Глава 10.
6 октября 2013 г. в 02:07
Шерлок.
Удалённые файлы.
Теоретически бутылкой шампанского можно раздробить человеку голову. Даже пустой, а мне явно досталась полная. Так что ещё повезло, что Алан промахнулся с похмелья и удар пришёлся вскользь.
Чёрт возьми, кто вообще пьёт шампанское в четверг утром?!
Из бессознательного состояния я всплываю тяжело и медленно, как утопленник со дна болота, и сквозь раскалывающую череп боль слышу гул мотора и по неуместной ассоциации - раздражённый голос Майкрофта, последние его слова:
- Ну и чёрт с тобой, Шерлок!... - а затем память подсовывает картинку: выдыхаемый на бегу воздух вьётся седыми клубками, под ногами хрустит битое стекло, темнеют брызги крови на радиаторе грузовика, а в паре ярдов от него на дороге вытянулось человеческое тело, и я замедляю шаг, чтобы кто-нибудь другой подошёл к нему раньше. Трусость и малодушие, я знаю. Так что первым, кто обнаруживает, что Майкрофт неожиданно, обидно и неотвратимо мёртв, становится детектив-инспектор Лестрейд. Оказывается, он очень быстро бегает...
В багажнике жёстко, шумно, темно и воняет бензином, который когда-то пролили на коврик, да так и не вычистили. В правую лопатку больно врезается какой-то ящик. Судя по металлическому лязгу - с инструментами. Запястья и лодыжки надёжно замотаны скотчем. На затылке наливается обширная пульсирующая гематома - каждый раз, когда машину встряхивает на ухабе, там происходит маленький взрыв. Думать в таких условиях совершенно невозможно, но я пытаюсь.
...Машина, скорей всего, иномарка, "универсал". Потрёпанная, с одышливо пыхтящим двигателем, но ещё вполне работоспособная - дорожная инспекция на такие не обращает внимания. Скверно.
...Я мог бы определить район, где мы едем, по запаху воздуха, проникающего в багажник, если бы удушливая бензиновая вонь не перебивала все запахи. Скверно в квадрате.
Голова раскалывается, а от мысли о том, что я могу запросто погибнуть от рук какого-то идиота, хочется взвыть в голос. Обидно. И скверно, скверно, скверно! Ничего не скажешь, достойная гибель для братьев Холмс - один сломал шею в автокатастрофе, другой получил бутылкой шампанского по затылку и едет за город копать себе могилу. Обхохочешься!
Я осторожно двигаю руками, пытаясь растянуть скотч и освободиться. Потом пробую разорвать ленту зубами. Бесполезно. Остаётся ждать, пока машина остановится, а там...
Интересно, Джон уже заметил, что меня нет дома?
Тут машину подбрасывает на каком-то особенно выразительном ухабе, и с пессимистичной мыслью, что дорога, кажется, уже просёлочная и в этой глуши меня никто никогда не найдёт, я снова тону.
- Шерлок... Шерлок!
Эта доводящая до белого каления привычка - шепнуть на ухо, дёрнуть за ногу и рявкнуть - появилась у моего надоедливого братца, когда родители поручили ему водить меня в школу. А так как сам он регулярно пропускал мимо ушей звонок будильника, то и меня прибегал будить в последнюю минуту, страшно раздражался и проклинал мою нерасторопность. Мы постоянно опаздывали.
- Шерлок...
Я зажмуриваюсь изо всех сил и, пока он опять не начал орать, отбрыкиваюсь под одеялом.
- Не пойду я никуда! У меня голова болит!
Присевший на край кровати Майкрофт привычно уворачивается от моей пятки и говорит уже нормальным голосом:
- Краткое введение в действительность: тебе тридцать пять, в школу ходить не надо, а я умер и похоронен. Теперь перейдём к делу...
Я резко распахиваю глаза. На долю секунды мне ярко представляется спальня в родительском доме, солнечные блики на паркете и прикреплённая к стене таблица Менделеева, но потом - снова мрак, и в нём - тихий голос брата:
- Тебя везут на ферму в двух милях от Роксвелла. Там есть старый колодец, и... Ты же понимаешь, что Скотланд-Ярд может искать тебя не один день? Шансов на выживание маловато.
- Так значит, ты пришёл за мной, Вергилий?
- Думаю, тебе лучше задержаться на грешной земле ещё лет на пятьдесят. У тебя много дел, - судя по голосу, он улыбается. - Да и перед мамулей будет неудобно. Мы так и не оставили ей внуков... Нет, я пришёл сообщить, что, кажется, смогу помочь. В последний раз.
- Ну так помоги! Что тебе стоит?
- Мне это будет стоить всего, что осталось. А после смерти у человека остаётся не так уж много, поверь мне... - Мне на плечо ложится невидимая ладонь. - Прощай, брат.
Мне даже не хочется язвить в ответ. Слово "прощай" звучит слишком настораживающе, хотя он произносит его буднично - словно мы прощаемся на пороге школы и снова увидимся через несколько часов. И я отвечаю так же:
- Прощай, Майк. Буду скучать по тебе.
Через мгновение темнота знакомо хмыкает:
- Не будешь.
Джон.
Закрытые записи в блоге.
Ну и бардак же у этих Фишеров! И накурено так, что хоть топор вешай.
Шерлок, наверно, озвучил бы немало уничижительных выводов об обитателях дома, бегло взглянув на захламленную гостиную. Но я-то не он, и всё, что я замечаю поначалу, это несколько капель крови на ковре, густо усыпанном табачным пеплом. Кровь ещё свежая, и это вселяет определённое беспокойство.
- Ни души, - коротко рапортует Грег, пробежавшись по первому этажу. Трое его коллег осматривают второй и, вернувшись, говорят то же самое.
Я всё ещё смотрю на ковёр.
- Тут следы волочения. Видите, ворс примят.
В углу комнаты, среди пустых бутылок, валяется катушка скотча - край ленты оторвали зубами и отшвырнули в спешке. И картина начинает проясняться.
- Чёрт, - обречённо произносит Лестрейд, глядя на катушку. - Мы, конечно, можем проверить, нет ли у Фишеров какой-нибудь недвижимости за городом, где можно спрятать человека...
- Или труп, - с умным видом добавляет один из сержантов. Какая жалость, что человека нельзя испепелить взглядом буквально, а не метафорически!
- ... и объявить машину в розыск, но проблема в том, что они могут поехать куда угодно.
Грег уходит к своей машине, громко и нервно переговаривается с кем-то по рации. Полицейские без очевидного смысла, но очень деловито перемещаются по особняку, и мало-помалу я оказываюсь отодвинут в сторону и истёрт сочувственными взглядами. Взбешён. Растерян. Уничтожен. Усмирён.
Лихорадочная жажда деятельности сменяется тягостным ожиданием новостей.
Шерлок.
Удалённые файлы.
Дорога превращается в сплошные ямы и колдобины, машину начинает трясти, как эпилептика в grand mal. Из салона доносится душераздирающий визг Каталины и неразборчивая брань Алана - у них там что-то происходит, но чем происходящее грозит конкретно мне, меня мало интересует.
Я занят - исступлённо рву зубами скотч на запястьях. Хотелось бы успеть освободиться до того, как мы врежемся во что-нибудь твёрдое. Ещё один Холмс, погибший в ДТП, - это будет уже совершенно неоригинально.
- Возьми пистолет. Или своего доктора. А лучше - и то, и другое...
... Щелчок карманных часов. Остановились. Бесполезны. Спрятать в ящик стола... Но вместо этого я раз за разом откидываю помятую крышку и рассматриваю трещины на поверхности часового стекла.
- Бонд-эйр полетит. Сверьтесь с Ковентри...
Лестрейд и Майкрофт, непринуждённо болтающие у стойки паба. Так я и поверил! Как будто я не знаю, что мой брат не умеет просто дружить...
- Я думал, он... не знаю... возглавляет банду.
- Вроде того.
- Бога ради! Я занимаю скромную должность в британском правительстве!..
... Визг тормозов. Лаконичный логотип "Теско". Битое стекло. Куда бежать? Зачем?
- В Хайгейте скучно. Тебе бы там не понравилось...
На совершеннолетие мамуля дарит Майкрофту те самые часы. Говорит, что отцовские, что мы всегда должны помнить о том, что мы - семья. Теперь часы мои. Но мне не нужно никого помнить. Мне вообще никто не нужен...
- Тебе не кажется, что с нами что-то не так?...
Файл удалён. Выход из системы.
Тем временем меня подбрасывает, швыряет и колотит о стенки багажника. Проклятый ящик с инструментами навсегда запечатлелся на теле каждым своим углом, понаставил синяков и ссадин даже через плотную ткань пальто. Я уже не знаю, где в этом трясущемся хаосе верх, низ, право, лево, восток и запад, где мои руки, где стянувший их и почти поддавшийся скотч, куда подевался мой вездесущий братец, внезапно переквалифицировавшийся в ангела-хранителя, и где, чёрт возьми, я сам!
И ещё я, кажется, сломал ребро...
Джон.
Закрытые записи в блоге.
Вокруг поминутно звонят телефоны, голоса становятся то напряжённо-суровыми (в районе Блэкфрайерс видели похожий по описанию "универсал" без номеров), то разочарованными (не тот), то возмущёнными, то скучающими, то беспечными, то озабоченными, а я сжимаю кулаки и страдаю зудом неизвестности. Я не знаю, кому позвонить ("Найдите мне Шерлока Холмса! Хоть из-под земли достаньте! Сейчас же!") и что сделать.
Я всего лишь отставной военный врач. И немножко блоггер.
Забавный вопрос - что я теперь скажу миссис Хадсон?
У Лестрейда, который уже полчаса мается возле ноутбука с картой Лондона на экране, в очередной раз пиликает мобильник. Я почти уверен, что тревога снова ложная, но он вдруг замирает, выпрямившись на стуле.
- Точно? Это он?... А-1060, в трёх милях от Роксвелла! - это уже мне и сержантам. - Нашёлся!
Мы срываемся с места так резко, что опрокидываем стулья, но я всё-таки успеваю заметить улыбку Грега, облегчённую и немного озадаченную - словно он вспоминает, выключил ли утюг, уходя из дома.
У меня тоже смутное чувство, будто я что-то забыл.