Дом В Котором (сегодня я думаю о)

Сегодня я думаю о Табаки. О Табаки который лежит в темноте Четвёртой и слышит как где-то предательски необратимо тикают часы. Каждый тик вяжет и без того тугой узел в груди ещё туже, дышать становится ощутимо тяжело. Табаки переворачивается, откидывается на спину и лупит расфокусированным взглядом в потолок. Табаки давно не страшно. Он замкнут во временной петле размером от смерти до рождения и все что его занимает на самом деле это тот факт, что всегда есть возможность переключить тумблер раньше. Раньше чем Македонский переступит порог Дома. Раньше чем Волк не проснётся утром. Раньше чем Курильщик достанет блокнот и карандаш. Раньше чем Сфинкс скажет Слепому «нет». Табаки кряхтит старчески, подтягивается на локтях, садится и шарит руками по сторонам в поисках сигарет. Четвёртая полупуста этой ночью: где-то между «здесь» и «сейчас» бродит Слепой, ища ответ на извечный вопрос «как сберечь всех от боли и отчаяния», по его следам идёт Стервятник, которому тоже нужны эти ответы, но для себя лично. Табаки прикуривает, хмыкает себе под нос, перебирая пальцами в кармане шестерёнки-шансы и перья-прощения, по птичьи вертит головой, оглядываясь. Нет этой ночью в комнате и Горбача, остались только его красивые стихи на стене у его постели и забытая почему-то флейта на подушке, нет и Лэри, но пути Логов всегда были непредсказуемы даже для того, кто повелевает Временем. Я думаю о Табаки, который упирается взглядом в макушку Лорда, торчащую из кокона одеял и его лицо на миг трогает легкая тёплая улыбка. Табаки любит думать о Лорде, как об ошибке в своих расчётах, как о великолепной важной погрешности, которую он из раза в раз позволяет себе допускать. Лорду не нужно ничего кроме ощущения принадлежности к чему-то большему, поэтому он единственный из них кто ещё верит в любовь и романтику, Табаки слегка грустно что который круг к ряду Лорд ищет все это совсем не в том человеке, который готов ждать. (а Табаки умеет ждать) Я думаю о Табаки, который устал. О Табаки которому даже уже не паршиво, а монолитно тяжело и всепоглощающе не весело. Мысли-кричалки, страхи-считалочки и прочие обереги от бескомпромиссного течения времени, совсем не помогают, а лишь создают шум. Иллюзию того что Шакал ещё умеет бояться. Но Табаки не страшно. Он не боится потерь, потому что знает что цикл начнётся заново, поэтому любая потеря всегда оборачивается для него радостным ожиданием новой встречи, он не боится одиночества, не боится правды и лжи, потому что тасует эти понятия, как отличный шулер колоду: правда и ложь — всего лишь вопросы веры, смешные человеческие идеи, не больше и не меньше. Табаки не знает страха смерти, потому что ничего никогда не кончается, он уже давно посмотрел каждому своему демону в лицо и заливисто расхохотался высмеивая его нелепость. Шакалу никак. Он курит четвёртую подряд, напевает тихонечко себе под нос, но все равно слышит тиканье часов. Это раздражает. Табаки знает что это часы Курильщика. А ещё он знает что Курильщик притащил и завёл их специально, но не потому что он вредный, а потому что он не получил ответа на вопрос почему часы под запретом. Курильщик такой на каждом круге. Даже на том, где он родился в Доме и стал его законным писарем — больше всего на свете Курильщик любит ответы, а не получив их — игнорирует претензии. Наверное Табаки должен привыкнуть, но все никак не выходит. Курильщик спит, уткнувшись лицом в спину Лорда и выглядит таким умиротворенным, что даже и не верится, что он протащил в Четвёртую Время — единственную прорицаемую контрабанду. Все они боятся времени по своему: Сфинкс чувствует приближение разговора, который он не хочет говорить. Слепой инстинктивно уже знает что грядёт разрушающая правда. Лэри боится времени потому что ему страшно взрослеть. Македонский — загривком чует что ему снова придётся стать убийцей. Горбач экономит слова, утаивает звуки. Лорд цедит время через призму раздражения, потому что не знает что ему отдавать взамен и только Чёрному все не по чем — он отделён от всех так хирургически точно и веско, что становится для них всех «своим» просто потому что не вписывается больше никуда со своей простой и громкой уверенностью в собственной исключительной правоте. Часы тикают уже почти набатом, Табаки закрывает глаза и пытается дышать на счёт, пока ночь лезет ему ласковой рукой прямо за пазуху. — Ты чего тут распыхтелся? — Лорд смотрит на Шакала недовольно и чуть растерянно со сна — Случилось чего? Табаки приоткрывает один глаз и шепчет: — Часы слышу. Лорд размышляет секунды три, а потом вытаскивает руку из своих бесконечных одеял, резко тянет Шакала на себя и тот оказывается впечатанным лицом куда-то в район его ключицы. — Спи давай — бормочет Лорд — Слушай вот лучше как стучит мое сердце. Табаки пищит почти восхищённо и трется носом Лорду по линии челюсти. Его окутывает нега, спокойствие и даже немного восторг. Я думаю о Табаки, который в темноте Четвёртой лежит и считает биение сердца Лорда. О Табаки который знает что ему придётся снова потерять и обрести, вспомнить и забыть, полюбить и узнать что это и есть точка отсчёта необратимых событий. В день когда Шакал Табаки узнал, что влюблён — Македонский переступил порог Дома. В ночь когда Шакал Табаки позволил себе поверить что это взаимно — часы на руке Курильщика остановились. Сегодня я думаю о Табаки, который разводит сырость по обе стороны от лица и первый раз за тысячу своих дурных жизней просит Время остановиться изо всех своих трикстерских сил. ______________________