33 Коровы

Пока Клепа пьёт очередную чашку горячего пойла, пошло по-омежьи хлюпает и причмокивает, я отправляюсь в свою комнату, чтоб привести себя в порядок перед приёмом у своего психолога. — Тебя долго ждать? — Да нет… — Щурюсь, прикидывая план своих бьюти похождений. — Сейчас быстренько приму ванну, помою голову, уложу волосы, сделаю маникюр и педикюр… Депиляцию, наверно… — Окей, — Клепа с невинным лицом посасывает пальцы, те, что пониже. — Брови только не щипай, ладно? — Ой! — Отмахиваюсь. — Брови я отращиваю. — Протягиваю ему пульт. — Вот. Посмотри пока телек. Набираю ванну. Добавляю в нее морскую соль, эфирное масло и любимую пену для бритья, спизженную у Цени. Зажигаю ароматические свечи. Красиво, дефилируя бёдрами, как дешёвая стриптизерша, снимаю одежду и погружаюсь в горячую воду. Немного подремав, обматываюсь атласным полотенцем в красное сердечко и направляюсь в спальню. Люстру не зажигаю. Ограничиваюсь светодиодными подсветками — работа моего отца. Подарок на первое сношение. В свете ярких разноцветных огней моя красота смотрится еще аппетитнее всего самого красивого, что во мне есть из всего самого красивого. Опять ляпнул какую-то хуйню. По ходу еще и вслух. Скидываю полотенце и направляюсь к огромному зеркалу. Вижу в нем прекрасную юную омегу в самом расцвете всей своей плодовитости. С белокурыми вьющимися волосами, на редкость пухлыми губами, мраморной кожей и утончённой фигурой. Всматриваюсь в неестественно редкий цвет своих глаз. Такого не сыщешь ни у кого на всем Омегаверсе. Отец называет его голубым. Но я убежден в том, что для такого неординарного цвета это звучит слишком обычно и даже оскорбительно. Предпочитаю, когда говорят, что мои радужки, к примеру, цвета морской волны или небесной лазури. А еще лучше — цвета сапфира. Или пидоров — точно не знаю, что это. Но очень похоже на земную мужскую фамилию. Вполне вероятно, что это когда-то было имя собственное, а стало именем нарицательным. И как мне удаётся так логично мыслить? Бляяя… Стыд то какой! Логика и омега! Хотя… Звучит интересненько… А если бы и правда существовали умные омеги… Пока не забыл, бегу к выходу из комнаты, высовываюсь через дверь и тихо ору, чтоб не разбудить Ценю: — Клеп, а как ты там говорил… Цитрамон?! — Чего-чего? — Клепа, как обычно, смотрит на меня, что на дебила. — Ну… Умная омега… Ты как-то говорил… Окситоцин, что ли? — Оксюморон. А что? — Да так. Ничего. Прячусь в дверях спальни и продолжаю приводить себя в порядок. Надо будет перед выходом выпить чая. Может, тоже поумнею и стану таким сильным и независимым, как Клепа. Пока сохнут ногти на руках и ногах, нахожу самую красивую одежду: кружевные трусики ванильного цвета, розовый пиджачок из натуральной кожи и зелёные ботфорты на высокой платформе с ярко-оранжевым принтом — их я покупал под цвет своего холодильника, в котором храню нижнее белье. Кажется, не хватает белых чулков. А в прочем нет. Рискую обезвкусить свой и без того вкусный наряд. Пока одеваюсь, виляю перед зеркалом персиковой задницей с румяными щёчками. Все таки я умею на редкость бездарно сочетать аксессуары, цвета и наряды. Прямо… Этот… Ну как там… — Клёп! — Снова суюсь физиономией в дверной проем. — Чего? — А как там? Крупье? — Ты о чем вообще? — Ну, тот, что наряды подбирает… Курьер? — Ну, вообще-то стилист. — Блять! Какой, на хуй, стилист?! Стилист это тот, что волосы или ногти… А это какой-то… Сомелье, что ли… — Кутюрье, может? — Вот! Точно! — Слушай, иди одевайся, а. — Клепа закатывает глаза. — Так я уже. — Выхожу из комнаты и верчусь перед другом. — Зацени. — Это ты так оделся? — Глаза Клепы беспокойно бегают по моему наряду. — Точно не наоборот? — Ебанный в рот! Ты вообще уже, что ли? — Кривлюсь и кручу указательным пальцем у виска. — Ты, блять, к психологу собрался или на базар булками торговать?! — Нууу… — Чешу коленку и задумываюсь, но Клепа пресекает мои недоумственные потуги: — Давай, ты по пути подумаешь. Пошли, пока твой не очухался. — Постой! — Подпрыгиваю, как шандарахнутый током. — Я его пледом хотел огреть. Чтоб не замёрз. — Блять! — Клепа недовольно кривит рот. — Свою задницу лучше огрей. — Косится на мои ювелирные стринги. — Еще отморозишь. — Да брось. Она у меня и так отмороженная. — Ладно. — Клепа прихватывает меня за локоть, и мы направляемся к выходу. — Слушай, там по новостям сказали, что на Омегаверсе распространяется какой-то вирус… — Чтооо?! — Вскрикиваю и вытаращиваю глаза. На миг замираю, но тут же прихожу в себя с радостью начинаю выплясывать. — А я говорил! Я тебе говорил, что мы все вымрем?! А ты мне что сказал? А я говорил! Мудак я, конечно, тот еще, но не могу себе отказать в удовольствии подъебать Клепу. Он, между прочим, стебёт меня каждый день. Хотя поводов я никогда не давал. — Так ты тоже рад, что мы все вымрем? — Спрашивает с искренней радостью. — Слушай, может на такси, чтоб не заразиться хотя бы сегодня? Я вообще-то рассчитывал еще с Германом сношануться. Да и тебе вроде как нового истинного найти. — Ой, ебать! Какое такси. — Непроизвольно кривлюсь. — Сейчас отцу позвоню и попрошу отвезти. — Ладно. — Протягивает Клепа. — Послушаем его бредни перед смертью. Пока говорю с отцом, Клепа звонит нескольким родственникам и знакомым, чтоб попрощаться на всякий случай. Затем заходит в интернет-магазин ритуальных услуг и просматривает самые необходимые товары. Я к этому времени заканчиваю разговор и любопытно суюсь носом в устройство Клепы. — Это гроб такой, что ли? Красивенький такой. В виде разбитого сердца. Вау! — Кажется, я влюбился. Ради такого и еблет двинуть не жалко. — Да вот тоже присматриваюсь. — Клепа с интересом листает несколько фото. — Как тебе сиреневый? — А с позолотой нет? — Смотрю на часы. — Слушай, а может, по пути обсудим? На цыпочках крадемся в прихожую, чтоб не разбудить Ценю. Я заботливо накрываю его спортивной вуалью, и мы направляемся к выходу. Обходим дом и останавливаемся на его углу в ожидании моего отца. — Слушай, — Клепа смотрит по сторонам, наблюдая за толпами, убегающими туда-сюда от вируса, — А у тебя есть бабло на гроб с позолотой? — Так это… Мы ж вроде мне папца шли искать. — А! Так ты для этого? Ну, тогда ладно. — Так а что за вирус? Что говорят? Откуда взялся? — Подкуриваю кубинскую сигару. — Да хуй пойми… Омеги говорят, что его вывели виты. Виты говорят, что это альфы. Альфы косят стрелы на гамм и утверждают, что у них даже есть доказательства. А гаммы посмеялись и предложили с учётом этих доказательств провести межвидовое расследование. Ну а альфы в ответ сказали, что ничего не знают о вирусе и ничего никому предоставлять не обязаны. — А беты? — Да беты, как всегда. — Отмахивается. — Говорят, что никто не виноват и не хотят ни с кем ссориться. — А что это значит? — Ну… — Чешет затылок. — Все по этому поводу молчат. Кроме альф. Те сказали, что ничего об этом не знают. — Ладно. Сейчас отец подъедет. Может, чё нового расскажет.