Один старый разговор
20 декабря 2023 г. в 22:06
Оконное стекло прикрыто картонкой, но солнце лезет в щели, пыль сгорает в раскалённых лучах. Рубашка липнет к спине.
– Так что это? – твои смуглые, немужественные руки перебирают бумагу. Медленно, бережно, не касаясь грифельных штрихов. Ты ненавидишь каждую линию, и всё-таки задаёшь вопросы. – Город? Лабиринт? Одно большое здание?
Тёплое дерево пахнет сладко и горько. Если долго сидеть так, опираясь на ладони, неотёсанные доски отпечатаются рубчиками на коже. К телу пристанут пыль и мелкие занозы, и будешь пахнуть деревом, как весь этот чердак.
На рисунках нет дерева, только гладкий камень.
– Всё сразу. Вообрази... большое ведро, – вода приглушает стук по жестяному боку.
Нет, не так.
Ведро тяжело переворачивается. Вода гладкой прозрачной массой обрушивается на доски и расплывается тёмным пятном.
Ты вскакиваешь на ноги, прижимая к себе хрустящие бумажные страницы. Ненавидишь, а спасаешь.
– Ну и свинья ты иногда! Если б моя мать это видела!..
– Вряд ли она увидит.
– Доски сгниют через годик таких уборок. Когда маэстро спросит, почему у него обрушилась крыша, я просто покажу на тебя пальцем и...
– Тебе правда интересно об этом говорить?
Смолкаешь, нехорошо сверкнув глазами, и садишься, скрестив ноги, в сухой угол.
– Значит, говори ты.
– Вот такое здание, – теперь стук по дну ведра звучит приятно-гулким. – Как цилиндр, но сужается кверху. Внутри восемьсот ярусов. Каждый ярус – размером с наш город.
– Неплохо берёшь!
– А кто запретит?
Серая тряпка пахнет псиной. Если отжимать её – сопротивляется, оставляя мозоли на руках.
– И где оно? – спрашиваешь ты.
– Кто знает. Это важно?
– Туда можно добраться?
– Нет.
– А что вокруг?
– Ничего. Может быть, скалы. И туман. Просто как видимость. На самом деле – ничего, потому что никто не может выйти изнутри.
– А окна?
– Их нет. Только между залами и коридорами. Сам посмотри.
Доски цепляют тряпку. Тело сопротивляется каждому движению. Слишком жарко.
– Откуда тогда там люди?
– Их придумал тот же, кто сочинил всё остальное.
– Ты? - спрашиваешь так серьёзно, что хочется смеяться. Можно не отвечать.
Прожилки мокрого дерева чертят какую-то мысль. Её так сложно и так нужно поймать, что плевать на сохнущую воду – можно принести ещё. Тащить ведро по лестнице на чердак тяжело, но это и к лучшему.
– Представь, – губы неуверенно оформляют слова и выпускают медленно, по одному, - что силой мысли там можно сделать всё. Что угодно. Мысль создала этот мир, значит, вся физика там подчиняется мысли.
– Слишком просто жить получается, – кривишь губы.
– Нет. Мысль должна быть достаточно сильной, чтобы изменить пространство. Может быть, всего один человек на весь Пиктаринтум может хоть немного на что-нибудь влиять.
– Так на тебя похоже, что даже забавно, – гладишь угол страницы, проводишь пальцем по губам. – И что за уродское название?
– Пиктаринтум. Как "нарисованный лабиринт". Там говорят на латыни.
– Латинский язык не хвост собачий, – хихикаешь ты. – Он... тот самый человек... учил меня латыни, я говорил?
– Ты говорил.
Молчишь, задумавшись. Когда разговор не отвлекает, работать труднее. На губах солоно от пота. Жарко.
– Силой мысли можно туда попасть?
Идея чудесная. Такие нужно ловить, как собака – подачку, позабыв о гордости.
– Да. Если мысль действительно сильная.
– Значит, они знают про нас?
– Они зовут наш мир Перфекциум. Они не уверены, что мы есть, но само предположение их мучает. Кого-то пугает. Кого-то - заставляет страдать иначе.
– Тебе лишь бы все страдали! – смеёшься ты и щёлкаешь пальцами в воздухе. – Э-эй, не замирай! Закончишь ты сегодня убираться или нет?