— Привет, — от его низкого голоса внутри все переворачивается, а в груди незримые путы сами собой скручиваются в узел. — Привет. Прямо перед Хёнджином россыпь веснушек. Маленькие и аккуратные точки, неровные пятнышки, две тысячи звезд, капельки бурой краски, что однажды неведомый художник обронил с кисти, создавая свое лучшее творение. Застрявшие во времени и расцветающие от каждого прикосновения солнца. — Sunshine, Youngbok, — тихо, вдруг кто услышит. — You are my sunshine…