***
Волдеморт ходил из угла в угол своей спальни и планировал. Он вообще любил это дело – планировал и планировал, планировал и планировал. Правда большинство планов не работали – но, справедливости ради, нужно заметить, что виноват в этом обычно был не Волдеморт. Обычно это были либо чрезвычайно «умные» подчинённые, либо Дамблдоровская кодла. Волдеморт же умел на-гора генерировать гениальные – и главное рабочие – планы, единственный минус которых был в том, что поручал он их всяким идиотам. Правда сейчас планирование обусловливалось не столько производственной необходимостью (А захват Мира – дело ответственное, к нему с умом подходить нужно), сколько попыткой отвлечься от ситуации, в которой он оказался. Но беги, не беги – а от себя не убежишь. Особенно если бегаешь ты по кругу, который вытоптал на собственном ковре.***
Лорд Игнатиус Прюэт с интересом смотрел на своего внука и Наследника. – Давай по сокращённой программе, пропустив вежливость и прочие… танцы. Ты же ко мне не просто так пришёл. Что ты от меня хочешь? – Консультацию. – На тему? – Вечный вопрос: «Кто пойдёт за «Клинским»?» – Извини, я что-то… – Дед, ты в министерской каше не первый десяток лет варишься. Вот как знаток этого… заведения – ты мне и скажи: кого нужно назначить крайним, то бишь Министром, что бы эта клоака заработала как надо, а не как мракобесы насвистят? – Из министерских? – Необязательно. – Лучше всего… Пожалуй, лучше всего подошёл бы МакНейр. Он у себя в отделе такой порядок навёл – залюбуешься. С Министерством тоже должен справиться. – МакНейр, значит… – Только вот что: МакНейр – меченый и пока Волдеморт, который то ли есть, а то ли нет, Метку с него не снимет – министерского кресла не видать ему, как ушей своих без зеркала. – Почему? – А-а-а! Тут всё, знаешь ли, не так просто – у нас же не всегда всякие… фаджеобразные у власти были. Ты же не думаешь, что к кандидату в Министры вообще никаких претензий нет? Метка – она является в магическом смысле символом принадлежности. А у нас – по заверенным Магией законам – Министр на время срока принадлежит исключительно стране и ни как иначе. Поэтому ни Волдеморт, ни Дамблдор (который своих, кстати, метил не менее рьяно) стопроцентно своих на место Министра посадить не могут. – А этот… Пий Толстоватый? – А у него Метки нет. То есть то, что он активный про-волдемортовец – это все знают. Но он такой сам по себе, а не потому, что ему это кто-то диктует через Метку. Понимаешь? – Понимаю. А если с МакНеира Метку снять? – Если снять – то его поддержат, не официально разумеется, Совет Лордов и Визингамот. Только вот Метку может снять только тот, кто наложил. – Это-то как раз и не проблема – Волдеморт у нас ныне человек глубоко семейный. И сделает всё, что ему муж скажет. – Сделает? Как младший супруг? – Угу. – Вот так номер… А кто у нас Старший? – Гарри. Не сказать, чтобы брачевались они добровольно – но узы заверены Магией. – Ну, удачи Вам. Только вот что… – Да? – Объясни-ка мне, внучек… Чего это вы – ты ведь не один это всё затеял – вдруг политикой заинтересовались? – Да понимаешь… Помнишь, мы в Испанию собирались втроём? – Ну? – Ну а тут Гарри с этим браком… Волдеморт же к нему ближайшее время как поводком пристёгнутый. В Испанию с Волдемортом – ладно, пусть. Но если его сейчас дёрнуть отсюда – в Англии начнутся разброд и шатания. Кто-то, во время нашего – волдемортового, если точнее - отсутствия, должен стать… стоп-краном, скажем так. – Чтобы вы могли вернуться без опаски. – Нет. Чтобы нам просто БЫЛО куда возвращаться.***
В это же время Тёмные силы – в количестве пятнадцати штук – подняв морды из салатов и слегка очухавшись, решили продолжать кутить. Потому что очнулись они именно что слегка. Достаточно, чтобы двигаться самостоятельно и целенаправленно, но не достаточно, чтобы понимать, что они делают. Поэтому кутить они пошли не куда-нибудь – на Косую Аллею. Представьте, КАК обрадовались мирные жители, гуляющие днём (а времени было – одиннадцатый час дня), когда на спокойной улочке вдруг в вихре аппарационной воронки появились бежавшие из тюрьмы и ныне разыскиваемые душегубцы? Появились и ладно бы стали Авадами бросаться направо-налево – это было бы понятно. Но нет! Они давай ко всем подряд приставать с просьбой выпить за здоровье их шефа, начальника и вообще: «Ну мировой мужик, слушай, да!» Кто «Мировой Мужик» – было понятно. Волдемортовцы – одетые одинаково, как инкубаторские – были вполне узнаваемы. Выпить за здоровье Волдеморта – да какой нормальный английский маг согласится? Это с одной стороны. С другой – как можно отказать в просьбе красивой женщине? Особенно если эта женщина – Беллатриса Лестрейндж, поигрывающая палочкой, с которой подозрительно сыплются подозрительно зелёные подозрительные искры. И вот попробуй тут не выпей. Вызванный каким-то умником отряд авроров – попался в ту же ловушку, что и «цивилы». Ну отказались бы они пить – а эти придурки стали бы по гражданским палить. Пришлось выпить. Сначала одну, потом другую… Через какое-то время авроры от Пожирателей отличались только цветом мантий. Сумасшествие набирало обороты.***
Моуди, спешно вызванный Кингсли, мрачно обозревал творящийся на Косой Аллее бардак. Стоящий рядом Шеклболт, вызванный сюда пятью минутами ранее, честно старался не ржать. Чёрно-алое море, кое-где разбавленное вкраплениями других цветов, бушевало в границах Аллеи, распевая с подачи Долохова сомнительной литературной ценности частушки. Причём разные и, блин, собственного сочинения… «Маску белую надену, Тряпкой чёрной завернусь – И такой я сразу смелый, Никого я не боюсь!» – тоненький и дрожащий голосок Петтигрю прорывался через гул голосов и буквально распиливал уши на части. – Так, – Моуди со смешком прочистил уши, – Этих… песняров забираем. – Которых: красных или чёрных? – Да всех. Потом разберёмся – кого куда. – Надо бы Поттеру это всё показать. – Надо бы. Только не до нас ему сейчас. Он у нас того… скоропостижно. – Скончался? – Женился.