Gott ist tot

      — Ну, знаешь, миры крутятся под уклоном 23 градуса, — Пугод лишний раз красуется перед зеркалом, торопливо убивая в себе всë живое. Он проверяет собственные клыки на остроту, мысленно отмечая, что, в целом, могло быть и лучше, — А ещё небо может плакать, как листва после дождя.       — Ага, ты тоже, — Стены гудят от нагрузки на сервер. Этой цепи осталось недолго, но первый Сейнт-Таск всë ещë стоит на чужих костях. Юниорский сбор уже давно распущен, это пристанище времени отжило своë.       — Прошу прощения? — Консоль прекратила отзываться на территории во владении Ласт Таска, Пугод чувствует себя гораздо более человечным, даже если с каждым днëм меняется всë больше. Не в лучшую сторону, на самом деле. Следить за зубами становится сложнее, когда можешь без особых усилий раскусить напополам зубную щëтку.       Они с Модди не любили вспоминать о количестве испорченных таким образом ложек.       — Ты буквально наревел кружку золота?       — Это было всего один раз, не зазнавайся, — Приходится помогать Чату сквозь собственные попытки отбиться от работы, — Оу, вау, откуда ты взял этот свиток?       По рукам ползут строки от одного лишь прикосновения. Это произведение искусства. Что-то на таком странном смертном.       — У Жирафа обменял, — Последние часы отбивают секунды на настенных часах. Курс мира отклонился, начался перезапуск. Больше сервера Таска не протянут, это конец их короткого приключения.       — Интересно, за кем из вас тогда наблюдает Домен, — Между простых зачарований опасно скользит нечто такое знакомое, что ладони греет приятное волнение.       — Боги любят меня, разве нет? — Модди с улыбкой демонстрируют от себя какую-то часть. Пугод не может этого увидеть, его здравомыслие немного теряется при попытках читать на классической раскладке. Это не похоже на галактический шрифт ни капли, но настал момент, когда приходится показать, на что ты способен спустя месяцы чтения смертных книг. На фоне лишь промелькивают божественные скрипты.       — Ещë чего выдумать можешь, бог прямо перед тобой терпеть тебя не может, — Благовония затухают в горячем воске свечей, никто теперь не сможет узнать о секретах высшего архива, которые были вылиты лунными ночами, — Соберись уже, у меня тело заедает в коде, иначе ты будешь должен мне пятерню золотых яблок за моральный и физический ущерб.       Не договаривает слишком много, но этого хватает. Всегда хватало.       Последний портал затухает, как только они выходят с территории сервера, чтобы больше никогда не увидеть эти священные земли снова. Что-то вроде обещания, потому что будет слишком печально, если Мэл умрëт где-то далеко за пределами мира. Это отчаянная надежда на то, что они встретятся снова. К сожалению, будущего никому видеть не дано.       Когда за тобой не стоит целая цепь серверов, между порталов хорошо чувствуется всë. Каждый вздох, каждая линия в порту, искрящаяся потоками магии. Тысячи бьющихся сердец в груди придают уверенности, но из них колеблется только одно.       — Ты не хочешь идти? — Модди стоит прямо в начале северной ветки, все его эмоции дают волю жизни. Он непривычно задумчив, особенно взволнован. Это не может не приковать внимание, — Ты не договариваешь.       Портал за порталом, чтобы выйти в лучший свет, туда, откуда можно начать всë с чистого листа. Прямо как когда они встретились впервые. Прожить бок-о-бок на протяжении целого сезона кажется невообразимым, но вот перед ними развилка.       Пугод впервые переступает через себя и сам протягивает руку в жесте поддержки. Он всë ещë не помнит как себя чувствовать.       — Мэл так и не выдал мне диплом, — Модди видит напротив самую человечную улыбку, хоть и искажëнную почти до неузнаваемости. К этому можно привыкнуть, поэтому без раздумий они жмут руки на прощание, на большее сил нет, — Не стать мне архитектором, видимо.       Порт не услышал ни единого слова, когда оба уходили в разные порталы. Возможно, это будет их последняя встреча, так что Пугод просит время не утекать так быстро.       Часы начинают свой отсчëт.