Last words of a Shooting Star

***

— «Я просто забочусь о тебе». — Произносит чужие слова совсем неслышимо Саша, когда сверлит потолок пустым взглядом и стеклянными глазами. Он думал о том, что есть надежда. Думал, что может быть, можно построить отношения, но все его попытки в ответ мягко отталкивали. Увы, как бы вежливо не было всё сказано, слова эти резали глупое, ещё детское сердце на маленькие кусочки. Плевать на маячащее за горизонтом совершеннолетие — Саша чувствовал себя самым несмышлёным ребёнком, который не может собрать простейшую головоломку. Так тяжело принимать тот факт, что ответное тепло не принимают. Не подпускают к себе так близко. А Саша, нехотя, но признаётся внутри, что хочет знать Рому больше. Было это из эгоизма, поиска моральной опоры или чистой заинтересованности — этого он не знал сам. Так тяжело, всё-таки, справляться с последствиями ярких чувств. Саша чувствует, что от чужого равнодушия и, вроде несовместимой с этим понятием заботой, ему только больно. От каждого подобного слова веет холодом, от которого морозными иглами пробегаются мурашки по бледной коже. Тлеет некогда загоревшийся огонёк тихой надежды на то, что, может быть, ему есть цена. Что кто-то, настолько сильно производящий впечатление доброго человека, сможет стать к нему ближе. Что он этого стоит. Саше, видимо, не суждено. Не умеет он притягивать к себе таких людей. Мечта сожжена и обращена в пепел. В который раз? Но почему-то ночью ему снятся чужие объятия. Нежные. Почему-то руки слишком сильно отпечатываются огнём на тонкой талии и хрупких плечах. Почему-то терпкий запах сопровождает его ещё несколько часов после пробуждения. Почему-то волосы подозрительно сильно гладкие, без узелков. Глупое, глупое сердце.