Пятьдесят оттенков Хидана

Какузу дышит тяжело, укладываясь спиной на грязный пол, выпускает из руки пистолет. Что ж, неплохо «съездили посмотреть». Шесть трупов, сами полуживые, допрашивать некого. Шеф их вздрючит так, что мало не покажется. Если не умрут раньше от потери крови. Хидан кашляет, подползает ближе, оставляя на полу мокрый красный след. Снаружи какая-то суета, наверное, наконец-то подоспело подкрепление, только пока они там сообразят как вскрыть задраенный люк… — Как ты? — Хидан ложится рядом. — Нормально, — Какузу врёт, конечно, он не чувствует ноги, и ему так холодно, что трясёт. Но кого такие мелочи волнуют, в самом деле. Хидан прикрывает глаза, глупо улыбаясь. — Ни о чём… не жалеешь? Какузу хмурится сердито: — Ты что, придурок, подыхать собрался? — А если да? — Я твою бледную задницу с того света достану. Хидан берёт его запястье, смотрит на старые электронные часы. Им лет десять уже, потёрты жизнью, но стойкие, как их хозяин. Пять минут первого. — Типа… с Новым годом, неудачник, — смеётся он и тут же морщится от боли. — Как встретишь, так и проведёшь. — На ржавом корыте в окружении трупов? — хмыкает Какузу. За стеной слышатся звуки болгарки. — Со мной. Хидан скользит по руке, из последних сил сжимает ладонь. — Придурок, — Какузу сжимает в ответ.