыслит в музыке. Его скучающий вид кричал « Какое забавное пятно у меня на носу». Впрочем меня это мало волновало. Второй. Брюнет. Ходит исключительно в круглых солнцезащитных, цвета детской неожиданности очках которые закрывают пол лица. По телосложению уверенно могу сказать, что парень посещает тренажёрный зал. Я особо не понимаю в бицепсах-шмицапцах, но чёрная кожанка чётко обтягивала кругловатые мышцы. Да и в общем он был в тонусе. Итак, третий. Пожалуй это самое сложное. Обычный? Нет... Или да? Чёрт, сложно. С одной стороны ничего обычного! Ни-че-го. Внешность достаточно яркая, что бы выделиться из толпы: блондин (ненавижу), волосы всегда в укладке «а-ля я божий одуван», цвет глаз не понятен с моего расстояния. Высокий. И ровный загар. Идеальный загар... Блин, где он его взял? Но если поднырнуть с другой стороны... Или посмотреть впервые. То спокойно можно признать за обычного соседа Васю. Ладно, ухоженного Васю. Суть не меняется. — Привет. Ах да. Так повелось что мы здороваемся, но при этом ничего о друг друг друге не знаем. И не должны. По крайней мере они нормально относятся к моим волосам. Они мои деньги, я – их источник спокойствия и расслабления. Всё. — Привет, — как всегда нервно улыбнулась и помахала рукой. Зачем помахала? Сыграла всё по своему маленькому сценарию созданным в голове. Как всегда песен было мало. Я не считаю свой голос ангельским, особенно с немного низким тембром. Ну по крайней мере до второй октавы мне даётся с огромной натяжкой и срывами, так что стараюсь избегать не ловкие моменты моего завывания. Мой сценарий пополняется новой песней каждый месяц. И пора уже начать разучивать что нибудь интересное. Я знаю много песен. Очень. Но опять же голос. Песни рассчитаны на более богатый тембр... А люди слыша мою пониженную версию, затыкают уши и растворяются. * * * — Ты так и собираешься жить до старости? Работать в какой нибудь кафешке, а вечером ходить и побираться? — уже какой раз говорит мне моя соседка по квартире —Рина. — Я знаю что ты ответишь! Так что замолчи, пока в тебя не полетело что-нибудь потяжелее. Как всегда она смотрит на меня своими карими глазами, только и говорящими «послушай человека поведавшего жизнь»... Не спорю, иногда она даёт дельные советы, но это происходит так редко, что я предпочитаю давать их сама себе. — Вообще-то это искусство! — пока я это говорила, чуть не рассмеялась. Так как искусством моё бренькание на гитаре и умеренное подвывание в парке, не назовёшь. — Ох, лучше исчезни с моего поля зрения, со своим атрофированным воображением. Плюхнувшись на кровать начала считать свои пожитки. Доставая из красной коробочке и складывая в растущую кучку. Я остановила свой счёт на 5 долларах, как комнату разразил истошный рёв и монотонный стук. Сосед. Наш сосед практически каждый Божий день делает из дерева разные замысловатые фигурки, которые обычный смертный отнёс бы в коллекцию псих-больницы. Когда он начинал творить своё искусство, квартира наполнялась неимоверными постукиваниями, подпиливаемыми, да и просто скрежетом, наверное, от усердия он скрипел зубами. Вот и сейчас квартира наполнилась сея звуками, а перепонки подозрительно сжимались, угрожая лопнуть. — Заткнись, дятел! — эта кличка прилипла к старику, как только мы заехали в квартиру. Мой крик он как всегда проигнорировал, хотя вряд ли у него имелся шанс услышать его, находясь в центре хаоса. Мои жёлтые беруши — единственное спасение. Интересно, а как у него у самого со слухом?