Маленькие истории

Каждую ночь ему снился аромат цветов. Сладкий и щекочущий - от него хотелось чихнуть или хотя бы почесать нос. Он морщился, задерживал дыхание, но все равно через секунду снова залезал в пеструю клумбу. Маленькие ручки с непередаваемым восторгом касались нежных бутонов, гладили тонкие шелковистые лепестки и очерчивали изящные изгибы стеблей. Запах кружил голову, но встать и уйти казалось невозможным. Каждую ночь ему снились чудесные песни сказочных птиц. Или не сказочных, но он не мог вспомнить, слышал ли хоть раз нечто подобное прежде. Чистый переливчатый звук проникал в самое сердце, минуя уши. Он слушал его и не слышал, он чувствовал его кожей и впитывал душой. И все никак не мог понять, отчего эта мелодия казалась ему родной и знакомой, но при этом такой невыносимо грустной. Каждую ночь он видел мир совсем не таким, как днем. Богатые яркие краски, от которых едва ли не рябило в глазах, окружали его плотным коконом: изумрудная листва деревьев, рубиновые яблоки и вишни, золотые ромашки, россыпь бриллиантов на поверхности небольшого озера вдалеке. Их было слишком много вокруг и слишком мало. Хотелось запомнить каждый оттенок, сохранить в памяти как нечто прекрасное и совершенное. Если где-то и существовала сказка, то она, несомненно, приходила к нему в этих снах. А еще каждую ночь ему снилось тепло. От него становилось очень больно в груди, а на глаза наворачивались крупные слезы. Он никак не мог понять, почему это приятное и ласковое чувство вызывало в нем именно такую реакцию, но стоило первой слезинке скатиться по щеке, тепло усиливалось, окутывало мягким пушистым пледом. И тогда плакать хотелось в два раза сильнее. И он плакал – от счастья и горя, хотя так и не понимал причин ни первого, ни второго. Эти сны приходили к нему по первому зову. Они служили спасением его никчемной безымянной жизни, давным-давно потерявшей истинные цвета и ароматы. И только чудом они не стали его худшим наказанием. Ведь если бы хоть раз, проснувшись, он смог бы вспомнить, что снилось ему длинной холодной ночью, несмотря ни на что приносящей отдых и новые силы, то вряд ли он вообще захотел бы возвращаться. Там жила сказка, там был дом. И теплые мамины руки. Если бы он только мог вспомнить. Но каждое утро он открывал глаза и смотрел в потолок. Иногда он был белым, иногда грязно-серым, а порой он и вовсе видел лишь размытое пятно и тут же снова проваливался в сон. Настоящее совсем не походило на сказку, скорее уж на дешевый фильм ужасов с режиссером-неудачником. Он просыпался и не понимал, зачем вообще дышит. Каждую ночь он снова и снова дышал полной грудью