Часть 1
26 декабря 2013 г. в 16:54
7 месяцев назад
Сегодня мой день рождения. Мне исполнилось двадцать шесть лет. Это было бы обычное «сегодня», если бы я не узнал, что моя девушка мне изменяла. Да она вообще была моей девушкой? Может быть, это она изменяла своему парню со мной?
Меня, конечно, обманывали много раз, но чтобы узнать об этом в собственный день рождения. Увольте. Увольте меня из этого мира. Я устал.
Я поплелся с лучшим другом в бар, чтобы напиться и вытрясти из головы все мысли. Вот я и отметил день рождения с самыми верными друзьями: бутылкой пива и Бобом. Боб всегда слушал мои жалобы на жизнь, старался поддерживать, но, видимо, сегодня ему надоело смотреть на мою заплывшую и апатичную рожу.
— Слушай, приятель. Мне кажется, ты просто не умеешь выбирать нормальных баб. Или ты ведешь себя с ними неправильно.
— Что, хочешь сказать, что бабы — это не мое? — Я театрально вскинул бровью.
— Я не это имел в виду. — Мой друг осекся и одарил меня жалостливым взглядом.
— А что ты имел в виду? — Я потянулся открывать уже четвертую бутылку пива, но Боб жестом остановил меня. Что это за забота, черт подери? Раньше мы могли ведрами пиво хлестать, а теперь он строит из себя строгую мамашу.
— Ты стал слишком серым. В тебе нет огня, как говорят девушки.
— Типа я плох в постели? — Я не соображал, что он подразумевает под этой фразой. Мозг был слишком затуманен алкоголем или уже давно свернулся в трубочку. Боб только засмеялся в ответ.
— Чувак, да ты видел себя? Ты похож на зомби. У тебя нет стремления к жизни. Ты зациклился на своих проблемах. Потонул в них, как в дерьме, и не хочешь выбираться. Тебе просто неинтересно жить.
У меня в голове случилось короткое замыкание. Я сначала хотел возразить, потому что его слова задевали мою самооценку, пускай она никогда и не была особо высокой, но потом осознал, что мой друг говорит правду.
— Что мне делать, Боб. Я уже не знаю, что хочу от жизни.
— О чем ты мечтал в детстве?
— Ни о чем. Хотя, нет. Я хотел бассейн с конфетами и подобрать всех бездомных собак с улицы, чтобы они жили у меня дома.
— Идиот. — Боб улыбнулся. — А если серьезно?
— Не знаю. Я не помню. — Я начал нервно массировать лоб пальцами, чтобы помочь своим разбежавшимся по разным углам сознания мыслям собраться в кучу.
— Оу, друг, это уже не смешно. — Он разочарованно вздохнул и отпил глоток пива из бутылки.
— Я хотел стать музыкантом, — тихо промямлил я, опустив голову вниз, словно чувствовал себя виноватым перед всеми. — А еще я хотел переехать в Нью-Йорк и устроиться на хорошую работу. Я хотел фотографировать знаменитых моделей.
— Что тебе мешает взять и добиться этого? У тебя есть образование. Возьми и сделай это.
— Куда я уеду, Боб. У меня нет знакомых в Нью-Йорке, нет связей, нет денег даже на то, чтобы снять квартиру.
— Продай машину и квартиру здесь, — спокойно отвечал Боб, но мне почему-то казалось, что он готов в любую минуту врезать мне по тыкве.
— А если у меня ничего не получится? Нью-Йорк не ждет меня, — продолжал гнуть свою линию я.
— Ты ничего не потеряешь. Как минимум одну часть мечты ты бы осуществил. Будешь жить в Нью-Йорке. Ты должен изменить что-то в своей жизни. Знаешь, просто мне иногда кажется, что ты разлагаешься. Морально. И скоро начнешь телом.
Я задумался над этими словами. И фраза «ты разлагаешься» ядовитой змеей заползла в мою голову, не давая подумать о чем-то другом.
Я немного протрезвел к ночи. Когда я ехал домой на своей машине, меня совершенно не волновало, что меня остановит дорожный патруль, или я собью какого-нибудь алкаша, застрявшего на пешеходном переходе. Я жал на педаль со всей злостью, которая накапливалась во мне в течение всего месяца. Я чувствовал, как пульсировала кровь у меня в висках, словно это мысли о моей никчемности переполнили голову и теперь пытаются вырваться наружу. Им там тесно. Их слишком много. Мне казалось, что у меня взрывается голова. Перед глазами мелькал свет фонарных столбов, почти нет машин, только я и мои мысли. Я закрываю глаза и.
Твою мать. Я врезался в чей-то Бентли. Я пытаюсь проморгаться, надеясь, что мне все это снится, но нет. Четко видна вмятина на бампере этого дорогого автомобиля и, кажется, у меня на капоте тоже вмятина. Я начал истерично смеяться. Отличный день рождения.
Из салона автомобиля вылез какой-то мажор. Ну, раз у него такая машина, значит он мажор, верно? Я не стал дожидаться, пока он выломает дверь в моей тачке и вмажет мне по роже, поэтому вышел из машины сам, стараясь состряпать серьезное лицо. Этот мужик не очень-то был похож на типичного мажора. Внешность у него была какая-то смазливая. Я бы даже перепутал его с девушкой, будь его блондинистая шевелюра чуть длиннее.
— Ты обдолбанный что ли? — суровым тоном окликнул меня этот тип. Его лицо просто излучало злость, негодование и какую-то панику. Не знаю, возможно, он еще не придумал, где закопает мой труп.
— Прости меня. Парень. Слушай. Я не знаю, как так получилось. Я не заметил тебя. — Я облокотился на капот своей машины и виновато сверлил взглядом жертву аварии.
— Да ты же пьяный! Ты себя в зеркало видел? На тебе нет лица. Как тебе вообще ума хватило сесть за руль? Ты испортил мою тачку. Я их не выращиваю в огороде! — Парень нервно схватился за голову и с болью в глазах смотрел на вмятину. Я прекрасно понимал его. Я бы за свою-то машинку на мясо покрошил, а тут такой автомобиль.
— Ну, прости! У меня сегодня похороны! — горестно выпалил я и страдальчески закатил глаза к небу. Блондин вдруг переменился в лице. Мне показалось, оно стало немного снисходительнее.
— Ужас… какой. Кого хоронили?
— Мой смысл жизни и перспективное будущее! — мой язык заплетался вместе с мыслями. Черт меня дернул язвить? Он же почти поверил.
— Блять. Пошел ты. — Парень нахмурился и снова вернул взгляд к своей ненаглядной машине. На улице не было ни души. Только какая-то старая бабка вылезла из окон и крикнула — «потому что вы наркоманы!»
— Чувак. Я не смогу все это оплатить. Можешь взять меня в рабство, если, конечно, такое бестолковое существо как я тебе пригодится.
Блондин устало взглянул на меня. Похоже, пламя его гнева угасало с каждой минутой, пока мы тут стояли. А вот моя паника никуда не делась, мне только больше хотелось кричать от безысходности. Кажется, она уже просто накрывает меня лавиной.
— Знаешь, я не хочу никого вызывать на место аварии. Я устал. У меня столько дел. Тебе повезло, что я в командировке. И тебе повезло, что я спешу. А деньги тебе понадобятся на свою машину. Прощай. Убирайся. — Он махнул рукой в мою сторону и поспешил сесть в свой Бентли. Я где-то минуту тупо провожал взглядом помятый бампер удаляющегося автомобиля. Меня оставили в негодовании. Черт. Что это было вообще?