Тайна.

Глава 1. Теплым июльским утром льет дождь, его шум затмевает все остальные звуки, он идет с такой силой, что не видно близлежащих деревьев. Звонкие капли бьют по крыше церкви и навесу, деревья стоят жалкие, побитые струями. Конец скамейки, стоящей около церквушки, тоже скрывался за пеленой воды. Молодой человек сидел на краю, запустив руки в волосы и пребывая в неком трансе. Внезапно он вздрогнул и открыл глаза. Под навес заливал косой дождь, но парень этого не замечал, он пытался понять, кто он, и что он тут делает. Pov Артемия. Я осознал себя сидящем на церковной скамье, в дождь, рано утром. Что тут делаю, не знал. Кроме того, я абсолютно не помнил прошлый месяц. Ни завтраки, ни обеды, ни ужины, ни книги, которые я, несомненно, читал, вообще ничего. Белая пустота, и головная боль. Вот и все. Я внимательно себя оглядел. Промокшие насквозь кроссовки, джинсы серого цвета, футболка с непонятным рисунком и такая же мокрая кепка. Причем на большом пальце был след от... Кольца? Или же это шрам такой? Нет, все-таки кольцо. Странно. В мыслях сумбур, но я знаю, что я что-то искал. Или кого-то? Помню, что меня зовут Артемий, или просто Арти. Но как, черт возьми, я здесь оказался?! Я встал со скамьи и вышел под дождь полностью. Плевать, что промокну, зато, хоть какая-то ясность будет. Пришел сюда на похороны? Нет, опять не то. Какое-то смутное воспоминание бьется, но как только я пытаюсь раздумывать, как головная боль сжимает холодным обручем голову. Церковь, я как будто искал защиты… От кого? Опять неясность. Решив больше не заморачиваться, я припустил по аллее, выходя на оживленную улицу. Надо будет чего-нибудь перекусить. Дождь перестал лить струями, но все равно моросил. Прохожие изредка попадались, я шел погруженный в свои мысли. О, а вот и забегаловка. В кармане мелочью нашлись почти двести рублей, живем. Сел в кафешке, и попутно припоминал дорогу домой. Удивительно, но дом, родителей и друзей я помнил прекрасно. Не помнил только месяц жизни. А так все чудесно. Передохнув, вышел из кафе и стал отыскивать дорогу домой. Это было не сложно, так как район я знал, и вскоре уже поднимался по лестнице в квартиру. Надо сказать, что жил я отдельно от родителей, с их помощью удалось прикупить однушку на краю Москвы. В моих необъятных карманах нашлись ключи, и я даже вспомнил, каким из них открыть дверь. Замок со щелчком поддался, скрипнули створки, и я вошел в квартиру. И обомлел. Кто-то хорошенько прошелся по моим вещам, основательно покопался даже в подушках. Разбросанные книги, листки бумаги по прихожей, разбитое наискосок зеркало в коридоре, перевернутые стулья, осколки стекла неприятно хрустят под ногами, раскиданные по кухне вилки и ложки… Словно ураган прошелся. Я моментально осмотрел замки. Не тронуты. Окна у меня закрыты, форточник влезть не мог. Да и кто сунется на восьмой этаж высотки? Кто мог ко мне заходить? И что за чертовщина? Сначала память на месяц, потом обыск в квартире, и, причем, все взаимосвязано, не иначе! Я без сил опустился на пол возле двери. Черт подери, сколько уборки… Ругаясь сквозь зубы, пошел за веником, о, отлично, еще и веник разломан. Кому так не терпелось мне подгадить? Обломками веника собрал стекло от чашки на полу, потом плюнул на все, притащил мусорную корзину и поставил ее в центре комнаты. Следующие двадцать минут прошли в сосредоточенной уборке под сдавленные ругательства. Отведя душу таким образом, принялся перебирать бумаги. Основное количество документов было по работе, на которой у меня отпуск, как я понял. А вот другие бумаги меня заинтересовали. «Литература средневековья по вампирам», «Современные выписки о вампирах», «Вампиры: кто они?» и тому подобная дребедень… Я что, увлекся вампирами? Неспроста я потерял память, ох, неспроста. Внезапно меня осенило. Я подскочил из положения «сидя» и метнулся к шкафу, точно помню, что за шкафом у меня свой тайник. Когда я с родителями покупал квартиру, то в одной комнате был небольшой дефектик, в стене находилась пустота, и когда особо увлекшиеся ремонтники начали ремонт в этой комнате, то они проломили стенку. Ниша получилась небольшая, да и к тому же прячется за шкафом. На гвоздиках приделал картонку того же цвета и вуоля. Получился тайник. Размером с лист А4 в ширину и в высоту, в глубину сантиметров десять. Там у меня хранится заначка на черный день и наверняка должны были быть разгадки на мои вопросы. Из тайника вывалилась та самая заначка, паспорт, полис и… Фотография с надписью на обороте. Начну с паспорта. Мое серьезное лицо на первой страничке и ФИО – Давыдов Артемий Филиппович. Мой взгляд скользнул дальше, вот бумаги, а вот эта фотография. На ней изображена девушка лет двадцати, серые пепельные волосы уложены в аккуратное каре, тонкие брови, черные густые ресницы и глаза.. Глаза как лед, светло-голубые, с тонкой линией разграничивающей радужку и белок. Они смотрели в душу, пронзали насквозь. Курносый носик и острый подбородок. Кто она? Она такая… Красивая. В моей душе колыхнулось светлое чувство и, казалось, что вот-вот я вспомню все… Но озарение прошло так же бесследно, как и появилось. Я достал фотографию из тайника, читая надпись: «Большая библиотека имени Ленина, 20 июня». Все остальное засунул обратно. Более-менее прибравшись, включил компьютер и стал просматривать папки, надеясь обнаружить хоть что-то, что сможет подсказать мне верное решение. Крутясь на стуле, я обдумывал все происходящее, а особенно фотографию с девушкой. Ведь ее знал, и, причем, наверняка очень хорошо знал. Интуиция молчала, лишь только было какое-то странное желание бежать. Не страх и не паника, а именно бежать. Посмотрев еще раз на фотографию, я набил в интернете адрес библиотеки и часы работы. Отлично, она как раз недавно открылась. Выключил компьютер и схватил куртку, нельзя ждать, я должен узнать хоть что-то. В последний раз окинул взглядом комнату и собрался уже выходить, как громкий звонок в дверь прервал мои размышления. Кого принесла нелегкая? Вышел в коридор, прислушался. Посмотрел в глазок и узрел картину Репина. Стоит почтальон, звонит что есть мочи ко мне в квартиру, а вредные соседки бурчат, мол, что «соседушки нету дома ить, оставьте нам». Открыл дверь и громогласно произнес на весь коридорчик: – Да-да? – Здравствуйте, Артем Давыдов? – Передо мной стоял почтальон, мокрый, продрогший, с огромной сумкой на боку и в форме. – Артемий, – поправил я. – Ой, простите, – смутился он. – Вам посылка. – Посылка? От кого? Я ничего не заказывал, – я недоуменно пожал плечами. – Не знаю, но раз уж пришел и принес вам, то, может быть, вы распишетесь в получении? – Жаль мне этого работягу, вон как трудился… Да и любопытно, что за посылка-то. – Ну, хорошо, – я расписался и взял маленькую коробочку. – Счастливо, – попрощался он и ушел. А я не торопясь разорвал бумагу, прочел на надписи свою фамилию, и, наконец, открыл коробку. Внутри, на мягкой подушечке, лежал медальон. Серебряная цепочка, тонкая вязь на лицевой стороне и камень цвета воды и неба. Как глаза той девушки. Я быстрым шагом прошел обратно в комнату и схватил эту фотографию. Так и есть, глаза точно такого же цвета. И на шее виден кусочек похожего медальона, не может быть! Но кто она? Немало помучавшись с замком, я открыл его. Внутри лежала свернутая бумажка, трясущимися пальцами я развернул ее. Всего слово, но столько загадок… «Беги. С.»