Touche

Шерлок. Удалённые файлы. Час ночи. Не спится. На кухне шуршит бумага - крыса обустраивает новое жилище. Вскоре утихомиривается и замолкает, и сразу наваливается одиночество - словно я лечу в космосе, а вся команда в анабиозе. Я когда-то смотрел такие фильмы... Кстати, нашёл в интернете творения Джеральда Фишера, нашего псевдо-самоубийцы. Ничего особенного, всё те же слепые блуждания между садами Эроса и вотчиной Танатоса, что сопровождают каждую человеческую жизнь. Подшивка "Дейли Мейл" за прошлый год и то интереснее. В шестом часу утра вместе с первыми признаками рассвета является Майкрофт и упрекает в равнодушии. Посылаю его туда, где он и так давным-давно должен быть, но, видимо, тот круг ада, где обитают перфекционисты и надоедливые старшие братья, уже переполнен. Или сам Сатана не может выдержать майкрофтова занудства и не желает приютить его. Майкрофт опять сидит в кресле Джона и постукивает зонтом об пол. Бедная миссис Хадсон... - Оставь. Меня. В покое. В конце концов, ты же умер! - Хочешь сказать, это обстоятельство должно было меня остановить? Извини. Ничего не могу с этим поделать. - Незаконченные дела? Впрочем, мне всё равно. Можешь таскаться за мной хоть вечность. - Не думаю, что ты столько протянешь. - Надеюсь, хотя бы в аду мы не попадём в один котёл. - Учитывая, что в детстве нас ставили в один и тот же угол, хоть и в разное время, котёл ты тоже унаследуешь... И даже скрипкой его не прогнать - после смерти Майкрофт стал гораздо терпимее к диссонансным аккордам. Может, попробовать ладан и святую воду? Я заметил - он бледнеет и тает со временем, становится всё тише и незаметнее. Даже стук зонта уже почти не раздражает. Наверное, скоро проблема посещений решится сама собой. К восьми я не выдерживаю и, черкнув записку для Джона, надеваю пальто. - Возьми пистолет, - советует Майкрофт. - Или своего доктора. А лучше - и то, и другое. - Нет необходимости. Я скоро вернусь. - У меня плохое предчувствие, - мрачно. Изобразив лицом всю степень доверия его предчувствиям, хлопаю на прощанье дверью. В этот момент я действительно уверен, что вернусь раньше, чем Джон проснётся. Пара вопросов убитой горем вдове - это же такая ерунда! А несколько часов спустя, трясясь в багажнике автомобиля, связанный и с окровавленной головой, понимаю, что предчувствия - вещь серьёзная и в будущем к ним стоит прислушиваться. Если, конечно, получится какое-нибудь будущее... Джон. Закрытые записи в блоге. В первые отчаянные минуты я поддался нахлынувшему ужасу - Шерлок влип в крайне неприятные неприятности и непонятно даже, жив ли ещё. Но почему-то то, что влип, сомнений не вызывало. А я всё проспал. Я - здесь, а он - где-то... Бросился одновременно одеваться, искать вчерашнюю папку с делом Фишера - адрес, срочно нужен адрес! - и набирать номер Грега, и, как обычно бывает, когда проспал, всё валилось из рук - одежда, бумаги, телефон... Куда-то запропастились единственные приличные брюки, от рубашки оторвалась стратегически расположенная и давно собиравшаяся оторваться пуговица, а папки попадались под руку сплошь не те. Наконец дозвонился до Лестрейда и сумбурно-путанно объяснил, что к чему. Слава богу, он сразу всё понял. Как будто сам уже знал. Шерлок. Удалённые файлы. Дверь скромного писательского особнячка была не заперта, но из вежливости я постучал. Никто не вышел. Тогда я ещё подумал, что это к лучшему - осмотрюсь без навязчивого хозяйского присутствия. Внутри царили полумрак и запущенность. По углам попадались бутылки из-под дешёвого пойла и коробки с засохшей пиццей, окурки валялись прямо на ковре (и тот местами зиял прожжёнными дырами), немногочисленные пепельницы были переполнены и смердели, мешая табачный дух с неповторимым ароматом прокисшего пива, а вот вдовы, унаследовавшей этот свинарник, в поле зрения не наблюдалось. Хламу и мусору в доме было никак не больше недели - значит, вдовушка всё ещё предавалась унынию и топила депрессию в бутылке. Или праздновала удачное окончание неудачного брака - что, собственно, представлялось наиболее вероятным. Я обнаружил её в углу за диваном, причём совершенно неожиданно - то, что я поначалу принял за груду грязного белья, вдруг зашевелилось и хрипло потребовало курева. Вдовушку звали Каталина. Несмотря на свой юный возраст - в папке скупо говорилось, что лет ей всего двадцать пять, - внешностью и повадками она напоминала опытную портовую шлюху, привезённую, судя по акценту, откуда-то с бразильских берегов, - складки жира на боках, сальные волосы невразумительного оттенка, взгляд одновременно тупой и пристальный - и обманчивая развязность существа, в любой момент готового стянуть у вас бумажник... Ума не приложу, что заставило нормального, образованного, интеллектуально развитого человека жениться на этом убожестве. Разве что непонятный порыв к благотворительности, хотя лучше бы мистер Фишер этот порыв направил на спасение тропических лесов или пресноводных дельфинов. Не дождавшись сигареты, убожество взгромоздилось на журнальный столик, предварительно смахнув с него пару картонных тарелок с остатками вчерашней трапезы, выудило из пепельницы окурок подлиннее и, прикурив, устало осведомилось: - Ты из полиции, красавчик, или один из друзей Алана? Я мысленно взвесил оба варианта, придал лицу налёт плебейской наглости, надеясь сойти за пролетария, только-только выбившегося в средний класс, и тоже достал сигареты. - Считай, что друг. Говорят, твой благоверный недавно в ящик сыграл? Кажется, сработало. Каталина скривилась и с непринуждённым изяществом плюнула прямо на пол. - А, Джерри, этот зануда... Нет, ну ты представь - шестьдесят четыре года и всё никак не помрёт! Я устала ждать! И всё нудит, нудит... Алана вот из дома выгнал. Родного сына, ты подумай! И вовсе я с Аланом не путалась, враньё это всё! - А... - протянул я без особого интереса. Похлопал по карманам, изобразив потерю зажигалки, вынудил вдовушку одолжить мне свою (дешёвый одноразовый пластик, подарками Каталину явно не баловали) и заодно поближе рассмотрел вдовушкины пальцы (толстые, неповоротливые, с двухдюймовыми накладными ногтями - держу пари, что стрелять она не умеет и вообще оружия в руках сроду не держала). Вальяжно выпустил дым в потолок. - И где же Алан? Каталина перевела взгляд чуть выше моего правого плеча и, лучезарно улыбнувшись, воскликнула: - Да вот же он! Обернуться я не успел. Джон. Закрытые записи в блоге. Как назло, долго не мог поймать кэб. Наконец, один остановился неподалёку, и я, оттеснив какую-то милую девушку, уже взявшуюся за ручку на дверце, рявкнул: - Полиция! - и нырнул внутрь. Вслед отъезжающей машине донеслось изощрённое ругательство, а я судорожно нащупывал в кармане "зауэр" и пытался мыслить хладнокровно и конструктивно, но мысли получались только абсурдно-панические, бесполезные, и ещё - неотступно преследовало подзабытое видение окровавленного трупа на тротуаре у Бартса. На повороте с Олд-стрит на Уайткросс кэб едва разминулся с облезлым минивэном - последовало ещё одно ругательство, на этот раз от моего таксиста. А когда, проехав ещё чуть-чуть, мы остановились у дома Фишера, я подхватил тенденцию и сыпал проклятиями уже без пауз и передышек: полиции там не было и в помине, дом на проклятия и бешеный стук в дверь отзывался гробовым молчанием, никаких признаков присутствия Шерлока не наблюдалось. Парень из соседнего коттеджа швырнул в контейнер мешок с мусором и остался поглазеть из-за своего заборчика на мои бесплодные метания на чужом крыльце. Мне хотелось придушить его за неуместное любопытство, а спрятанный пистолет давил свинцовой тяжестью и требовал немедленных активных действий. Я чувствовал себя, как воин, явившийся на поле боя и не обнаруживший на нём врага. Непонятно было, что делать дальше и куда девать изматывающее чувство тревоги. Я собрался уже выбивать дверь, но тут, как манна небесная, явился взъерошенный Лестрейд со свитой и извиняющейся улыбкой: - Бюрократы, мать их! Не так-то просто было объяснить, с чего вдруг такой переполох. И мы принялись стучать - а потом и ломать дверь - уже на законных основаниях...