Расскажи поподробнее про призрака- 1\2
10 марта 2024 г. в 16:14
Так нелепо, так глупо, так непозволительно; Чарльз никак не мог запомнить, как выглядит Мистер Бо.
Черты постоянно расплывались, сливались и прятались за чужими лицами.
Была ли у него борода? Колючая? Мягкая? Козлиная?
Может усы? Пышные? Закрученные? Нарисованные чернилами?
Если заглянуть ему в глаза, то какими он посмотрит в ответ? Зелёными? Чёрными?
А под шляпой что? Лысина? Кучерявые каштановые волосы? Седина?
А-а-а татуировка настоящая?
— Что? — рявкнул Мистер Бо, — Тебя на флоте так и не научили не пялить людям под руку, когда они заняты важным делом? — с «людям» он, конечно, погорячился.
Как и с тем, чтобы назвать меткие плевки на головы патрулирующих форт солдат важным делом.
— Ничего, — Боннет отвернулся.
— Правильно, — буркнул Мистер Бо, и прицелился в выемку треуголки офицера.
— Правильно, — пальцы Чарльза сжали край низкой стены.
— Чё там? — попав, Мистер Бо победно вскинул кулак.
— Я не могу вспомнить, — голос Боннета дрожит, ломается, — Почему я не помню человека…
— Которого, я грохнул? — закончил Мистер Бо.
— Да, — Чарльз тронул висок; Мистер Бо предпочёл, чтобы он сделал так кремнёвым пистолетом.
Лучше голландским.
— Нате тебе! — Мистер Бо упёр руки в бока, — Пырнул, значит, а потом забыл?
— Я стрелял, — тень чужой, мрачной мысли дала подсказку.
— А потом повесил, — далеко высунув язык, Мистер Бо потянул за невидимую верёвку над своим плечом.
— Нет, — сглотнул Боннет, — Совсем не так.
— Продырявил и бросил! — Мистер Бо ткнул себя большим пальцем в грудь.
— Я хотел, — Чарльз склонился ниже.
— Убить меня.
— Я.
— Ну? — хмыкнул Мистер Бо.
— Я хотел защитить, — начал Боннет.
— Свою задницу.
— Нет! — рявкнул Чарльз; так рьяно, что с его головы чуть не слетела собственная треуголка, а светлые пряди выбились на лоб.
— Да.
— Нет!
— Нет, — Мистер Бо расставил очевидную и старую, как сам мир ловушку.
— Да! — и Боннет попался в неё сразу двумя ногами.
— Во! — Мистер Бо засчитал себе ещё одно очко.
— Не-е-т! — запротестовал Чарльз.
— Поздно, нытик.
— Но я, правда-правда, хотел защитить капитана, — память Боннета скрипит старым кораблём — «Виктори» — манит неясной фигурой перед носом.
Дразнит иссушающим запахом пороха.
— Бла-бла-бла, — передразнил Мистер Бо.
— Должен был, — у Чарльза в горле встал ком, так крепко — что перед глазами заплясали чёрные мошки.
Из-за них Мистер Бо перестал походит на пьяницу, к нему вернулось смутно знакомое благородство.
Осанка.
Насмешливо задранный подбородок перед опасностью — смертью.
— Бла-бла-бла, — Мистер Бо набрал слюны, — Подотрись своим морским кодексом, Ча-а-архли.
— Забудь, — Боннета стошнило вниз, — Ничего.
— Забудь, — а Мистер Бо снова плюнул.
Попали в одного.
— Мне нужно отдохнуть, — признался Чарльз.
— Сдохнуть.
— Хватит, — булькнул Боннет.
Ему стало совсем неуютно — Мистер Бо посмотрел на него его же отражением; офицерским — сверху-вниз.
Неправильно.
Как адмирал.
— Хватит, — пожал плечами Мистер Бо.
В ответ Чарльз предпочёл сползти по стене; то ли спрятался от поднявшего голову солдата, то ли ушёл в себя.
До тех пор, пока Мистер Бо снова не станет размытым, а из разума не уйдёт мрачная и чужая догадка; о том, что из короткого Бо почему-то можно составить Боннет.