За кулисами

20 Апреля 2024 года, Россия, Москва, пиздец крутой бар для пиздец крутых. Поко ещë с момента конца концерта был в баре, а уже почти полночь. Потрачены сотни Долларов, но он никак не может напиться, хочется больше и больше. — Хей, you мужик. — мямлил пьяный гитарист. — Чë надо? — дерзко спросил мужик в кожаной куртке. — Как тебе Russia? — Я не базарю с петухами. — Ну вот и не talk со своим friend! — Ты чë блять?! Гитарист не догадывался что этот мужик принадлежал к группе неких Ореховских. — Отвечай за базар. — потребовал второй мужик. — Go нахуй бро. — Ну ты допизделся. Бандиты схватили Поко за шкирку и вытащили на улицу. — За базар отвечай дебил блять. — Пососи asshole — Так ты и пендос ещë. Дядька повалил парня на пол и ëбнул его ногой по животу. — Ауч! Stop you ебучий мудень! — Прощайся с жизнью. — Hey, hey! Sorry стоп, хватит! — Поздно. Мужчина достал пистолет из кармана и направил его на пьянющего Поко. Извинения ему уже не были нужны. — Давай помолись хотя-бы. — Stop! Stop! Харе бля! — Нет. От такого расклада событий парнишка протрезвел. Холодный пот пошëл по лбу побитого паренька, а седые волосы бандита въелись в память. Второй мужик перекрестился и ехидно улыбнулся. — Я стреляю. — Пресвятая Богородица Спаси, God bless me!!! — молился гитарист. — Прощай. Мгновение нажатия на курок растянулось для Поко будто на годы, но тяжëлый ком в горле пропал, а холодный пот застыл на лбу. Подул приятный холодный ветерок, шум машин замолчал. Мужик резко выстрелил в землю. — Да я шучу! Уже прощается он с мамкой! — Беги чертëнок! — приказал второй бандюк. — Thank you, брат не забуду! — Беги-беги блядота. Парень встал и побежал со всех ног… Два часа ночи 21 Апреля 2024 года, Россия, Москва, где-то за МКАДом. — Эу ты шавка, сюда иди. — орал через дорогу некто. — What вам надо? — Ты блять, сюда иди было сказано. — Окей, окей! Поко перешёл дорогу, теперь у него есть проблемы. Это был мигрант, причëм под чем-то наркотическим. — Ты сука, чë ты блять? — Мужчина what you нужно от меня? — Ты блять мне по русски пизди, окурок. — Да иди нахуй! — психанул гитарист. Наркоман достал бабочку из кармана. — Ебать! Ты чë? — Сюда иди сука! Поко пытался убежать, но сразу же почувствовал в спине что-то холодное и лишнее. Холодно и мерзко. — Мужик! За что? — А ты мне не пизди ëпта, молчи сука. Последовал ещë один удар ножом и тут же началось сильное жжение, а мигрант убежал. Просто убежал. — Мама… — еле хрипел парень. На зло на улице было пусто и никто не мог помочь гитаристу. Причëм он валялся прямо на велосипедной дорожке и медленно истекал кровью. — Ежеси на небеси, God save me… Спустя несколько минут ему стало как-то похрен. Эйфория, безмятежность, спокойствие и отсутствие желания что-либо делать. Одновременно и грустно, но так сука хорошо. Такое бывает только лишь раз в жизни. Конец для Поко глуп и жалок, но кому не похуй? Он самостоятельная личность и сам решит как ему здохнуть, такой исход событий его устраивает. — Я, я, я… Я хочу питсы, питсы же? Четыре cheese мазератти… — мямлил парень. И вот, струйка крови из спины остановилась, а его дыхание прекратилось. Его уже ничего не волнует, он уже не думает. Он просто смотрит на единственную мимо проезжающую машину, водителю похуй что на улице человек кровью истекает. Последним словом Поко было: «Пиздец».

Кратко и лаконично...