Есть ли в небе лисы?

Я сижу на больничной кровати и рассеянно наблюдаю за битвой взглядов между своей сестрой и врачом, пытаюсь заодно переварить полученную несколько секунд назад информацию. Голова, которая и без того пострадала, теперь начинает болеть сильнее, несмотря на лекарства которые мне вкололи. Я перевожу взгляд на младшего брата и странноватого синеволосого парня рядом с ним. Какого черта вообще происходит? В смысле развод? Что за новый брак? Я бы не стала… Или стала бы? Ничего не понимаю. Все попытки выцарапать из памяти хоть какие-то объяснения неизбежно проваливаются. Врач об этом предупреждал, а еще просил не пугать меня. — Об этом она должна была знать, — упрямо заявляет Полина, прерывая молчаливое столкновение. — Вы не понимаете… — Вы не понимаете, — жестко прерывает его сестра, делая упор на первое слово. — Она должна знать о новом браке. Попытка скрыть это или сгладить попросту разобьет их обоих. — Кого разобьет? — робко спрашиваю, но на меня особого внимания не обращают. — Расслабься, Ась, — советует Леша, потрепав по плечу. — Сейчас приедут, и все станет… — Еще интереснее, — бормочет синеволосый парень, которого назвали Шурой. А еще моим телохранителем. Зачем мне вообще нужен телохранитель? — Это да, — вздыхает Леша. — Почему развод? — спрашиваю, повернувшись к нему. — Все же было нормально. — Не было, — отрезает Шура, и я удивленно смотрю на него. — Не было, Ась, ты поймешь потом. — От чего вы меня охраняете? — уточняю, с подозрением глядя на него. — Заколебусь перечислять, если честно, — морщится парень. Нахмурившись, собираюсь добиться нормального ответа, но дверь в палату распахивается без какого-либо стука, и сюда влетают сразу двое мужчин. Врач едва начинает заговаривать про покой и произвол, а рыжеволосый, не слушая его, бросается ко мне. Я отодвигаюсь к другому краю не такой уж широкой кровати и отдергиваю руку, которую он пытается взять. Он смотрит на меня, бледный и испуганный, такое чувство, что на грани паники находится. — Я же предупреждала, — говорит Полина и подходит ко мне с другого края. — Совсем? — потерянно шепчет он. — Совсем, — кивает сестра. Я поворачиваюсь к ней и тупо спрашиваю: — Что, вот этот? — Да, Ася, — отвечает она. — Сергей. Я перевожу взгляд сначала на мужчину рядом со мной, а потом на второго, темноволосого, который стоит чуть поодаль, сложив руки на груди. Хмыкнув, говорю: — Я бы на него подумала. Сергей вздрагивает и оборачивается. — Это Олег. У него вкусы специфические, — произносит сестра таким тоном, будто он ей лично дорогу перешел. — Можно и так сказать, — соглашается мужчина и, взяв у стены стул, ставит его рядом с Сергеем. — Как ты Ася? — Олег давит на его плечо, заставляя сесть. — Голова болит? — Немного, — бормочу я. — Домой хочу. Все присутствующие переглядываются, и это начинает доставать. Собираюсь возмутиться, но врач безапелляционно заявляет: — Только завтра. Вы сильно ударились головой в той аварии. Будет лучше, если останетесь под медицинским наблюдением еще хотя бы сутки. И после выписки важно, чтобы кто-то постоянно был с вами рядом. Не обязательно в одной комнате, но хотя бы в квартире. Это возможно? Он смотрит на Сергея, а я с ужасом понимаю, что мы ведь, должно быть, живем вместе. Все это кажется дурным сном. Я же не знаю этого человека, как я буду с ним под одной крышей находиться? — Конечно, — тихо говорит он. — Хорошо. Теперь я вынужден просить вас всех удалиться. Асе Юрьевне нужен отдых. — Я могу остаться? — спрашивает Сергей, но вместо врача отвечаю я: — Зачем? Мой голос звучит испуганно. Нет, серьезно, на кой ему тут торчать? Это странно. Или нет? Не могу понять, а от попыток голова болит сильнее. Внезапно приходит мысль о том, что Андрей бы не остался, у него дел полно всегда. — Можете, если Ася Юрьевна захочет, — произносит врач и почему-то выглядит виноватым. — Ася, я… — Не нужно, — быстро говорю и качаю головой. — Это лишнее. В палате воцаряется тишина. Сергей несколько секунд смотрит в сторону, затем встает. — Хорошо, — произносит он. — Я вернусь завтра утром, чтобы отвезти тебя домой. — Куда домой? — настороженно спрашиваю, глядя на него. Он смотрит на меня в ответ, но быстро отводит взгляд. Такое чувство, что каждое мое слово причиняет ему боль, а два последних — особенно. Я дергаюсь, желая взять его за руку, но вместо этого цепляюсь за поручень кровати. Не могу. — Можешь пожить у меня, пока не станет лучше, — говорит Полина, погладив меня по плечу. А я все смотрю на Сергея, на то, как он тихо соглашается, как сжимает руку в кулак, опустив голову и спрятавшись за упавшими на лицо волосами. Все внутри бунтует и требует сейчас же сказать что-нибудь, чтобы его успокоить. — Не нужно, — вздыхаю я, сдавшись собственным чувствам. — Домой, так домой. — Подумай до завтра, — предлагает сестра, но в голосе явно проскальзывает облегчение. — Точно не хочешь, чтобы кто-то из нас остался? — Давай я, — жизнерадостно предлагает Леша и бесцеремонно занимает стул. — Посмотрим киношку, я тебе про новую игру расскажу. — Давай, — улыбаюсь я, потому что на самом деле не хочу оставаться одна, а с братом будет легче всего. — Я приеду завтра, — повторяет Сергей и вновь тянется к моей руке. Я настороженно смотрю за ним. Он прерывает движение на половине пути и кивает. — До завтра… Ася. Когда все, наконец, покидают палату, Леша хватает пульт с тумбочки и спрашивает: — Ну что, «Стражи Галактики»? — Я хочу позвонить Андрею, — тихо говорю я. — У меня нет его номера. — Леша смотрит на экран небольшого телевизора на стене. — У тебя тоже. Давай завтра разберемся с этим? — Ладно, — бормочу я, укладываясь на подушку. *** Следующий день наступает преступно быстро. Я так и не могу вытащить из покоцанной памяти ничего нового, даже про Сергея. С ним стараюсь больше всего, но голова только начинает опять болеть. Я развелась с Андреем и вышла замуж за другого. Сама эта мысль кажется абсурдной. Я не собиралась разводиться. Да, у нас были ссоры и недопонимания, но не настолько же. Следующим потрясение стала фамилия моего нынешнего благоверного. Вернее, сначала мне она ничего не сказала, но потом Леша упомянул социальную сеть, и вот тогда-то до меня дошло. Я была на одной из презентаций. — Разумовский? — переспрашиваю, не веря ни ушам, ни поломанной памяти. — Тот, который… Который Разумовский из Vmeste? Ты троллишь меня так? — Нет, Аська, это тот Разумовский, — терпеливо отвечает брат. — И ты тоже Разумовская, если что. Так, напоминаю просто. — Подожди, но он ведь… — Он ведь любит тебя до потери пульса, — пожимает плечами Леша. Но почему? Как? Как мы вообще познакомились? Чего ради кто-то вроде него обратил на меня внимание? И как вышло, что мы в итоге женаты? Я что, повелась на деньги и бросила Андрея? А Разумовский-то на что повелся тогда? Нет, быть того не может. — Больше ничего не скажу, — предупреждает Леша, когда я открываю рот. — Нельзя. И действительно все дальнейшие вопросы остаются без ответа, поэтому в какой-то момент сдаюсь. Ладно, врач же запретил травмировать меня подобными воспоминаниями. Не сказать, что мои родственники справляются, но Леша, похоже, вдруг решил соблюдать рекомендации. Разумовский. С ума сойти можно. Сергей, Полина и Олег приезжают ровно в девять утра и покорно ждут, пока мне проведут все обследования и выдадут назначения. Я все это время думаю о целесообразности возвращения «домой». Не лучше ли принять предложение Полины и избавить Сергея от проблем, которые обязательно возникнут, если я поеду с ним? Насколько большой у него дом? И как скоро он на меня окрысится, когда я в очередной раз перепутаю дверь или сделаю еще что-то не так из-за невозможности вспомнить? Может, стоит избежать конфликта, даже если тот еще не начался? Но стоит вспомнить выражение лица Сергея, когда встал вопрос о том, что я могу и не поехать с ним домой, как сомнения тут же давятся. Он выглядел так, будто ему действительно больно, никакого облегчения из-за того, что его хотели избавить от возни с больной женой. «Да сходи ты в эту аптеку сама, она в соседнем доме!». Я трясу головой. Глупо сравнивать. У Андрея было тогда полно работы, отчеты и прочее, а тут я еще. Разумовский владеет огромной компанией и вряд ли так уж загружен. Небось спихнул все на замов и наслаждается жизнью. И вновь встает вопрос: как быстро ему надоест возиться со мной? Возможно, стоит поехать к сестре. — Ася, можно? — тихо спрашивает Разумовский, чуть приоткрыв дверь в палату. — Я привез одежду. — Давай, — бормочу я, с облегчением выдохнув. Моя футболка в крови и дырках из-за мелких порезов, так что надевать ее мне бы не хотелось. Я сползаю с кровати, когда Сергей заходит. Он ставит небольшую спортивную сумку на стул и достает оттуда вещи, выкладывает их на кровать. Я растерянно смотрю на все это. Признаюсь, была мысль, что он притащил только штаны и кофту, и я бы даже не удивилась. Сергей ставит кроссовки перед кроватью и спрашивает: — Тебе нужна помощь? — Справлюсь, — пожимаю плечами и, спохватившись, добавляю: — Спасибо. — Не за что, — чуть улыбается Разумовский. — Мы подождем снаружи. Мы? А, ну да, Олег и Полина там же. Когда дверь закрывается, я стаскиваю больничные шмотки и начинаю одеваться. Мысли то и дело возвращаются к той полуулыбке на лице Сергея, и собственная реакция обескураживает. Хочется сделать еще что-нибудь, чтобы вернуть ее, хочется посмотреть, как он выглядит, когда действительно счастлив. Хочется, чтобы он был счастлив. Разумовский и так красив, а эта улыбка делает почти невозможное, с ней Сергей выглядит еще более привлекательным. Вопрос остается тем же: почему он со мной? В его окружении наверняка есть дамы с более впечатляющими достоинствами, красивые до одури и незамужние. Так в чем прикол? И почему я развелась? Из-за него? Закончив одеваться, беру сумку и выхожу в коридор. Полина вручает мне документы, рецепты и рекомендации. Олег предлагает забрать весь этот багаж, и я с радостью соглашаюсь. Сестра берет за руку и приобнимает за плечи. Так мы и добираемся до парковки, а потом подходим к черной машине. Я не сильно разбираюсь в автомобилях, но этот явно не из дешевых. Внутри, впрочем, обстановка сдержанная, без заскоков, что уже хорошо. Я сажусь на заднее сиденье и пытаюсь вспомнить, какую машину разбила в аварии. Мой Форд? Или я успела поменять его на что-то другое? Ничего не получается, а голова опять болит. Сцепив зубы, массирую виски. — Ася, тебе плохо? — спрашивает Разумовский, сидящий со мной на заднем сиденье. Полина, занявшая переднее пассажирское, оборачивается и с беспокойством смотрит. — Вернемся? — предлагает Олег. — Ничего, сейчас пройдет, — бормочу я. Сергей рядом дергается, будто хочет подвинуться ближе, но не решается. Я почти благодарна ему за это стремление соблюсти мои границы. — Поеду медленно, — говорит Олег. — Если что, сразу скажи. Да тут вся ситуация попадает под категорию «если что». Я стараюсь отвлечься от настойчивого желания вновь покопаться в памяти и смотрю в окно. В молчании мы доезжаем до здоровенного небоскреба с логотипом Vmeste, и я думаю, что Сергей собирается отправиться работать или хочет забрать что-то из кабинета, но Олег сворачивает дальше и останавливает машину только на подземной парковке. — Зачем мы здесь? — настороженно спрашиваю, глянув на Разумовского. — Мы приехали домой, — отвечает он, сцепляя пальцы в замок. — Мы живем у тебя на работе? — Вроде того. Там жилая часть и… Наверно, будет лучше, если ты сама увидишь. То есть он в самом деле ночует в офисе, что ли? Настолько загружен все-таки? Зачем тогда вызвался быть моей нянькой? Отправил бы меня с сестрой, я же наверняка помешаю ему. Ладно, сначала посмотрим, как он и предложил. Сразу с парковки мы проходим к лифту, и Сергей нажимает предпоследнюю кнопку. — Я должен тебя кое с кем познакомить, — говорит он. — И лучше это сделать сейчас. — Серый, — предупреждающе начинает Олег, но тот не слушает и зовет: — Марго. Ойкнув, отшатываюсь от экрана, где появляется мультяшная голова светловолосой девушки со словами «Добро пожаловать домой, Сергей, Ася». Разумовский ловит меня за плечи, не давая упасть. Когда его пальцы смыкаются на моей коже, я снова вздрагиваю, но не от неприятных ощущений. Совсем наоборот. Прикосновение теплое и мягкое, где-то отдаленно знакомое, но и чужое одновременно. Сергей помогает выпрямиться и убирает руки, а мне хочется, чтобы он не делал этого. Мы выходим из лифта, и Разумовский объясняет: — Это Марго, Ася, искусственный интеллект. Она контролирует многие системы в этом здании и может ответить на твои вопросы. Свет, климат, навигация — все это к ней. Для Марго у тебя столько же прав, сколько и у меня. — Ты… Но откуда?.. — Я создал ее для Vmeste и расширил полномочия. — Ты создал искусственный интеллект? — шепотом спрашиваю, остановившись рядом с ним у двери с матовым стеклом. — Да, — отвечает он и прячет ту самую легкую улыбку за волосами. — Заходи. Сергей открывает дверь и пропускает меня вперед. Я делаю шаг и застываю на пороге, изумленно разглядываю огромное помещение. Это гостиная? Или офис? Или что это вообще? Зачем здесь вендинговые автоматы? Барельеф позади рабочего стола, кстати, жутковатый. — Ты здесь живешь? — спрашиваю я, пройдя чуть вперед. — Мы, — поправляет Сергей. — Да. Это офис и… гостиная, наверно? У нас не совсем обычная планировка. Вон там дверь в жилую часть этажа, пойдем. — Я проверю, что там у охраны, — говорит Олег. — Я тоже, — быстро отзывается Полина. Повернувшись, смотрю на них и хочу попросить не бросать меня, но это будет звучать максимально обидно для Разумовского. Обижать его мне совершенно точно не хочется. Предатели, блин. Сергей открывает дверь, за которой находится коридор и снова пропускает вперед. Я подумываю о том, чтобы отказаться, смотрю на Разумовского. И не могу этого сделать. Он такой… Ничего не понимаю. Я действительно бросила мужа ради него? Нет, мало кто удивился бы, но это совершенно на меня не похоже. — Что-то не так? — уточняет Разумовский. Его рука опять тянется к моему плечу и вновь опускается, не коснувшись. — Ничего, — бормочу я. — Идем. Коридор поменьше выходит прямо в середину большого. Двери здесь по обеим сторонам, и Сергей терпеливо перечисляет: — Здесь общая ванная, здесь гостевая комната, дальше серверная, вон там кухня и наша спальня. Наша. Боже. — Я перееду на время в гостевую, чтобы тебя не смущать, — говорит Разумовский и открывает дверь этой самой «нашей» спальни. — Не беспокойся, — робко прошу, морщась от мысли, что ему придется терпеть неудобства из-за меня. Тогда точно поругаемся и быстро. — Все в порядке, Ася, — заверяет Сергей. — Возьми столько времени, сколько нужно. — Что это за картина? — спрашиваю, указав на противоположную стену коридора. — Твоя, — удивленно отвечает Разумовский и тут же, вспомнив, видимо, про травму головы, виновато бормочет: — Извини. Это первая, которую я купил у тебя. Я подхожу к картине и рассматриваю ее, нахмурившись. Качаю головой. Что-то с ней не то. Я такую мрачную дурь никогда не рисовала, да и выглядит так, будто ее писали в истерике. — Мне не нравится, — заявляю, поморщившись. — Совсем. — Ч-что? — уточняет Сергей, запнувшись. — Не нравится? — Ага. Ужасная. — Но… Нет, подожди, она не ужасная, она очень красивая… — На любителя, видимо, — говорю я, хмыкнув. — Цвета такие и мазки эти. Нет, мне совершенно не нравится. Разумовский открывает рот, чтобы что-то сказать, но тут же закрывает его. Опять пытается, однако слова по-прежнему не идут. Сглотнув, предлагает: — Посмотришь спальню? Я отлипаю от картины и захожу в комнату, дверь которой он все еще держит открытой. Ого. Здесь красиво и просторно, и первое, на что падает взгляд, — картина из пуговиц, висящая над большой кроватью. Баловство, которое я держала в шкафу, кое-как отвоевав это место у Андрея. Она ему категорически не нравилась, он запретил вешать ее на стены. Странно. У меня на Разумовского компромат есть, что ли? Я смотрю на другую картину, которая висит над тумбочкой. Ох. — Это тоже твоя, — тихо говорит Сергей. — Ты ее для нас… для меня нарисовала. Я подхожу ближе, протягиваю руку, чтобы коснуться рыжеволосой фигуры в центре. Интересно. И эти два ворона по бокам. Зачем? Что я пыталась изобразить-то? В упор не помню. Нет, понятно, почему я рисовала Разумовского. Ну серьезно, а кто бы этого не делал на моем месте? Но почему так? У него биполярка или вроде того? Я просто не знаю, какой еще смысл могла заложить в эту композицию. — Тоже не нравится? — робко уточняет Разумовский. — Нравится. Просто не могу понять, что пыталась показать. — Ты поймешь, я уверен. Ты голодна? Я попрошу Марго заказать еду, а после могу отвести тебя в твою студию. — Мою студию? — Да, я отдал тебе один из этажей. Сделал студию и еще несколько комнат. На случай, если ты устанешь от меня и… — Сергей осекается и нервно заламывает пальцы. — Не важно. Ты пользуешься только студией. — Ты сделал для меня студию? — уточняю, ошарашенно глядя на него. Разумовский кивает. Сто процентов у меня есть компромат. Чем я его так зацепила? И почему он так дергается рядом со мной? — Давай закажем обед, и я покажу, — вымученно улыбается Сергей. — Что бы ты хотела? — Не знаю… Прости. — Не извиняйся, не нужно. Я попрошу Марго выбрать что-то для нас, она и сама сможет. Так ты бы… хотела посмотреть студию? — Да, конечно. Разумовский поворачивается к двери, но я все равно успеваю заметить облегчение на его лице. Похоже он слабо представляет, что делать со мной такой. Я иду за ним обратно в коридор и мысленно делаю ставки, в какой момент он психанет из-за всего этого. Надо было ехать к сестре.