Альтернатива

      Редактор на чёрном.       На мониторах — «Error».       Скрижали твоих заветов обнулены.       Когда целый мир стоит на одной лишь вере, нет тех, кто судил бы, какие цвета верны: из красной и синей выбрать не слишком сложно — сложнее намного всё переиграть назад. Ты раньше мечтал вписать в протоколы «можно»; теперь умолять готов о своем «нельзя».       Ты видишь во снах лазурно-беспечный купол, небесную сферу, зная, что в этот раз нельзя быть наивным, чёрт подери, и глупым. Мы не выбираем.       Там выбирают нас.       Они говорят, что это твоя «Лавина», стекающий прямо в вены двоичный код. Как вирус-религия — слишком неумолима и бьётся в висок который по счету год командою подчиниться. Разбиться. Сдаться.       В наушниках сбитым пульсом — «контрол-альт-дел».       Ты что-то кричишь в раскрытые пасти раций, опять подставляя грудь под чужой прицел — «Стреляйте же! Ну же! Я лишь хочу вернуться!»       К победе над смертью надо идти сквозь смерть.       Но тихо в наушниках. Страх твой по паре унций корнями нейронов перетекает в сеть: система тебя не слышит. Уже списала — и стёрла из всех баз данных и серверов. Но чувствуешь — воск становится вновь металлом, и ты обещаешь просто:       — На всё готов.       Система смеётся чёрным стеклом экрана, втыкает бинарным кодом в тебя ножи. Для перезагрузки всё ещё слишком рано — прощенье ещё положено заслужить. Ты предал её когда-то… как в прошлой жизни — всё это случилось, кажется, так давно. Но вера твоя сияет чикагской высью, глядит на тебя в распахнутое окно дисплеев и мониторов.       Твоя надежда мерцает зелёно-чёрным в твоих глазах.       Мечтавший увидеть правду о мире прежде, теперь бы хотел всей правды о нём не знать. Реальность — лишь то, во что ты сам лично веришь, до крови кусая губы, глотая стон.       Они говорят — что там, за закрытой дверью?       Они говорят — быть может, там тоже — сон?