***
Микеле не теряя зря времени ходил по клубам в поисках работы. Наконец в одном ему улыбнулась удача. Микеле договорился о выступлении на вечер и позвонил Флорану. - Алло. Кто это? – голос француза был каким-то странным, нервным что ли. - Привет, Фло! Это Микеле. У тебя все в порядке? - Привет. Да, да, все хорошо. А что? - У тебя голос какой-то странный… - Ах, это! Фильм ужасов посмотрел недавно, до сих пор отойти не могу – соврал Флоран. Это был не фильм, а реальность - таких ужастиков, как недавно в ванной, он в жизни не видел и до сих пор не мог поверить, что это правда, но, каждый раз, заглядывая в штаны, все больше в этом убеждался. На том конце провода послышался смех Микеле. - Фло, ну ты прям как маленький ребенок - ужастиков боишься. Это же все вымысел! - Да я знаю – Флоран тоже попытался рассмеяться, хотя получилось не очень. – У тебя-то все нормально? - Да! Все просто класс! Сегодня выступаю в клубе. Придешь? - Обязательно. Только скажи куда – Флоран улыбнулся. Кажется, все идет как надо.***
Клуб оказался откровенной забегаловкой. Облупившиеся стены, пережившие не одну покраску и потому представляющие собой разноцветную мозаику из разных слоев краски. Обшарпанный пол. Грубо сколоченные темные деревянные столы, с пятнами от разлитого пива и закусок, запах от которых смешивался с запахами никотина, перегара и легкой примеси старой половой тряпки. В одном из углов, рядом с возвышением, которое служило сценой, стояло пианино. По его корпусу шли трещины, кое-где даже были выломаны куски дерева – видимо здесь бывали драки. Люди за столиками выглядели соответственно обстановке. Большинство уже успело выпить и бурно обсуждало свои проблемы, так что было очень шумно. Флоран прошел поближе к сцене и присел на краешек стула, не желая особо ни к чему прикасаться. Микеле видимо ждал только его, потому что тут же запрыгнул на сцену с гитарой в руках. Он провел пальцами по струнам. Зал притих – все повернули головы на звук и замерли в ожидании. Заиграла медленная красивая мелодия. Микеле пел на итальянском, чуть прикрыв глаза, вкладывая душу в свою песню. Все, в том числе и Флоран, завороженно слушали, не понимая ни слова. Когда музыка кончилась, раздались аплодисменты и все снова вернулись к своим стаканам и разговорам. Некоторые, из числа сильно пьяных, умудрились уснуть во время выступления итальянца. Флоран, восхищенный пением Микеле, подошел к сцене, а Мик присел на корточки у ее края, держа гитару за гриф и уперев ее в бедро. - Ну как тебе? - Превосходно! Только по-моему место не то. - Согласен. Лучше пока не нашлось. - А сколько тебе заплатят за вечер? - Обещали ужин. – Микеле усмехнулся, будто это было нормально. - Что?! – Флоран не верил своим ушам. – Это возмутительно! Ты же талантливый человек. - Видимо не настолько, если в меня больше никуда не берут. – Микеле печально вздохнул. - Да они просто идиоты! – Флоран в сердцах ударил кулаком по сцене, Мик вздрогнул. - А живешь ты теперь где? - На вокзале. – тихо произнес итальянец и сжался, словно боясь, что Фло его ударит. - Еще не легче! – Флоран скрестил руки на груди. - Всё! Завтра же идем искать тебе другую работу, и я лично прослежу, чтобы это было нормальным клубом, а не таким вот убожеством. - Но, - попытался возразить Микеле - я хотел сам всего добиться. - Вижу я, как ты сам… – Флоран еще раз обвел взглядом помещение и поморщился, затем снова повернулся к Мику. – В общем, жду тебя завтра утром у себя дома. Микеланджело кивнул и вернулся к микрофону, собираясь спеть еще несколько песен, а Флоран снова сел на краешек стула, чтобы послушать.