you take my breathe away.

Если честно, задирой я никогда не был. Как я уже объяснил – тусоваться с местным хулиганьём я начал лишь в целях ограждения собственной задницы от вызванной банальным расизмом травли. Дрался я в последний раз лет пять назад, занимался боевыми искусствами в детстве. Это как-то сыграет в мою пользу?.. Испугался ли я, увидев, что драка все-таки неизбежна? Нет, конечно же, нет. В собственной победе уверенности практически не было, но пусть лучше меня пиздят, чем Маршалла. Делаю шаг вперед, так, чтобы парнишка оказался за моей спиной. Если он попадет под удар – будет неприятно. Бэйли стоит в стороне, наблюдая. На меня бросаются трое. Тупые послушные шавки, слепо подчиняются приказам, даже не пытаясь как-то возразить. Если этот петушара скажет им с моста прыгнуть, они все попадают в воду, как гнилые яблоки с веток? Ладно, это был слишком банальный пример… А философствовать уже нет времени, черт возьми. В лицо мне прилетает удар кулаком. Блокирую, это было легко. Бью коленом в пах, и эта неповоротливая скотина даже удержаться на ногах не может, сшибая своего товарища. Боже, и это – гроза всей школы? Держите меня семеро! Еще один громила, раньше наблюдавший за происходящим вместе с Ди Анджело, набычившись, отпихивает своих кентов и, схватив меня за плечо, резко и сильно бьет в лицо, затем в живот. Сука, а этот проворнее оказался! Откуда-то бьют по голове. На секунду кто-то выключает свет, и в глазах становится темно-темно, однако, электрики в моей голове сжалились и вернули мне зрение. Так, нельзя позволять себе допускать такие оплошности. Вовремя выворачиваюсь из захвата, удар, подсечка – готово! Подданные повержены. Остался король. Король зол до усрачки. - Кинуть меня решил, сученыш?! – орет громче, - Кинуть решил, падла?!! Давай, прикрывай задницу этого маленького уёбища, сука!!! – и с этими словами он набрасывается на меня. А вот сейчас ты за все поплатишься, Ди Анджело Бэйли. - Он не уёбище! – удар, - Кто здесь уебище…, - удар, - Так это ты! – еще удар. Я уже бью, не разбирая, куда попаду, блокирую удары, некоторые – не получается. - Ёбаный педик! Я убью тебя! Убью! – он что-то орет, а я и не слышу даже. Злость затуманила разум, мои руки не подчинялись хозяину. Я не знал, откуда во мне столько ярости. Столько…силы. Это похоже на те эпические моменты в популярных фильмах, когда герой, испытавший сильное нервное потрясение (к примеру, смерть его девушки или друга), пробуждает в себе сверхъестественные силы, открывает второе дыхание и… сражает противника наповал. Так же и я. Не чувствую боли, пропуская удары. Не слышу ядовитых возгласов соперника. Голова гудит. Удар. Ди Анджело Бэйли сползает по стене напротив, закрыв глаза. - С-сука… - Блять, чувак?! Ты в порядке?! – очухавшаяся компания подлетает к другу, начинает тормошить его, кудахча, как сумасбродные курицы. Ого. Я не рассчитал силы, каюсь. Надеюсь, оправданием мне послужит тот факт, что подобного я вообще не ожидал?.. Друзья под белы рученьки (хотя, если честно, я не знаю, корректно ли будет применять это выражение, говоря о ниггере?) уводят своего главаря от меня подальше, видимо. - Дерст, совсем охуел! Ты больной на голову! Блять, точно больной! – слышится мне, и я вздыхаю. Кто тут больной еще. -Охренеть… - звучит откуда-то сзади. Оборачиваюсь и натыкаюсь на офигевший взгляд голубых глаз. Не могу сдержать легкой улыбки. Маршалл смотрит на меня сейчас, как на божество какое-то: аж рот раскрыл. Наклоняюсь и чуть надавливаю на его подбородок, заставляя сомкнуть губы. - Нет, ну ты бы себя видел! – восхищенно восклицает мальчишка, - Надо же, с первого взгляда дрыщ дрыщем, а вон как их отмудохал! Заливисто смеюсь. - Притворюсь, что я этого не слышал! – и тут мой взгляд останавливается на исписанных листах бумаги, раскиданных по полу. Хорошо, что мы не затоптали их во время потасовки… - Слушай, давай соберем это все? - Ага, - Мэтерс кивает и чуть улыбается. Ух ты. Маршалл улыбнулся, редко такое увидишь, причем видимой причины на то не было. Сегодня мой день просто. Присаживаюсь на корточки и начинаю собирать тетрадные листы в одну стопку. Все они исчерканы карандашом вдоль и поперек, кое-где различимы небольшие абстрактные рисунки, смысл которых я не могу уловить, какие-то карикатуры, граффити. И благодаря всем этим мелочам я уже готов сделать для себя вывод: Маршал Мэтерс, оказывается, человек творческий. Удивительно. Почерк мелкий, строчки, бывает, «залезают» одна на другую и читать это становится затруднительно. Глаза пробегают по тексту… что это? Стихи? Не похоже, рифма и стихотворный ритм лажают кое-где. Хотя, возможно, Маршалл – только начинающий поэт… И тут мне просто до боли захотелось хлопнуть меня по лбу. Я идиот! Я, кажется, знаю… это рэп-тексты. Уму непостижимо… - Маршалл! – зову я, и парнишка отвлекается от сбора бумажек, бросая на меня взгляд огромных голубых глаз. Блин, с какого я так зациклился на этих глазах? Не знаю, просто я медленно и практически незаметно для себя, умираю, глядя в них. Что-то не так с этим парнем, определенно. И о чем я только думаю?.. - Что? Беру в руки листок и показываю его мальчишке. - Это все ты написал? Реакция на эти слова последовала мгновенно – Маршалл резким движением выхватил лист из моих рук, сразу же прижав несчастную бумажку к груди. - Блин, не читай это! – и, спустя секунду, я услышал ответ на свой вопрос, и он поверг меня в глубочайшее недоумение, - Да. Эту херню написал я, и вот только не вздумай сейчас начинать меня критиковать! Знаю, белые не могут читать рэп в принципе, ну и что, мне никто не может запретить мне делать это, и вообще… - Тш, - я приложил палец к его губам, и Мэтерс соизволил заткнуться, - Во первых, не мни ты так эти листы! А во-вторых, дай сюда, я не дочитал. Не бойся, не буду я тебя критиковать. - Ты пообещал, - насупившись, парнишка все-таки протянул мне свои тексты. Я взял их и пробежался взглядом по неровным строчкам… Я увлекаюсь хип-хопом уже лет пять, не меньше. Хотя, «увлекаюсь» - это, наверное, слабо сказано. Я могу часами лежать у себя в комнате, закрыв глаза и внимая выученным наизусть текстам. Наличие магнитофона иногда действительно спасает. Еще у меня микшер есть. Когда-то я пытался сам писать песни, но если честно, не особо у меня это выходило. И хотя главной моей страстью всегда являлся и будет являться рок, хип-хоп также занимал немаловажное место в моей жизни. Так значит, у нас с Маршаллом совпадают музыкальные вкусы?.. Чем дольше я читал, тем больше… охеревал, мягко говоря. Прямо в моих руках – готовый, охуенный трек. Этот парень талантлив, он, блять, просто гений, и мой разум вовсю отказывался верить тому, что подобное мог написать тринадцатилетний ребенок. Эти слова, каждое из которых ядовитой стрелой вонзается в сердце и отпечатывается в памяти. Смысл, которым дышит каждая строчка. Да я у многих профессиональных исполнителей в текстах такого не замечал, а тут… ребенок, маленький и недооцененный всем миром. - Малыш, ты хоть понимаешь, что это, мать твою, великолепно?! – воскликнул я, едва закончив чтение. Маршалл посмотрел на меня, округлив глаза и чуть покраснев (я заметил, и это было чертовски мило). Но сразу же опустил взгляд, пробормотав: - Да врешь ты все. Ди Анджело говорит, что это чушь собачья. И что белые не должны писать музыку черных. Вот. Этот ребенок даже не понимает, насколько он невероятен, и это является еще одной невероятной вещью в нем. Я чуть сжал плечи Мэтерса и посмотрел ему в глаза. - Значит так. Нахуй Ди Анджело и нахуй его мнение. Маршалл, знаешь что, я прослушал не один трек и уже что-то да смыслю в этом. И то, что пишешь ты - это просто уму непостижимо, правда. - Ты так говоришь, потому что у тебя, в отличие от уебков из нашей школы, хватает воспитания не высказывать человеку в лицо, что он дерьмо бездарное… - Так, все, замолчи. Не хочу слышать эту хуйню, - я поднялся с пола и Маршалл последовал моему примеру, снова усевшись на подоконник, - Кто тут бездарное дерьмо, так это они все. Они просто боятся признать, что сами никогда в своей жизни подобного не напишут, и что белый парень обскакал их, ниггеров, в том, в чем они всегда считались профессионалами. А тебе нужно продвигать свой талант, понял? Заявить о себе всему миру! Блин, малыш, ты станешь знаменитым, если постараешься! Внезапно раздался смешок. Я замолчал и взглянул на Маршалла: - Чего смешного? - Ничего, - мальчишка пожал плечами, - Просто ты так смешно руками размахиваешь, когда говоришь. А еще у тебя такой самоуверенный вид, будто ты уже пришел на мой концерт и ждешь, пока бог рэпа Маршалл Брюс Мэтерс появится перед разбушевавшейся толпой фанатов и зачитает что-то мега-охуенное, - и тут парнишка рассмеялся, а я не смог сдержать улыбки: этот парень потрясающе красиво смеется. Жаль, что он так редко это делает. - Бог рэпа… звучит неплохо, а, - я устроился на подоконнике рядом с Маршаллом, - Вот представь: огромный зал, наполненный людьми… их миллионы. Миллионы поклонников, которые скандируют твое имя… Кстати, надо тебе придумать какой-нибудь крутой псевдоним. Все рэперы их носят. - Да херня это все. Все детишки мечтают, что вырастут, станут успешными и красивыми… - Ну, ты итак красивый, знаешь ли, - усмехнулся я. - Неправда! – парнишка снова раскраснелся, а внутри меня все торжествовало: смущенный Маршалл Мэтерс – это что-то новенькое. - Правда! - Неправда! – еще сильнее возмутился паренек, но тут в голубых глазах что-то мелькнуло, и я заметил в них ранее не видимый мною огонек, - О, слушай, Фред. У меня идея. Мы сегодня отправимся кое-куда… - Умчимся покорять Голливуд? - Нет, заткнись! Мы должны сходить в одно место, в общем… - Ооо, так ты приглашаешь меня на свидание? Мое херовое настроение поднялось в разы после общения с Мэтерсом, поэтому я не мог перестать прикалываться. - Фред Дерст, ты недоразумение и придурок! Дай договорить. В общем, это клуб моего дяди Ронни, ну, он там диджеит иногда. Но самое главное – там проходят рэп баттлы. Я уже давно хочу пробраться туда, но знаешь, там везде эти черные ребята и мне одному туда переться стремно как-то. - И ты хочешь, чтобы я пошел с тобой туда в качестве телохранителя?.. - Ну да, - бесхитростно ответил Маршалл, - Но тебе разве самому не интересно? Давай, Фред, пойдем! - Ладно-ладно, - сдался я, хотя в принципе, можно было бы еще помучить парня, заставляя упрашивать меня пойти с ним. И да, он был прав: прорваться в подобного рода заведение было бы очень круто, - Короче, я зайду за тобой…ээ… часов в шесть. Тебя отпустят в такое время? - Ну… отпустят, - Маршалл чуть погрустнел, но я не придал этому значения. Строгие у него родители, наверное. - Вот и отлично. И еще… Но договорить мне не дал раздавшийся, словно гром среди ясного неба, противный визгливый голос. - Дерст, Метерс! Почему не на уроках?! Этот визг я узнаю из тысячи. Миссис Риверс, блюститель порядка, одна из тех учителей в нашей школе, которым более чем не насрать на дисциплину и успеваемость учащихся. Она вырастает из земли в самые неожиданные моменты, будто бы у нее в заднице есть радар, указывающий ей на тех, кто решил прогулять уроки, и пинками загоняет вас в класс - грызть гранит науки. Думаю, в каждой школе есть такие тетеньки. - Простите, миссис Риверс. Мы уже уходим, - вот с ней нарываться на скандалы не очень-то хотелось. - Бегом в класс! А то напишу на вас докладную на имя директора! Женщина, директору похуй, не надо себя обманывать. - Давай, пока. Сегодня в шесть, не забудь, - улыбнулся я, и потрепал Маршалла по рыжей макушке. - Ага, - он едва улыбнулся мне в ответ, и направился в класс. Я отметил, что его походка изменилась: он больше не сутулился, а шел вперед, подняв голову и расправив плечи. Правда, руки его все так же были засунуты в необъятные карманы джинсов. И почему-то я чувствовал себя невероятно счастливым.