За что?

Будильник. Я открыл глаза, пытаясь осознать ситуацию и снова оказаться в реальности, и, к сожалению, у меня это получилось. Мир не изменился, Микеле все так же нет рядом со мной, а значит, его надо искать... Причем срочно. Я опустил ноги на холодный пол - кажется, ночью я оставил окно открытым, и сквозняк выстудил паркет во всей квартире - но решил не тратить время на поиск тапочек... Все равно не до них. За окном было пасмурно. Небо было светло-серого цвета, по всей видимости, солнце не собиралось появляться ближайшие три дня точно... Как будто остальной мир тоже понимал мое настроение. Хм. Благополучно добравшись до кухни, я включил кофеварку и поставил к ней чашку. Та недовольно заворчала, но все-таки решила сварить мне кофе и начала перемалывать зерна. Я включил телевизор, чтобы не было одиноко, и ушел в ванную. Ледяная вода - единственное, что приводит меня в чувство - довольно хорошо помогла. Кофе, сигарета - и я готов искать тебя, мой бедный итальянец. История становилась похожей на детектив... Вот только мне было неизвестно, чем все это все-таки кончится. Выйдя из ванной, утираясь полотенцем, я вернулся на кухню, взял свежесваренный кофе и сел за стол, смотря на кадры, сменяющиеся в телевизоре - там были новости. Думал я при этом о чем-то своем, но внимательное ухо выловило замечательную фразу.... - Пропал Микеланджело Локонте, Моцарт постановки Дова Аттьи и Альберта Коэна.. - Твою мать! - я чуть не перевернул чашку, вскочив из-за стола от неожиданности. - Что происходит? Они же обещали не поднимать шум! Телевизор тем временем продолжал вещать: - Вчера вечером на спектакле его заменял Нуно Резенде, дублер. По словам очевидца, который пожелал остаться неизвестным, главный исполнитель роли Сальери Флоран Мот весь первый акт искал своего друга. Далее следовали кадры со мной. С тем, как я нашел подвеску Локонте. Как мне стало плохо. Потом пришла Мелисса. Далее следовали кадры со мной и Маэвой в полиции - "вся труппа очень взволнована". - Вот твари! Ну почему, почему, почему? - бесконечное количество "почему", все-таки разлитый кофе и очень злой я. Поверьте, никогда я не был так зол. Выключив телевизор и со злостью шваркнув куда-то пульт, я вытер кофейную лужу и отыскал сигареты. Щелкнув зажигалкой, я с удовольствием втянул в себя никотиновый дым. Дым разгонял туман в голове, и после третьей затяжки я уже смог более-менее нормально думать. Первой мыслью было пойти в то самое отделение полиции, где я вчера был, и разнести там все к чертям. Но, во-первых, ни к чему хорошему это не приведет, во-вторых - если рассуждать логично... Ну кому из полицейских это надо? Скорее всего, никому... А что если?... Дальше мысль возникла несколько странная. Возникла как будто из ниоткуда. А что если это тот псих-психолог сообщил в полицию? Дальше мысль полетела как молния - он подложил подвеску Мика. Он все время был где-то на парковке. Он следил за нами до самого вечера. Он видел меня и Маэву. Может быть, он еще и знает, где я живу. Ну супер. Просто прекрасно. И тут зазвонил телефон. Я посмотрел на экран - номер не определен. Взял трубку: - Да. - Ну привет, Флоран. Тебя тут твой Микеле который раз зовет и зовет... что ж ты не приходишь? Дыхание перехватило. Я закашлялся дымом от неожиданности. Эта сволочь еще осмеливается мне звонить... Вот черт. - Чего молчишь-то? - каким-то деланно-скучающим голосом спросил человек. Человек ли? - Да так... Не ожидал, что ты позвонишь. Не думал, что ты такой психопат. - Ну да, есть немного. - Я приду за ним, слышишь, приду! - Чего кричать-то? - весело хохотнул голос и повесил трубку. Черт. Ни разу не весело. Голова снова перестала работать, я закурил следующую сигарету. Можно попробовать вычислить местонахождение номера через полицию... Нет, нельзя. Теперь это уже чисто мое дело... А что если... Я мысленно сосредоточился на моем Микеле, по телу прошла дрожь, глаза закрылись. Снова та комната. Снова его силуэт. Снова луч света из открывающейся двери и безумец. - Я тут звонил одному человеку... - Говорящий покачал головой, - тебе не интересно? Молчание. -Ну так вот, позвонил я твоему Флорану и... - Микеле вздрогнул, - немножко с ним поболтал. Я спросил его, не волнуется ли он за тебя, а он мне, представь себе, и отвечает - "Да чего за него волноваться, он же Локонте, уйдет в загул по клубам, если его чуть что расстроит, вернется денька через два-три". Да, представь себе! - Голос вздохнул, - именно так и сказал. Я спросил, не пойдет ли он тебя искать, он сказал, что у него есть дела поважнее. Кажется, он мне случайно сболтнул про встречу с Мелиссой... - Врешь. - Отнюдь. Скажи мне, зачем врать? - Уйди. - Уверен? - Уйди отсюда! - Микеле вскочил с кровати и чуть ли не подлетел к силуэту в центре комнаты. Тот, видимо, испугавшись, что увидят его лицо, отшатнулся, чуть не упав, и попятился в сторону двери. Итальянец тяжело дышал и продолжал наступать на психопата. - Я... еще... приду.. - силуэт, кажется, был напуган... Нехорошо врать обо мне, ой как нехорошо. Человек попятился спиной, выставив назад руку, наткнулся на стену и шмыгнул в дверь, стараясь как можно быстрее захлопнуть ее. Мик стоял почти рядом с ней, когда она окончательно закрылась. - Микеле, я люблю тебя, только не сдавайся, только не верь... - слова слетели с губ как мысли, мне было все равно, услышит он их, или нет... Он должен почувствовать, а не услышать. - И я люблю тебя, Фло... - ответил Мик, бессильно спустившись по стене на пол. На этом наша связь прервалась. Я вынырнул из омута этой тупой боли и бессилия... Сколько можно? Сколько этот урод может мучать моего, только моего Моцарта и Микеле? Зачем ему это нужно? Откуда вообще на земле берутся психи? Ладно, нашелся один на нашу с Микеле голову... Где он может прятать Локонте? Где в этом городе есть такие вот подземелья с окнами под самым потолком? Вряд ли в многопанельных домах есть такие места... Скорее всего, это не меньше, чем таунхаус, а то и загородный дом. Значит, психи бывают богатыми. Повезло... Я затушил сигарету в пепельнице и пошел в гостиную к ноутбуку - погуглю, в каком районе Парижа есть загородные дома и таунхаусы. Пока ноут включался, у меня зазвонил телефон. Звук бросил меня в дрожь - руки начали непроизвольно трястись, то ли от ярости, то ли от страха, в чем не хотелось себе признаваться, - но это был всего лишь Дов. - Привет, Мот. - Доброе утро, если оно, конечно, доброе. Видел новости? - Видели, видели... Я не знаю, что я сделаю, когда узнаю, какая сволочь сообщила... - Я знаю. И почти знаю, где Локонте. И скоро поеду за ним. - Только не говори, что в одном из клубов. - Дов! - со злостью чуть не крикнул я. - Это шутка. Ха-ха, - сухо ответил Аттья. - Ищи его там. Он нам нужен. Дов повесил трубку. Я довольно быстро нашел в гугле район с таунхаусами... Понятия не имею, как я буду искать моего итальянца, но найду точно... __________________________________________________________ Вот вам и новая глава, в честь моего дня рождения=)