Ты - мечта, которая сбылась...

***

— Дай ему время, — сказал мне отец. — Папа, — обняла мужчину, — я его не понимаю. Почему он так поступает? Почему не пришёл к тебе на похороны? Не позвонил, не написал, не поинтересовался как мы с мамой. Почему он так резко ушёл? Жестоко. — Не суди его так строго, малышка. В жизни бывают разные обстоятельства. — Отец крепко прижал меня к себе и продолжил — Видишь, как получилось. И я ведь рано тебя оставил. Хотел быть рядом с тобой в первый день в университете, твои бессонные ночи с учебниками в руках, выпускной, — мужчина произносил слова, а у меня из глаз текли слёзы. Всё это было так трогательно и в тоже время больно, — Да что там, я и до внуков хотел дожить. Но видишь, дочка, как получилось… С ужасом открываю глаза, подрываясь со своего места. Это был сон. Кажется, я уснула прямо в автобусе. Невероятно. В последнее время столько всего на меня навалилось, что не хватает сил стоять на ногах. Пытаюсь сориентироваться и понять по какой дороге едет автобус и проехала ли я свою остановку. — Простите, что потревожила Вас. Скажите, пожалуйста, мы ещё не проезжали Колумбийский Университет? — спрашиваю милую пожилую даму, сидящую рядом. — Кажется, нет. Судя по всему он будет через две-три остановки. Но, милая, лучше уточни у водителя. Я редко куда-либо выбираюсь, и плохо ориентируюсь в остановках. Но Университет мы точно не проезжали. — Мило улыбается старушка и опускает взгляд на книгу. От меня не ускользнуло то, что она читает. — Большое спасибо за помощь, — благодарю милую женщину, а затем решаюсь задать вопрос, — Любите Эмили Бронте? — Да, перечитываю иногда некоторые её работы. Хорошая была писательница. — Я люблю её работу под названием «Грозовой перевал». Она, действительно, талантливая писательница. — Да, отличное произведение. Погоди-ка, — пожилая женщина лезет к себе в сумочку и достаёт оттуда ту самую книгу, о которой шла речь, — держи, милая, это тебе. — Это мне? Правда, не стоит. — Бери, деточка, она тебе пригодиться. Приятно встретить подростка, которого ещё интересуют книги и былые писатели. Это тебе мой подарок. Не обижай пожилого человека. Я уже своё отчитала. — Большое Вам спасибо, даже не знаю, как Вас отблагодарить. — Беру книгу у женщины и с улыбкой думаю о том, как примусь за чтение. — Сохрани её. Это будет лучшее, чем ты можешь меня отблагодарить. А вот и Университет показался. Удачи тебе, милая. Сжав в руках книгу, я выхожу из автобуса. Настроение заметно улучшилось и я была готова к бою. Невероятно большое здание Колумбийского Университета открылось моему взору. Это историческое здание, его заканчивал мой отец. «Папа, теперь тут я.» — всплыло у меня в голове. Иду по табличкам-указателям к кабинету приёма документов. Да, народу тут — яблоку негде упасть. Столько людей пытают надежду сюда поступить, столько желающих, а для кого-то смысл жизни — учиться здесь. И я, стою в очереди на приём документов, не могу сказать, что очень сильно хочу здесь учиться, скорее я тут из-за долга перед отцом. Он с детства навязывал мне это место. И вот его мечта почти исполнилась. — Любишь Эмили Бронте? — Раздался голос за спиной. Поворачиваюсь на звук и замираю. Передо мной стоит высокий брюнет, к слову на голову выше меня, с глазами цвета ясного неба, одетый в черную футболку в обтяжку, так, что было видно как под ней переливаются его мышцы, и зауженные джинсы ярко-синего цвета, — Ау, связь установлена? Привет! — Оу, прости. Привет. Ты что-то спросил? — захлопала глазами и стала переминаться с ноги на ногу, как провинившаяся школьница. — У тебя в руках книга Эмили Бронте. Ты любишь читать её произведения? — уголки губ парня дрогнули в едва уловимой улыбке. — А, ты про книгу. Да. Особенно мне нравится «Грозовой перевал». — В XIX веке не особо жаловали женщин писателей, знала об этом? —  Ты про то, что Эмили писала под псевдонимом? Да, я в курсе. — Умная девочка. Приятно здесь встретить хоть кого-то кто умеет читать и разбирается в литературе. Раз такие познания, то почему поступаешь в, — парень замялся и посмотрел куда-то за меня, — медицинский. Может передумаешь? — Нет, это исключено. — Уверенно заявляю я своему собеседнику. — Принципиальная значит? — парень смотрит на меня взглядом хищника. Эта беседа перестаёт казаться мне дружеской и непринуждённой. — Можно и так сказать. — Неуверенно отвечаю. Я не собиралась делиться подробностями своего поступления с новым знакомым. Было в что-то, что заставляло меня насторожиться. — А что ты делаешь в очереди на поступление в медицинское? Ты уже показал, что умеешь и любишь читать, увлекаешься литературой и неплохо в ней разбираешься. Почему медицинский? — А ты не так проста, как кажешься… — он сводит брови к переносице, что делает его взгляд более проницательным. Кажется, что он смотрит прямо в душу. Что-то в его лице изменилось, каждый мускул на его теле напрягся, и грудь стала тяжело опадать. Парень тяжело дышал. Он стал холодным и отчужденным. — Не в этот раз, детка, — тихо произносит и наклоняется ближе ко мне. Настолько близко, что теперь я чувствую его аромат. От него веет лидерством, властью и… опасностью, — ещё увидимся! Парень моментально разворачивается и удаляется прочь. Что это, Чёрт возьми, было? Кто он? Одна встреча, одна беседа, но этого хватило, чтобы разжечь во мне интерес к его персоне. Этот парень явно знал, что делает.