The Diary of Sherlock Holmes (Дневник Шерлока Холмса)

Я не мог бы быть чище когда-либо, чем есть сейчас. Но им, вероятно, этого недостаточно. Я чист, как дистиллированая вода - она по-прежнему остается водой, но уже без того, что ее делает водой по-настоящему. Во мне нет больше примесей. Я дисстилирован. Я чист. Я пуст. Я пуст от всего, что делало меня, Шерлока Холмса, Шерлоком Холмсом. Перестал считать время. Думаю, в этом нет смысла - мне не нужно экономить время теперь. А может, оно вообще остановилось - сэр Эйнштейн, вероятно, не был дураком. Радует, что еще помню, кто такой Эйнштейн. Это был даже в чем-то интересный месяц. Я понял, что у белого цвета существует сто тридцать четыре оттенка и свечения, не считая того, что он собирает в себе все цвета - ровно столько я отметил, пока исследовал стены и потолок своей палаты - от запада к востоку, от севера к югу, и во всех возможных комбинациях. Я должен радоваться, мне повезло и с палатой. Могло бы быть и хуже. Большое впечатление на меня произвел мой сосед - шестидесятилетний умалишенный, вообразивший себя полиглотом. Пожаловавшись мне во время прогулки на обилие сосущих клопов в палате, он явно не одобрил мой равнодушный вид. Начал упрекать меня в том, что я не выучил клопиный язык. Он искренне надеялся, что образованный человек вроде меня должен владеть им и был разочарован, что я не смогу выполнить миссию миротворца между ним и насекомыми. Как выяснилось, на следующий день он скончался в своей палате по своей же воле, до смерти расчесав себя всего. Невроз навязчивых состояний, обычное дело. Мне стало интересно, какие возможности обрету я после полугода нахождения здесь, если Майкрофт захочет подержать меня подольше. Весьма занимательная тема для рассуждений. Я разговаривал - нет, не в живую, конечно - я не настолько безумен еще! - с Иоганном Себастьяном, миссис Кюри и даже сэром Зигмундом. Скорее всего, это происходило во сне. Было забавно. Доводы Фрейда я сочел абсолютно неубедительными и разнес их в пух и прах, попросив уйти. Самоубийство - это не то, что мне сейчас нужно. Был и еще один разговор. Хрупкий молодой человек лет двадцати, не более. Слегка потерянный вид, не слишком удачное финансовое положение, сирота, сложности с учебой, недоверие ко всем окружающим...Было все-таки в его черных глазах что-то такое, что заставило меня сохранить его в Чертогах. Странно. Не замечал за собой такого ранее. Он любит математику, и я был рад делить вместе с ним подынтегральные функции, будучи таким же ошибочно умалишенным. Жаль, он не представился. Сказал лишь на прощание, что теперь он нашел свое идеальное число. Заверил, что будет ждать встречи со мной столько, сколько потребуется. Наивный идеалист.Будто я собираюсь об этом помнить. Надеюсь, что лет через десять у меня не появится желания вспомнить все это, то, о чем я пишу здесь, словно маргинал - нет, я вычеркну этот месяц своей жизни, или год, или сколько получится времени... Удалю. Брошу к ногам своего братца. Пусть потопчется, если хочет. А, собственно, топтать уже нечего. Поскольку этот дневник отныне единственный источник моих воспоминаний, связанных с одним заведением на окраине Южного Уэльса, где меня успешно перекроили, я решил, что стоит все-таки сохранить его. Себя я не смог бы предать огню. Не сейчас, по крайней мере. Пусть это будет дневник. Сжечь книгу намного проще.