Записки психованного Кларолайнщика или если бы я писала сцены к Дневникам вампира...

— Блонди, какая встреча. Он подошел неслышно и так близко, что девушка чувствовала его дыхание на своих волосах, на коже. Его тело не касалось ее, но было так близко... так обжигающе-близко. — Трезвый Деймон Сальваторе. Я не верю своим глазам. - Она усмехнулась, снимая его руку со своего бедра. — Быть может, я нашел занятие интереснее, чем выпивка? - шептал он так тихо, так интимно. — Ты не по адресу. Плохие мальчики не в моем вкусе. - Высокомерно приподняв брови, Форбс попыталась отойти, но сильная рука в последний момент ухватила ее за тонкое запястье. — Нам было так хорошо ночью... Жарко, так жарко... Хотелось бежать - как можно дальше отсюда. Бежать, и не оглядываться. — Ты бредишь... Она насмехалась, надеясь, что вампир не заметит, как подрагивают кончики ее пальцев, как покрылась мурашками кожа. — Что за игру ты затеяла, птичка? Хотел дернуть к себе, впиться в эти надменные губы поцелуем, но, споткнувшись о ее холодный взгляд, удержался. Этот взгляд, в котором отражались миллиарды осколков разбившегося о скалы айсберга. — Не знаю, что ты придумал, и чего ты хочешь. Но этого не будет, Деймон. Тряхнув идеально уложенными локонами, отвернулась. Звонкий перестук каблучков раздался по гладкому полу. Звук, который стих где-то около дамской комнаты. Он молчал пару секунд, ошарашенно обдумывая произошедшее. Метнулся следом, распахивая тревожно скрипнувшую дверь. Она смотрела на него, облокотившись о белоснежную раковину. — Кэролайн, серьезно? - Казалось, он ничего не понимал. — Я думала, ты никогда не придешь, - выдохнула Форбс, толкая парня к стене.