Almost Sherlock

Утро было холодным и хмурым. Тяжелые свинцовые облака закрывали и без того блеклое от смога солнце. Время от времени на землю падали капли дождя, но ими всё и ограничивалось. Ежась, Джон выпутался из ветоши. Лондонские зимы с каждым годом становились всё холоднее и холоднее. Такими темпами он рискует в один прекрасный день замерзнуть насмерть. Озябшими руками Ватсон включил древний кипятильник в сеть и выковырял из сумки потрепанную жестяную банку с чем-то, что в Венстминстере величали кофе, хотя на оригинальный напиток этот сизый порошок походил мало. Главное, что в нем был кофеин, а выбирать не приходилось. Всыпав в выщербленную чашку ложку порошка, Джон наконец-то заметил синтетика, который, не двигаясь, сидел там, куда сел еще вечером. — Эй, — позвал Ватсон. — Ты живой? — Смотря, что считать жизнью. — Ладно, — Джон кивнул, про себя отмечая, что у синтетика весьма паскудный характер, судя по всему. — Ты функционируешь? — Я функционирую. Налив в чашку кипятка, Джон вытащил из той же сумки бутерброд и со всем этим добром взобрался на стол. Шерлок смотрел прямо перед собой, под его кожей пробегали синие огоньки. Зрачок левого — зеленоватого — глаза то и дело расширялся и сужался в точку. Джон сделал глоток «кофе». Тепло огненным комом прокатилось по пищеводу. — Ты что-то вспомнил? — Немного. Моя память сильно повреждена, база данных обрывочна, сведения неполны. Температура жидкости в твоей чашке — девяносто шесть градусов по Цельсию, и я всё еще ужасно угнетен тем, что я это знаю. — Угнетен? — Да, угнетен. Не каждый день ты осознаешь, что стал синтетиком. Примерно шесть часов я потратил на то, чтобы найти плюсы в своем положении. — Нашел? — Джон откусил бутерброд. — Я сильнее обычного человека, мне не нужно спать, есть, я не устаю, не чувствителен к холоду и боли, и гипотетически я бессмертен. — Ну, так это отлично. — Нет, это не отлично. — Почему? — Мне это не нравится. Джон закатил глаза. Ну конечно же. — Тебе не нравится бессмертие? — Оно хлипко. Как видишь, мне можно вырвать кусок позвоночника и выбросить на свалку. — Это… логично, — Джон затолкал остатки бутерброда в рот и запил большим глотком «кофе». — Мне нужно вернуться назад. — Мф? — Я должен вернуться обратно в Новый Ислингтон. Джон едва не подавился. — Во-первых, это невозможно, — сказал он, отдышавшись. — Во-вторых, я хочу есть. — И? — Шерлок вскинул бровь. Ватсон мимолетно залюбовался этим жестом, настолько человечным он получился. — Я хочу есть, — медленно повторил Джон. — Я зарабатываю тем, что чиню и продаю синтов. Я угробил на тебя две недели. Кто ж знал, что ты хренов киборг? Синтетик скривился на «киборга», возможно, даже обиделся. Если честно, Джон путался в его «эмоциях». — Я… я могу отработать. — Как же? — Найду тебе другого синтетика, и ты его починишь. После этого я вернусь в Новый Ислингтон. — Повторю: это невозможно. — Почему? — Оттуда сюда попасть очень просто. Отсюда туда, насколько я знаю, никак. — Почему? — Потому что… — Джон отставил пустую чашку. — Потому что это дно. Трущобы. Ад. Грязь, нищета, упадок. Другой, чистый, светлый мир, в котором ты жил, не желает знаться с этим миром. Шерлок замер и снова засветился. Меланхолично качая ногой, Джон рассматривал одежду, которую дал ему вчера. Удивительно, но синтетику шел даже грубый плащ цвета болотной тины с кучей ремешков. — А ты, — Шерлок поднял голову. — Ты как здесь очутился? — Я родился здесь.

***

Больше всего свалка синтетиков напоминала поле боя. Женщины, мужчины, дети. Те, что выглядят как люди и почти не похожие на них. Без рук, без ног, тела с оторванными головами. Сотни, тысячи пустых глаз, что смотрят в пустоту. Шерлок ждал, что ему станет жутко, но нет. Зрелище пробудило в нем подобие азарта, словно… — Я имел дело с трупами. — Что? — оглянулся Джон. Он шел чуть впереди. — Я имел дело с трупами. Не знаю, в каком плане. Возможно, я работал в морге. Недостаточно информации. — Разочарую: здесь морга нет. Вернее, здание есть, но там точно кто-то живет. Шерлок кивнул, продолжая идти след в след за Джоном, что направлялся к южной части свалки. — Здесь, — Ватсон бросил Шерлоку переноску. — Слушай внимательно. Синтетики бывают двух типов: с наружными повреждениями и внутренними. У первых оторваны руки, ноги, головы. У вторых перегорели платы или еще что-то. Первых чинить проще. Значит так, смотри, — Джон коснулся своей шеи у уха. — Вот здесь — код. Ищи модели с пометкой SM 04 и выше. Шерлок кивнул, перебросил ткань через плечо и направился по узкой тропинке между сваленных тел. В то время, как Джону то и дело приходилось наклоняться, чтобы проверить маркировку, его новое зрение, к которому он так и не смог пока что привыкнуть, предоставляло ему сведения о моделях сразу. «SI 03». «SM 02». «MX 34». «SM01». — Кто… кто… ни… будь… Шерлок развернулся на шум. Не на шум даже — на тихое бормотание где-то под грудой тел. — Где… я… кто… Отбросив прочь переноску, Холмс принялся разгребать кучу, безжалостно отбрасывая прочь руки и ноги, даже головы, пока не обнаружил под всем этим парня. Ничего ниже пояса у него не было. — Джон! — закричал Шерлок. — Джон! — Ты что-то нашел? Ватсон широкими прыжками перебрался через завалы и оказался рядом. — Что с ним? Джон присел у андроида. Коснулся его щеки пальцем. Уши у синтетика были до смешного оттопыренные, а взгляд наивен. — Как тебя зовут? — Ха… хаунд 322, — проскрипел андроид. — Где ты был раньше, Хаунд 322? — Я… работал в… лаборатории. — Что самое приятное было в твоей жизни, пока ты работал там? — Кролик, — андроида тряхнуло. — Там был кролик. Мне разрешали… его гладить. Он… прижимал уши. — Как звали кролика? — рука Джона потянулась к карману. — Бу… Бубенчик. — Вспомни Бубенчика, Хаунд 322. Синтетик чуть приподнял голову. В тот же момент Джон коснулся его виска код-ключем. Глаза Хаунда 322 потухли. Шерлок замер. Если бы он всё еще дышал, он задержал бы дыхание. — Тут бывают такие. Невыключенные. По какой-либо причине. Лежат и ждут, пока дожди и погодные условия уничтожат их окончательно, — сказал Джон, не отрывая взгляда от ушей Хаунда. — А… починить его? — Увы. У меня нет достаточной материальной базы, чтобы сделать это, — Ватсон поднялся и отряхнул колени. — А вот… это… — он прошел пару метров вперед, — бинго! Шерлок, иди сюда. Под командованием Джона Шерлок извлек из кучи тел девушку в порванном красном платье. Несмотря на держащуюся на паре трубок голову, она все равно оставалась красивой. — Офигенно. За деньги за нее я смогу жить месяца два, — довольно улыбнулся Джон. — А что с ней? — Перед тобой синтетическая леди для утех. — Другими словами, кибершлюха? — изогнул бровь Шерлок. — Ну, можно сказать и так. Вообще-то, я не люблю это слово. — Оно первым пришло мне в голову. Моя память и словарный запас не в лучшем состоянии. — Надо будет потом порыться у тебя в голове внимательнее, — Джон отбросил в сторону чью-то ногу. — Может, удастся спасти резервную память. — Я очень на это надеюсь. — Шерлок, подай мне во-о-о-от того парня. Да. С дырой в груди. Шерлок подошел к синтетику. В отличие от Хаунда 322, вид у него был куда более коварный. Карие, почти черные глаза, хоть и были расфокусированы, но всё равно смотрели с какой-то скрытой хитростью. Если бы у него в груди не было дыры, Шерлок счел бы, что он притворяется. Сгрузив обоих андроидов в переноску, Шерлок и Джон направились обратно к башне. Всё же один плюс в его бытии андроидом был довольно впечатляющ. Таща за спиной больше сотни килограмм, Шерлок не ощущал усталости.