Обладатель бархатистого голоса

Вика очень смутно помнила, что с ней случилось. Встреча в кофейне с Юлаем и дальнейший разговор с ним, в котором она призналась в своей ненависти к нему. Потом побег, нападение, чьё-то прерывистое дыхание и нежные руки, пытающиеся помочь. Скорая, больница… А теперь она сидела на холодном полу своей комнаты и всё это вспоминала. Как она сбежала из больницы она не помнила, но это было не важно. Важно было то, как она до такого дошла и из-за кого. Она попыталась встать и дойти до книжного шкафа. Ей хотелось отвлечься от своих навязчивых мыслей, ей хотелось сбежать от этого жестокого мира, от этих надоевших проблем, от этого бесконечного безумия. Она взяла первую попавшуюся книгу и с трудом открыла её. Это была её книга, после которой у него появились тысячи поклонников, а потом и тысячи хейтеров. Она прочитала одну страницу, две, три… С каждой страницей она вспоминала то, как она писала её, как старалась, как работала над ней, прикладывая все свои усилия. А потом он. С отчаянным криком она отбросила книгу и сползла по стене на пол. Ненависть наполняла её так, как никогда. Она ненавидела и его, и его друзей и зрителей, и своих хейтеров, и вообще весь мир. Казалось, её ненависти не было предела. Всё это время, начиная с того момента, когда этот лицемерный человек сделал столь ужасную подлость, оскорбив и оболгав её, она постоянно чувствовала эту нескончаемую ненависть и с каждым днём она всё больше и больше накапливалась. Она пыталась с этим что-то сделать: она работала, бралась за новую книгу, чтобы не закопаться в своих безумных мыслях, чтобы не потонуть в этой страшной ненависти. Но работа шла плохо. Она перечитывала написанное, вырывала страницы, с гневом и слезами разрывала их. Ей казалось, что с каждым днём она пишет всё хуже и хуже. Но ничего не могла с этими сделать. Так и теперь с бесконечным накопившимся чувством ненависти она не могла ничего сделать. Она пыталась заснуть, но ей снились ужасные сны, в которых она была в небольшой темной комнате без окон. Там не было света, была только лишь тьма. Там было холодно и страшно. Там она была наедине со своими мыслями. Она пыталась найти выход оттуда, но там не было ни окон, ни дверей, ничего… Она просыпалась в холодном поту, и по всей квартире раздавался ужасающий крик. Вот и теперь этот ужасающий крик рвался наружу. Она не могла его держать внутри себя. Не могла. Она сидела на полу и кричала в диком отчаянии до срыва голоса. Ей было невыносимо больно, и она ничего не могла с собой поделать. Она сходила с ума от этого беспощадного круговорота нескончаемой боли. Нужно было убрать эту невыносимую боль, избавиться от неё. Она больше не могла терпеть эту жуткую, невыносимую боль. Не могла. «Покончить бы со всем. И конец. И не будет больше ни его, ни их, ни меня…» — казалось, говорили её глаза. Ей хотелось тепла, любви, признания. Но в её жизни не было больше никакого света, даже маленького лучика. Ни тепла, ни любви, ни надежд — ничего… Только беспросветный мрак, сплошная тьма. Она опустилась на самое низкое дно жизни и не могла подняться оттуда. У неё не было сил. Не было сил подняться и идти вперёд. Поэтому оставалось только одно. Единственный выход. Это тяжело, но так тяжелее. Намного тяжелее. Лучше ужасный конец, чем бесконечный ужас.