Листопад исписанных страниц

Разъедает… Милая улыбка, кокетливая ленточка в темных волосах. Уверенной рукой навести помаду… взгляд в зеркало и ты живая. Такая… Девушка поправляет длинные кудри, улыбка нарисована идеально, она знает: оценят. Она знает все в этом мире, и в следующем, и в…. Жизнь чёртово повторяющееся колесо. Из раза в раз… она знает. Она видит. Суть окружающих ее людей, то, что они зовут смыслом. Ей смешно, до эха в голове и стенах небольшой комнатки. Но вокруг тишина (и в сознании тоже), она устала… и не видит никакой нужды в бессмысленных действиях… …Люди шумят вокруг, снова, очередные… ей, в общем то, не важны их лица, она не слышит произнесенных слов, не различает чужие голоса… и все равно знает. Так просто. Каждое действие высечено на ее коже, прописано чернилами черными или синими, не имеет значения. Из раза в раз, люди приходят и повторяются, пишут свои столь предсказуемые мечты, один за одним. Снова. Каждый. Она устала дышать. Жизнь — бессмысленна, в ней нет ничего, лишь бездна чужих желаний и пустота. Жизнь — скучная последовательность давно заученных кадров и чужих пустых слов. Не интересно. Предсказуемо. Надоело. …отпустите… Разъедает… Разъедает… Разъедает… тьмой под кожу, вгрызаясь в саму суть (если там что-то ещё осталось), растворяет лучше даже самой сильной кислоты (а говорили, что она что угодно возьмёт). Больно… наверное, она чувствует, ещё пока… она не любит боль, но… Белая лента развязывается в воздухе, планируя в новые чужие руки, очередной виток, снова заурядная история. Новая страница… она лишь мило улыбается с ярким, задорным блеском в карих глазах. Она хотела бы умереть, она так хотела… это желание преследует ее повсюду. Она пробовала: вешалась, топилась, пила кислоту. В каком-то мире он прыгнул с крыши… но… всегда ускользала в последний момент. Она знает очень много ядов, разных: быстрых, медленных, неопределимых, некоторые она придумывала сама… но и тут у неё почему-то иммунитет… Разъедает… … медленно, очень медленно и совсем не смертельно, какая ирония жизни… нет яда сильней одиночества… Мир меняется переписавшись, картинка прорисована иначе, параллельная реальность пестрит красками. Жизнь и здесь тоже совсем не нужна. Парень сидит прислонившись к могильной плите человека, что был другом? Он не уверен подходит ли это под значение из словаря. Но этот человек был особенным: его хотелось понять, его он ждал с замиранием сердца каждый раз, когда… Он говорит молча: рассказывает обо всем, о всех тайнах и секретах мира, о будущем, о… только о самом главном промолчит. Он ведь не… за спиной шорох шагов, мальчик (что-то мешает восприятию), говорит странные слова…. Он распахивает глаза глядя куда-то в небо. Осознание обрушиваеся слишком внезапно, что бы он удержал эмоции… Все повторяется. Снова… улыбка настоящая, потому что боль он чувствует и все ещё не любит. Он… …желание не меняется в зависимости от мира. Отпусти… Разъедает… это уничтожает тебя Дазай Осаму, не настолько сильно что бы убить. На это у жизни иные планы, тебе лишь затертые картинки, ошмётки эмоций и боль, что ты не любишь, из раза в раз… бездна, лететь в которую бесконечность… Парень оборачивается, сводя к шутке вроде бы серьезный разговор, отсекая попытку узнать, что на самом деле в его душе. Пусть… в этом ребенке свет? Плевать. Он знает наперед, так же, как знала она, он с чувствует, как проступают слова на коже, как чернила впитываются в белоснежную поверхность… Желания людей… он знает их все, он видел, здесь, там, везде… он пропитан этим… и ему безразлично. У него ни одного настоящего чувства и смех как по шаблону…. …Выстрел демона (или как этого человека привыкли называть?), его слова — подтверждение истины, но на самом деле все равно… Дазай знает, что нужно демону, Дазай знает, что нужно тому, кто за спиной этого демона. Его слова… Она когда-то хотела… …- Люди безобразно глупы. — Взгляд Достоевского — пустота, безразличие и рациональность. Выбранная давно реакция, и почему-то это… — Даже зная, что ими манипулируют, они не могут не убивать друг друга… — ничего лишнего, а так хотелось услышать иное… он ждал вопрос, совсем другой…. В одной реальсти именно он его задал. Достоевский… Дазай попытается подняться. Если бы только… но печать всегда работает… …- Согласен… люди и правда безобразно глупы, но… — немного искренней радости, от того, как теплом промокает рубашка, от запаха собственной крови, он того, что он на грани, он чувствует что-то вроде благодарности? Рад ли он? Да… наверное это можно так назвать, так прекрасно. Он думает какая жалость не навсегда… — что в этом плохого? — темнота окутывает растворяя реальность. Бумага осыпается, пепел какой-то кислотный… Капля за каплей, в изъеденную почти рассыпавшуюя чашу, непонятно на чем держащейся, души? Существует ли она вообще? Каждая минута жизни — разъедающая капля в бесконечность. Этот яд… она им пропитана полностью, состоит из него… Одиночество ее второе имя, его второе лицо. Суть… в которой никогда не будет смысла… …могущество необратимая отрава… Она открывает глаза, она чувствует как из книги торчат корешки вырванных станиц, она чувствует ветер по плечам, там где были листы, он не смог… жаль. Она смотрит в зеркало, за стеклом лицо такое же, только мужское, черты идеально совпадают, движения идентичны. Близнецы, нет. Она — это он. Он — это она. Между ними только стекло. А она так хочет прикоснуться к лицу, почувствовать тепло, родное плечо, понимание… девушка хрипло смеётся. Ее желание ни это, ни другое даже Книге не выполнить. Не существует силы в этом мире, что могла бы подарить ей это…. Девушка прикрывает глаза, если представить, на мгновение…. Он обретает реальность, не там по ту сторону стекла, здесь рядом на расстоянии приксновения. Она может ладонями провести по щекам, пальцами зарыться в чужие волосы, ощущая тепло. Она может посмотреть в глаза, вскользь, теряясь до последней искры в знакомой бездне, там есть отражение, там есть… она приоткрывает губы выдыхая от восторга. Смотреть, смотреть, не открывая глаза, чувствуя чужое движение… …шелест страниц…. Иллюзия ползет растворяясь, ее разъедает, ни один мир не потерпит такого, девушку переполняет она почти кричит… … ни в одном мире не может существовать две книги. Она всегда одна… Единственная… Белая лента касается пола… … она больше не плачет, она больше не кричит, ей даже не смешно… пустые глаза смотрят в зеркало, она ждала другого вопроса… Его не будет существовать никогда… Только она… …всегда… одна… ….Разъедает…