***
— В мое время все дружили и вместе гоняли мяч по двору, — так любил говорить мистер Беннингтон своему сыну. — Мне очень жаль, мальчик, но я не могу найти тебе друзей. Честер чувствовал на своих лопатках эти сильные крепкие руки, так не похожие на собственные худощавые запястья. С отцом они виделись редко, и иногда мальчик утыкался ему в грудь, пряча постыдные всхлипы. — Опять эта ерунда! — восклицал Ли, натыкаясь на пачку сигарет на столе сына. Честер убегал во двор соседних многоквартирных домов и курил там. Сомнительное решение проблем, так же как и селфхарм, но выбирать особо было не из чего. Честер смотрел, как заходит рыжее солнце, и щипал струны воображаемой гитары. Иногда он качался на качелях с плеером и в наушниках, иногда рисовал граффити в укромном месте. А главное, всем этим он занимался СОВЕРШЕННО один. Что бы там не говорил отец, для Честера жизнь никогда не была проще, чем кажется. Его разум омрачали психологические проблемы и творческие конфликты, поделиться ровным счетом было не с кем, а родители недоумевали, когда их сын впадал в прострацию, пытаясь сделать что-то совершенно обычное. честер предпочитал не вести с ними никаких разговоров о том, что творится в его душе и голове. Все равно они не знали, как бороться с внезапной (на деле — тянущейся несколько лет) напастью, списывая ее то на возраст, то на что-нибудь еще, то отделаются парой заученных фраз. Все это еще сильнее ранило и так тонкую «кожу» Чеса. Он любил и ценил своих родителей, несмотря на то, что они были не в состоянии вникнуть в его личные проблемы. Но подростку был просто необходим кто-то «свой». Кто не выдаст и всеггда выслушает. Честер не встречал людей своего возраста, в которых не было холодности, или легкомысленности, или высокомерия, или подлости и лукавства. Или просто в его мозгу остались только самые тяжелые и ранящие воспоминания. Во время приступов на носу оказывались вместо обычных очков пугающе-черные, высасывающие все краски окружающего мира. Тогда Честер не мог вспомнить что-либо хорошее, даже если хотел. Он не раз ходил на крышу и и привык сидеть на подоконнике. Наверное, одна из причин, по которым он продолжал это делать много незаконченных раз, вместо одного точного шага вниз, заключалась в том, что он бы хотел умереть сильным. Сильным и свободным, как герои книг и фильмов, которые он так любил.***
На выходе из школы сегодня у него было особенно плохое настроение. Но вдруг Чеса обогнал Роб — тихоня, сидевший за одной партой с бойким Брэдом. Махом перепрыгнув через все ступеньки, он нагнал Делсона, кудрявого парня, сидевшего позади Честера. Они начали громко и экспрессивно болтать. Честер испытал жуткое разочарование. Захотелось подбежать к друзьям и влиться в их разговор… Парень не понимал толком, почему он все-таки не может этого сделать. Просто знал — стоит возникнуть рядом и промолвить хоть слово, сначала повиснет осуждающая тишина, а потом собеседники начнут переговариваться на закрытую тему. Вопреки настрою подростка, погода стояла просто сказочная, напоследок одаривая перед восьмью месяцами испытаний ласковым светом и кристально-чистым синим небом с редкими облаками. Беннингтон вскинул голову. От разочарования, несправедливости и злости на себя хотелось плакать. Он знал, что слезы когда-нибудь найдут дорогу по щекам вниз. Но очень не хотел себе в этом признаваться. Придя домой, он долго крепился. Но все же потянулся за спасительной пачкой сигарет, благо мама ушла. И принялся заполнять легкие дымом, глядя на горизонт — вид на него открывался с отопительных труб на краю площадки среди многоэтажных домов. Трубы проходили параллельно стене, опираясь на невысокий (если смотреть со стороны двора) бетонный забор. Если же встать на трубы, и опираясь руками об плоский шероховатый верх забора, посмотреть на другую сторону, то можно было увидеть, что дорога, выходящая со двора и огибающая дом через сквозную арку, становится все более ухабистой и каменистой, уходя на понижение. Склон зарос деревцами, уже начавшими ронять листву. Впереди, далеко на юго-восток, уходили сине-зеленые туманные полосы редких лесов, степей и многоэтажных домов, образовывавших соседний район… И все они так гармонично-неравномерно на занятом природном ландшафте, что… Заходящее солнце окрасило картину медово-рыжим. Затягиваясь, Честер засмотрелся, и даже раскашлялся. Наверное, все-таки заразился. Впрочем, оставалась надежда, что едкий дым просто-напросто попал «не в то горло». Скинув рюкзак, подросток выудил блокнот и запечатлел картину легкими штришками, подписав быстрым почерком главные цвета. Обычно наброски у него лежали долго, но сохраненная про запас идея через пару лет может показаться откровением. Вверху Честер добавил строчки, пришедшие кстати на ум. Выплюнув окурок в мусорку и кинув скетчбук в рюкзак, со странным настроением отправился домой.